– Какой вопрос, такой и ответ, – не полез он за словом в карман.

Я прицокнула языком. Рус давно стал для меня не просто человеком, работающим на моего мужа. Верный, надёжный, на него можно было положиться, с ним можно было поговорить о важном и просто выпить кофе.

Мы поднялись на перекинутый через реку мост. Ветер здесь был сильнее, а златоглавый храм казался ещё более величественным. Мне вспомнилась открытка, присланная когда-то подругой из Москвы. Тогда заснятый на ней вид казался чем-то далёким.

Остановившись, я оглянулась назад.

– Ты веришь в то, что всё в этой жизни не случайно, Руслан? – спросила, придерживаясь за холодный поручень моста.

– Не знаю, как он, а я верю, – услышала совсем другой голос и порывисто оглянулась.

Яков стоял немного поодаль. Сердце забилось чаще. На фоне его чёрного пальто алым выделялась роза, которую он держал в руках.

Кивком он поблагодарил Руслана, и тот, так ничего не ответив, оставил нас.

Я медленно пошла к Якову. Приблизившись, остановилась напротив. Он молча подал мне розу.

Сняв тонкую перчатку, я тронула шипастый стебель.

– Красивая, – сказала тихо, поднеся бутон к лицу. Вдохнула нежный запах.

– Такая же красивая, как и ты, – ответил Яков, не прикасаясь ко мне.

– А как же шипы?

– Без шипов она была бы не такой красивой, – в уголках его губ появилась чуть заметная улыбка.

Я тоже улыбнулась. Снова поднесла розу к лицу. Шипы были большими, колючими, а сам бутон нежным, бархатным. Я тронула его кончиками пальцев. С вопросом посмотрела на мужа.

– В шипах – её несовершенство, – он положил ладонь поверх моей. Потихоньку надавил, и шипы слегка кольнули кожу. – Но, если бы их не было, она была бы просто цветком. Всё, что от неё осталось бы – запах.

– Сломанные цветы пахнут сильнее, – напомнила я.

– Сломать цветок очень просто, – он погладил мою кисть. Поднялся выше, до запястья. – Куда труднее сохранить его первозданную красоту.

– И шипы, – добавила шёпотом.

– И шипы, – подтвердил Яков.

Несколько секунд мы простояли молча, неотрывно глядя друг на друга. Затем он взял меня за свободную руку и повёл вперёд по мосту. Не разговаривая, мы дошли до увешанного замками сердца. На многих замках были выгравированы имена и даты, на каких-то – фразы. Красные в виде сердец, простые… Ветер подул сильнее, пробрался под воротник пальто, а вместе с ним ярко засветило солнце.

– Ты и в это веришь? – улыбнулась, когда муж достал из кармана пальто небольшой замок. Простой, серебристого цвета, с выгравированной на нём шипастой розой и датой. Сперва я не поняла, что значат эти цифры. Не день нашего бракосочетания и не день рождения сына.

– Не так, чтобы верю, – моя рука опять оказалась в его.

Взгляд проник в меня, коснулся сердца. И тут я поняла, что эта за дата – дата нашей первой встречи. Самой первой, такой странной и не обещающей ничего, что случилось после. Тем более не обещающей того, что было сейчас, в эту минуту.

– Но почему бы нет? – договорил он.

Действительно, почему? Вместе мы повесили замок. Яков защёлкнул его, а я повернула ключик. Маленький, серебристый, он остался у меня на ладони. Хотела убрать его в карман, но муж забрал. Подвёл меня к краю моста и, размахнувшись, бросил ключ в воду. Повернул меня к себе за плечи.

– Всё-таки веришь, – прижимая к себе розу, сказала тихо.

– Наверное, – притянул к себе ближе. Поднял мою голову за подбородок и посмотрел сверху. – В одно я верю точно, – почти мне в губы.

– Во что? – дыханием по его губам.

– В любовь, – его дыхание к моему. – Я верю в любовь, Мира.

– И в шипы, – добавила я, вспомнив глупый стишок из детства. Сейчас он не казался таким уж глупым. Потому что любовь действительно похожа на розу. А у розы должны быть шипы. Без шипов любви просто нету.

– И в шипы, – согласился он.  – Любовь – это роза…

– У розы шипы, – кажется, глаза у меня опять были влажные, и виноват в этом был Яков. Но разве я могла его винить за это? Разве могла я винить его за то, что так бессовестно, до слёз счастлива.

Почувствовала тёплое касание губ к своим, обняла его, успев только предупредить:

– Осторожнее. У нас роза.

А потом поцелуй, весенний ветер и неожиданно разнёсшийся над рекой звон колоколов величественного златоглавого храма. Того самого, который когда-то я видела на присланной подругой открытке. Запах счастья и дурманящий – мужчины, которому принадлежит моё сердце. Которому принадлежит моя душа.

Которому принадлежу я сама.

Дорогой читатель! Спасибо за выбор этой книги!

История Кристины и Арда называется «Твоя по принуждению»

История Дарины и Демьяна – «Обязана быть его»

Все мои книги на ЛитРес: https://www.litres.ru/alisa-kovalevskaya/

Подписывайтесь на новинки на моей странице, чтобы ничего не пропустить.

Моя группа в вк : https://vk.com/alis_kovalevskaya