Глава 1

Меня зовут Цирова Евгения Андреевна, мне двадцать, и я понятия не имею, что делаю со своей жизнью.

После одиннадцатого класса обычной муниципальной школы я не стала делать вид, что у меня есть великая цель. Пока ровесники штурмовали приемные комиссии, чтобы получить диплом, который потом ляжет в ящик стола, я решила просто пойти работать. Идея казалась здравой – взять паузу, осмотреться, понять, к чему лежит душа. Но пауза затянулась.

Сейчас моя реальность – это пункт выдачи популярного маркетплейса. Восемь часов в день, с графиком два через два моя жизнь измеряется писком сканера штрихкодов, горами картона и пакетами всех форм и размеров.

Уже год я живу в Челябинске. Снимаю крошечную студию в одном из тех спальных районов, где все многоэтажки похожи друг на друга, а вечерами во дворах не найти парковочного места. Из серьезного имущества у меня только «Рено Логан» 2012 года – подарок от мамы. Машина неказистая, без претензии на стиль, зато заводится в любую погоду и исправно возит меня по маршруту «дом – работа – дом».

Внешне я, наверное, произвожу впечатление человека, у которого всё под контролем. Метр шестьдесят девять, подтянутая спортивная фигура, карие глаза и тёмные волосы, отрезанные под каре – вполне уверенный фасад. Но это лишь иллюзия.

Мой быт прост и предсказуем до скукоты, поэтому самое интересное происходит у меня в голове. В свободное от работы время я виртуозно прокрастинирую и занимаюсь своим главным хобби – профессионально выношу себе мозг.

Мой внутренний голос никогда не замолкает. Я могу часами лежать на диване в своей студии, глядя в потолок, и раскручивать любую, даже самую незначительную мысль до масштабов катастрофы. Я анализирую случайные разговоры, придумываю идеальные ответы на реплики недельной давности и строю многоэтажные теории о том, как одна неверно сказанная фраза разрушит мое будущее. Иногда кажется, что вся энергия уходит на этот бесконечный внутренний диалог, а на реальную жизнь сил уже просто не остается. Даже во сне мой мозг отказывается снижать обороты, транслируя криминальные хроники: начиная от паранойи преследования до жестоких убийств, где в лучшем случае жертвой оказывается кто-то другой.

Утро началось типично. Будильник, сборы в автоматическом режиме и привычный маршрут до пункта выдачи. По пути заскочила в магазинчик на углу. Дежурный кивок продавцу, и вот в карман куртки падает пачка сигарет, а в руку ложится холодная запотевшая банка энергетика – мой стандартный завтрак и топливо на ближайшие часы.

Смена пролетела как один бесконечный конвейер. Я сканировала штрихкоды, выдавала чьи-то новые кроссовки, оформляла возвраты на неподошедшие платья, дышала вездесущей картонной пылью и даже успела выслушать все претензии от недовольной жизнью женщины. К обеду монотонность взяла свое, и мой мозг радостно ушел в режим ожидания, начав привычно пережевывать очередную надуманную проблему – стандартный рабочий день без каких-либо сюрпризов.

Ближе к закрытию, когда поток клиентов наконец-то иссяк, на столе завибрировал телефон.

– Женечка, привет! Как дела у тебя? – раздался из динамика бодрый голос бабушки.

– Привет, ба. Все отлично, работаю. – ответила я, машинально поправляя стопку пустых пакетов на стойке. – У тебя как? Как себя чувствуешь?

– Да а что у меня, у меня все как обычно, – привычно отмахнулась она. – А ты не хочешь приехать ко мне на выходные? Тут огурчики свои, помидорки, мясо домашнее. Да и мне поможешь немножко тут по дому. Ещё и с телефоном не могу разобраться. Тут мелочи, за день управимся.

Я слегка улыбнулась. Ну да, конечно, «мелочи». Знаем мы эти бабушкины мелочи: прополоть десять грядок, перетаскать круглое, а если останутся силы – перекатить квадратное, а ну и ещё, конечно же, перекопать половину участка. Но злиться на неё было совершенно невозможно.

– Хорошо, Ба, приеду. – ответила я. – В субботу с утра буду.

– Вот и славно! – Обрадовалась она. – Жду, Женечка. Целую.

Я сбросила вызов и бросила телефон на стойку. Выходные, которые я планировала провести в обнимку с диваном и своими тараканами в голове, официально отменялись. Зато намечалась поездка в область и порция физического труда. Несмотря на тяжесть от планов, в основном работа меня и держит на плаву. Неважно какая, но не будь её, меня бы давно поглотил ад в моей голове.

Утро субботы началось с предательского звона будильника.

Семь утра – время, когда мой внутренний голос еще спит, поэтому сборы прошли на удивление быстро и без лишней рефлексии. Я закинула в рюкзак спортивные штаны, пару старых футболок, которые не жалко убить на тех самых грядках, и умывальные принадлежности.

Утренняя прохлада спального района бодрила лучше вчерашнего энергетика. Мой «Логан» преданно ждал меня у обочины, зажатый между соседскими машинами.

Вырулив со двора, я поехала не к выезду из города, а к круглосуточному цветочному ларьку, где взяла небольшой, но свежий букет, чтобы порадовать бабулю. А следом в кондитерской купила медовик к чаю. Бабушкина стряпня это святое, но заявляться в гости с пустыми руками я не привыкла.

Кинув покупки на пассажирское сиденье, я включила музыку и поехала в сторону области.

Дорога за городом всегда действовала на меня успокаивающе. Я выкрутила громкость магнитолы, откинулась на сиденье и привычно поправила сережку в носу. Этот мелкий жест давно стал автоматическим пальцы тянулись к пирсингу каждый раз, когда мой мозг готовился запустить очередную карусель надуманных проблем. Но сейчас, под мерный гул мотора, внутренний голос на удивление молчал.

Одета я была в свою стандартную «униформу», не требующую долгих сборов у зеркала: любимые затертые кеды Vans, удобные широкие спортивные штаны и длинная свободная футболка. Идеальный наряд для того, чтобы таскать коробки на работе, а теперь воевать с сорняками.

Трасса была почти пустой. Чуть больше часа пути пролетели незаметно в компании музыки и шуршания шин по асфальту. Вскоре показался знакомый поворот. Я сбросила скорость и аккуратно свернула на грунтовку, ведущую к дачному поселку. «Логан» недовольно затрясся на кочках, переваливаясь через ямы, но уверенно полз вперед.

Еще пара минут тряски, и по правую руку показался домик бабули. Стоило мне хлопнуть дверью машины, как калитка отворилась, и из-за раскидистого куста смородины показалась Ба.

Хотя «Ба» – это как-то слишком грозно сказано, мелькнула мысль. Бабуля еще ладно. А так – Липова Варвара Михайловна собственной персоной. Я подошла к