«…нас было шестеро, включая меня. Шестеро молодых идиотов, считавших, будто бы весь мир лежит у наших ног. Я забил на поиски бабушки буквально через неделю нахождения тут. Оказалось, что, помимо нас, „в Зоне присутствуют от одной до трех сотен неучтенных лиц“, как сказано в отчетах вояк. Секретных, само собой. Помог дядька товарища, он важный гусь в органах. Мы сталкивались с ними, с этими „неучтенными лицами“. Эти люди называют себя „сталкерами“, они занимаются поиском артефактов и охотой на диких зверей. Мы быстро влились в их тусовку, обосновавшись в одном из сталкерских лагерей. Таких лагерей тут много. Мы молодые, сильные и энергичные. Нас использовали, но мы были и не особо против, ведь так мы могли постичь это ремесло. Но в одночасье все изменилось. На наш лагерь напали бандиты. Ночью. Решили захапать все наше добро. Всех положили, четверых из моих друзей – в том числе».

– Знакомая картина. Эти шакалы всегда так поступали. Подло, со спины, только бы самим не рисковать и не лезть за артефактами. Даже на заре сталкерства. Уроды конченые.

«Прошел месяц после бойни в лагере. Шатаемся с другом по Зоне. Нет, шатаюсь. Уже шатаюсь, да. Я нарочно не называю имена своих друзей. Не хочу их вспоминать. Никогда. Не хочу мучиться, храня в памяти имена тех, кого я подвел, кого я обрек на гибель. Да и к черту их! Пусть горят в аду! Они сами выбрали свою судьбу, когда согласились пойти со мной! Это они, а не я! Они, а не я! Твою мать! Не могу больше. Еще немного, еще чуть-чуть… и я свихнусь. Сегодня тот, что пятым был, последний мой друг, выбыл из игры. Потерял обе руки в какой-то аномалии. Благо мне помогли военные сталкеры, они назвались „Ударом“. Они уверили меня, что смогут облегчить страдания моего друга с помощью артефактов, а потом переправят его через кордон. Говорят, бляха-муха, пусть поживет. Инвалид лучше мертвеца. Взамен мне нужно оказать им несколько услуг, выполнить парочку заданий. И мы в расчете, так они сказали. Что ж, пусть будет так. Окажу, значит. Только мне кажется, что все бесполезно. Не выкарабкается мой дружок».

История прервалась. Читательница пролистнула страницу, а там, на следующей, картинка, словно ребенком нарисованная, но при этом невероятно жуткая: гримаса боли и ужаса, застывшая на лице человека без рук.

Еще две страницы – и записи продолжились.

«Год ничего не писал. Был занят тем, что возвращал должок этим ублюдкам. Этим военсталам из „Удара“. Они какие-то мутные, дела с кем-то ведут. Там, за колючкой. Работают на кого-то, зуб даю. Зона не могла остаться без внимания. Но какие же эти ударовцы мрази! В рабство, считай, загнали. Еле выжил. Вот и все повествование о том, что со мной случилось за год. К слову, помимо „Удара“ тут еще и другая группировка есть, „Символ“ зовется. Еще собираются мужики под знамена с буквой „А“, с анархистскими лозунгами выступают. Но и черт бы этих идиотов побрал, все равно все подохнут в итоге. Как я и предрекал, мой друг не выкарабкался. Я предчувствовал это тогда, но не поверил своим чувствам. А зря. До меня дошли слухи… и приснилось еще. Он свихнулся, не узнавал никого из близких, а потом покончил с собой, выйдя в окно и крича о том, что необходимо завершить начатое. Сука. Не могу больше. Тут аномалия. Не могу, говорю же. Просто не могу. Вчера я встретил какую-то странную женщину в черном одеянии. Она сказала, что у рожденных в Зоне есть некий дар, что мы можем повелевать ею, что мы помечены ею и просвечены, словно рентгеном. Здесь есть такое явление – „Зарядка“. Каждого, кто оказывается под воздействием хрен пойми чего, сражает наповал. Мозги плавятся. А я вот выжил. Даже раны все затянулись. Может, я реально особенный? Избранный, вашу мать!»

– Как же я могла забыть или не обратить внимания?! – вскрикнула Скай, подпрыгнув. – Тогда же, когда Рохля бросил меня умирать на поляне! Анархисты упоминали о том, что во время моих поисков случился всплеск аномальной и пси-активности! «Зарядка»! Я пролежала на открытой местности прямо во время чертовой «Зарядки»! И я выжила! Выжила! А еще у меня на ноге затянулась рана от выстрела! Затянулась! Но я почему-то не придала значения! Черт! Вот какого дьявола, а?! Что это за дневник?! Что это за аномалия такая?!

К дальнейшему чтению она вернулась с удвоенным энтузиазмом.

«Кажется, я все. Мне надоело. Голова кипит. Болит очень. Мигрень? Я постоянно слышу их голоса. Их – то есть друзей моих. Не могу нормально мысли формулировать. Еще слышу голоса других умерших. Всех их. Больше так не могу. Пулю в лоб. Да. Хороший выход. Резкий такой. И без боли. Боюсь, если больно будет. А так… Как заснул. Да. Но здесь еще аномалия. Если рука не поднимется, если духу не хватит, как-нибудь нужно разбежаться и туда прыгнуть. Пускай кишки по веткам раскидает. Пускай. Шагну. Не так страшно».

– И это все? – Она была разочарована. – Так, стоп!

Страница дальше – и она исписана неровным почерком.

«У нашего студента не хватило смелости покончить с собой? Или кто-то другой дописал за него его же дневник? Сейчас и узнаю!»

«Не мог я выжить в той аномалии. Не мог просто. Но, как видите, выжил. Разорвало меня на части, на миллионы частей, раскидало по окрестностям, по веткам. А я на все это как будто со стороны смотрел. Как будто не со мной. Не верил никогда в душу. Пришлось. Мое тело валяется в десятке шагов от меня, мои кишки висят на скрюченных ветках деревьев, а я стою и смотрю на эту картину. Стою в своем истинном обличье, стою, ощущая себя и осознавая все происходящее. Надо подумать».

В этот момент ее больше поразила не бессмертность юноши, а то, как этот самый юноша за полтора года превратился в ожесточенного и побитого жизнью человека. Вот что творит с людьми это «романтичное место».

Дальнейшие записи, как и в самом начале, как тогда, когда она только-только погружалась в историю Дениса, портили потекшие чернила. Не прочитать. Спустилась взглядом ниже. Там уцепилась за строчку, расшифровала ее и, от нее же оттолкнувшись, пошла дальше.

«…два раза стрелялся, но пули больше не причиняют мне вреда, как не причиняют мне вреда и клыки диких зверей, и аномалии. Пули вообще никакие не берут. Если моей рукой стреляться. Или если сталкера какого попросить тебя застрелить. Поверьте, пытался.

Ничего.

Значит, существуем дальше.

Обосновался в церкви, что недалеко от Припяти. Вчера ко мне приходила девушка в черном одеянии. Не знаю, кто она, но она довольно доходчиво объяснила мне мою задачу. Фразу такую хорошую сказала, мол, все мы, парнишка, лишь фигурки на шахматной доске, а цели наши давно расписаны. Моя же цель в следующем: хоронить умерших мне надо, душам их вечный покой дарить, чтобы как со мной не получилось. Это одна из целей. Вторая же заключается в том, чтобы дождаться новичка-сталкера, который обязан сделать самый важный выбор. Мне не сказали, кто он. Не сказали, зачем он. Просто дождись, говорит, того, кто либо займет твое место, либо изменит ход истории. И успокоила, мол, в любом из вариантов твоя миссия будет завершена, а душа обретет заслуженный покой. Что ж, и на том спасибо…