— Кирюха еще не спит?

— Нет, в гостиной развлекается.

— Я его за этим диваном, даже не заметила.

Свобода опускается на коленки рядом с ребенком, помогая собрать ему пирамидку.

Растираю запястья, присаживаясь на боковую спинку дивана.

— Ты сказала у тебя новость…

— Ой, прости. Как увидела пирожочка…

Наташа поднимает взгляд, отвлекаясь от Кира.

— Я сегодня разговаривала с одним человеком, короче, ту девицу, которая и есть наш главный свидетель — нашли.

— Где?

— Случайно. Она в аварию попала, там с лицом проблемы, нужна была пластика.

— Ужас какой…но как ее…

— Все до неприличия просто. Ее мать обратилась в клинику, где работает мой хороший друг. Он хирург. Громов, может, слышала?! (Степан Громов — гл. герой романа «Погрешность»)

— Нет.

— Так вот, у матери это девчонки то ли шок был, то ли поехала она, неясно. Но в этом своём состоянии, она в кабинете у Степки такое несла. И про несправедливую жизнь, и про то, что зря деньги взяли, зря прятались. Нужно было признаться, правду сказать, а то теперь невинный человек в тюрьме сидит. Она ему так и сказала, знаете боксера, Соколов который, он же из-за нас там… вот видимо нас Бог и наказывает, — Татка громко выдыхает, — Ну, а так как мы со Степочкой на эту тему пару раз болтали, прости, не могу я язык за зубами держать, он мне и позвонил.

— А ты?

— А я сегодня уже была у Юрьева.

— Как ты к нему попала?

— Помогли. Не суть.

— А с девушкой что? Ей помогут?

— Да помогут, Громов спец в таких операциях. Сделает ей новое личико, к тому же деньги у них есть. Конечно, суперкрасоткой она с первого раза не станет, но я считаю, что за дело.

— Тата!

— Что? За все нужно платить моя дорогая! Короче, следак установил ее личность и уже летит в Питер.

— Так быстро?

— Ну не совсем. Думаю, пару месяцев Дену еще придется побыть там…

— Значит, это была даже неслучайность. Все действительно подстроили…А если не выйдет?

— Выйдет! Они, кстати, из Сибири откуда-то. Ну мама с дочкой. Все это время в какой-то деревне жили и не высовывались. У самих пару миллионов на кармане, а жить в конуре пришлось. Прятались. И от ментов, и от тех, кто заплатил.

— Ну такая себе жизнь.

— Сами выбрали. Точно, новость номер два!

— Есть что-то еще?

— Один мой знакомый намекнул, что тебя номинировали на участие в премии.

— Какой?

— Мама-блогер года, как-то так вроде. Считаю что над названием им ещё нужно поработать. Я в подробности не вдавалась, но жди приглашения.

— Неожиданно…

Когда Татка уходит, я еще очень долго размышляю над ее словами. Неужели в этот раз все получится и Дениса выпустят? Неужели докажут, что он невиновен?

Я так верю в это. Так жду. Но вместе с тем, до ужаса боюсь. Боюсь что это очередная несбыточная мечта. Если и в этот раз все покатится в пропасть?

От этих мыслей бросает в дрожь. Начинается паническая атака. В начале, когда Дениса только посадили, я ловила их по несколько раз в неделю. Кости ломило, тело будто бы не мое. Когда сидишь, и словно смотришь на саму себя со стороны. Тебе так страшно. Зубы стучат. Иногда даже поднимается температура. Организм крутит с такой силой, что хочется кричать. Орать от этой псевдо боли и бессилия.

В такие моменты я всегда вспоминала прошлое. Акцентировала на нем все внимание, словно пыталась обмануть свой разум и показать ему, что все отлично. Что мне хорошо и паника совсем ни к чему.

Ужасно сталкиваться с этим вновь. Впиваюсь ногтями в одеяло, представляя перед собой лицо сына, она быстро размывается. Сменяется картинкой из моего воображения, такой сочной, красочной. Будто бы мы, все втроем гуляем в парке. Заснеженном парке. Под ногами хрустит снег, а солнце дарит белым крупинкам невероятный блеск.

Надежда на то, что это станет правдой уже в скором времени, окутывает тело таким приятным теплом. Дрожь исчезает, как и холод, что сковал конечности. Прикрываю глаза, ощущая его прикосновения словно наяву. Будто Денис и правда здесь. Рядом.

Откидываюсь головой на подушку.

Полтора месяца спустя…

— …еще раз, огромное спасибо. Без моей аудитории не было бы и меня.

Контрольная улыбка, позинг на камеру, и медленные шаги в сторону лестницы.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

В руках стеклянная статуэтка. Первая награда. Не в артистической сфере, конечно, но с чего-то же нужно начинать…

Внутри такая вера в себя и безграничное счастье. Возможно, для кого-то, подобные вещи, ничего не значащая мелочь. Но не для меня. Больше года в аморфном состоянии. Больше года слез и бессонниц. Дурных мыслей. А теперь хоть что-то хорошее. Хоть какая-то победа. Да не там, где так сильно хочется…но все же.

На фуршет не остаюсь, сразу беру такси и еду домой. Сегодня Кир с няней. Дарья Георгиевна подхватила простуду, а моей мамы в городе нет. С Олькой же, за последнее время, наши отношения стали еще более натянутыми. Сестра с головой растворилась в победах мужа, и мы с ней практически не пересекаемся. А если и встречаемся, то ограничиваемся общими фразами. Кажется, ее раздражает, что мама смирилась с моим выбором и даже, его приняла. Я как много раз «до», смогла настоять на своем.

Оля же продолжает строго следовать маминым указаниям. Мучается от этого, но по-прежнему, даже не пытается сопротивляться.

Поднимаюсь на свой этаж. Открываю квартиру, снимаю туфли и вешаю в шкаф пальто.

Инна Романовна выглядывает из детской с приветливой улыбкой на лице.

— Вы рано, я думала, отдохнёте подольше.

— Что-то не хочется.

— Мы там с Кирюшей печенье испекли. Чай будете?

— Спасибо большое, я потом. Можете идти, не хочу вас задерживаться.

— До свидания Ксения Вадимовна.