— Бросаю, — пояснила она с иронией. — В сотый раз. Хотите переиздать? — кивнула она на книгу. — Права у меня, так что…

— Нет, нет, вы не поняли! — перебил ее Илья. — Меня интересует притча… которую вы разместили в начале книги.

Книга была дрянь. Половину занимали какие-то мудреные гороскопы, таблицы с расшифровкой значения имен и прочая эзотерическая ерунда. На остальных страницах витиевато рассказывалось о практике самой Ирады и о случаях, в которых ее дар предсказательницы и гадалки помогли несчастным клиентам выпутаться из сложных ситуаций. Илья пролистал эти истории с кривой ухмылкой. Но в самом начале книги, в авторском предисловии, которое он отчего-то пропустил и, не найдя ничего ценного в самой книге, внимательно прочел последним, он нашел то, что искал. После вполне банальных заявлений о вечной взаимосвязи добра и зла Ирада утверждала, что однажды имела беседу с неким темным ангелом, который явился, чтобы купить у нее талант прорицательницы. После долгой беседы с нечистым, которая продлилась до рассвета, автор ему отказала.

На этом месте Илья захлопнул книгу и радостно долбанул ею о стену несколько раз. В тексте значилось буквально следующее: «И открыл мне Темный Ангел секреты своего происхождения и гибели и прочие тайны».

Прочие тайны Илью не интересовали. Тайн с него вообще было достаточно. Важным было одно — если диалог и вправду имел место быть, Ирада могла знать, как уничтожить Скупщика.

Он открыл книгу и ткнул пальцем в нужное место.

— Вот здесь вы утверждаете, что однажды общались с Темным Ангелом.

— Где? — Ирада забрала книгу и подслеповато уставилась в текст. Пробежав глазами строчки (Илья все ожидал, что она достанет из своего стола и нацепит на нос какое-нибудь антикварное пенсне), женщина вернула книгу. — Хм… Позвольте узнать, что именно вас интересует?

— Интересует, было ли это все на самом деле, — пояснил Илья. — Ну, то есть… Действительно ли некий Демон предлагал вам купить ваш талант.

— Молодой человек…

— Илья.

— Илья. Данную притчу не стоит рассматривать буквально. Повторю — это рекламное издание, в нем много художественных обобщений и метафор…

— Каких метафор? — чуть раздраженно воскликнул Илья. — Книгу писали вы, предисловие ваше. Вы общались с Демоном? Такое невозможно придумать! Вы хотите сказать, что вам все это приснилось?

Ирада помолчала.

— То есть гадать вам не нужно?

— Нет. Я и сам сейчас могу… кому угодно предсказать будущее. Но я вам, разумеется, заплачу за сеанс, согласно прейскуранту, — Илья полез в карман.

— Я не могу взять деньги за услуги, которых не оказывала. Вселенная не допустит…

— В задницу Вселенную! — отрезал Илья. — Вот тысяча долларов, — он выложил на стол стопку купюр. — Вас устроит? Мне нужна информация про Демона, скупающего таланты.

Ирада снова умолкла. Посмотрела на деньги, перевела взгляд на Илью.

— Убирайтесь! — приказала она.

— Что?

— Вон! Пошел вон! Старая дура, думала, телевизионщиков за версту чую. Ан нет, пролез, гаденыш! — Ирада принялась раздраженно тушить свечи. Затем она выкатилась из-за стола и буквально наехала на Илью колесами. — Вон!

— Я не с телевидения! — Илья вскочил со стула и попятился.

— Рассказывай! — женщина в кресле ехала за ним по пятам, охваченная внезапным гневом. — Откуда ты? «Битва экстрасенсов»? Еще какая-нибудь чушь?

— Послушайте, это уже не смешно! — Илья запутался в занавесе на пороге комнаты. — Я даю вам слово, что я не с телевидения! Я художник Илья Свирин, меня вся Москва знает. Можете погуглить — в Википедии есть моя физиономия.

Ирада чуть сбавила скорость, но все еще с подозрением смотрела на Илью снизу вверх.

— Что тебе надо? — она бесцеремонно перешла на ты.

— Говорю же — меня интересует информация о Демоне.

— Никакой информации у меня нет, — отрезала Ирада.

Илья, уже стоящий в коридоре, разозлился.

— Не вешайте мне лапшу!

— Ты с кем так разговариваешь?

— Простите! — Илья прикрыл глаза. Надо как-то поаккуратнее с этой экзальтированной дамой. — Ирада, наш разговор вылился не в то русло. Это не праздное любопытство, мне действительно очень нужно знать, виделись ли вы с ним, и что он вам говорил.

Ирада помедлила.

— Это выдумка. Вольный пересказ «Огненного ангела». Вы читали Валерия Брюсова?

— Возможно, — отмахнулся Илья. — Не помню! То есть вы никогда с Демоном не встречались?



— Нет!

— Черт! Я так и знал, что это надувательство! — воскликнул Илья. Он обогнул кресло, стремительно вернулся в комнату, забрал со стола деньги и снова очутился в коридоре, торжествующе помахивая долларами. — Денег вы не получите!

— Да бог с ними, с деньгами, — усмехнулась Ирада.

— Вы обманщица, и шарлатанка! — зло сообщил Илья, наклонившись к самому ее лицу.

Внезапно Ирада ухватила его за руку и накрыла его ладонь своей. Илья осекся.

Женщина в кресле изменилась в лице. Она побледнела, брови ее поползли вверх.

— Вы здоровались с ним. За руку, — прошептала она изумленно.

Илья замер. Ирада смотрела на него с ужасом и каким-то благоговейным восторгом.

— Вы продали ему свой дар!

— Как вы это видите? — перебил ее потрясенный Илья.

Ирада улыбнулась.

— Я не чувствую вашего света.