— Зря, — определяет бабка. И собирается. Ей еще свои пожитки складывать накопленные за все долгое существование. Календари, ключики и камешки. Письма и фотографии. Из собственного полузабытого далека, где все еще живы.

И куда все девать, черт его знает. Большой запас получается, если посчитать. Странно, вроде бы и все тебе нужно, а приезжаешь на новое место, раскладываешь по порядку, а на следующий день уже и не вспомнишь что — где. Это мы уже проходили. Копил, копил, а потом — раз, и не понадобилось. Печальная история. Все равно, что за покойником собирать. Ему уже не нужно, а тебе еще нет. Такая досада, что все именно в этот поганый промежуток укладывается. Между уже и еще.

Ключики, которые ни одну дверь не открывают. Бессмысленные тряпки, пожелтевшие бумаги. Словно жизнь в коробке, которая никому сейчас не нужна. И не будет.

— Когда летите-то? — это я так, из вежливости интересуюсь. Буханка с крыльями еще никого никуда не привозила. Так, по двору покататься, а потом в палату после ужина.

В ответ Агаповна плечами своими костистыми как летучая мышь делает. Лопатки сводит, словно разминается. Не знает она, как скажут. Она вообще как солдат, если партия прикажет. Давай, скажет партия, давай, Агаповна. И Агаповна даст. С виду божий одуванчик, а копни глубже — железная бабка с маузером. Гроза контры и прочего томления духа.

— Пойду я, пушистик. Надо мне. Под приказом я теперь.

Под приказом, я рассматриваю потеки краски на двери, которую она за собой захлопнула. Будто в них что-то есть. Какой-то смысл от меня скрытый. И вот глянешь, а там откровения, от которых мороз по коже, вроде как от табуретовки Прохора. Я эти смыслы везде ищу, стараюсь. Но уж если Боженька скрыл, то надежно. Мне не понять. Чтобы все разгадать нужно основательно кукухой поехать, а мне это все никак не удается. Должность, работа, суета эта лишняя.

Из окна видно, как у Агаповны Герман Сергеевич круги нарезает коршуном. И на сторожку мою косится. Хрен старый. Ему-то собираться дольше всех. И тяжелее. Книги, которые он у Марка Моисеича — главврача выцыганил, вес имеют. Представляю, как кряхтеть будет, в Махмудкин хлеболет крылатый грузить. И никто ему не поможет, даю голову на отсечение.

Тщедушную Агаповну соплей перешибешь, а у прочих зуб на товарища Горошко. Потому что всех успел достать хуже горькой редьки. Прохор от него стонет, хоть и сам порядочная свинья. У Пети «Чемодана» папа в космосе, во что Герман Сергеевич никак не верит. Арнольду на голову декорация упала, когда гражданин Горошко с моим другом Саней столовую сожгли. На представлении. Ну, таком, с коньком-горбуньком и шапочкой из фольги. Тогда еще пол Минздрава областного чуть не ухайдокали. И Лидочку.

Подумав о ней, я вздыхаю.

В сухом остатке нейтронная звезда Вени Чурова, ну, уж с ней как повезет. С Веней всегда надо аккуратно, особенно если у него настроение, и он в окружающую реальность из квантового хаоса одним глазом смотрит. И с ножницами. В общем: у каждого какие-то нестыковки. Нет, не поможет старому черту никто.

— Здорово, емана!

Я перевожу взгляд от окна. На столе материализуется флендер изысканной «Слезы монашки», а за ним, на калечном инвалиде табурете Саня. Вернее, с самого начала сгущается неистребимый запах ног, а потом мой лучший и единственный друг.

— Привет, Сань.

— Решил к тебе заскочить между делом.

Между делом и «Слеза монашки» означает только одно. У Сани мысли. И он эти мысли немедленно ко мне привез, на черном престарелом джипе «Чероки» у которого одна фара желтая, а другая не горит. Привез в подоле и сейчас вывалит, как дочь дураку-отцу. Вывалит, не отходя от кассы: держите папаша ребеночка, от кого не знаю. Все у него быстро получается, как у утки.

— Юрка с Ферганы звонил, прикинь.

Ну да, ну да. На этом моменте, нужно встать и выйти в окно. Или в астрал. В общем, куда-нибудь спрятаться. Потому что Юрка и Саней везучие, а я нет. Одного Аллах в макушку поцеловал, а другого Яхве. А расхлебываю за этим интернационалом обычно я. Даю показания важно записывающим мои фантазии господам полицейским, пишу объяснительные «о наличие отсутствия». Делаю виноватое лицо и скромно вздыхаю.

— Денег нет, Сань.

— А они и не понадобятся.

Сердце у меня падает. Если деньги не понадобятся, то дело совсем тухлое. И хорошо, что времена более- менее гуманные, за такое в средние века колесовали, а сейчас просто побьют. За идею без денег. Потому как человечеству эти дела без денег никогда не нравились.

— Короче, — откупорив «Слезу» он начисляет в кружки фиолетовую амброзию. Затем тщательно сверяет справедливое количество и продолжает, — тема такая. Я беру просрочку в «Пятерке» привожу тебе, твои переклеивают этикетку. А потом, отправляем рефом Юрке, он продает. Прикольно?

— Не очень, — я делаю глоток. «Слеза монашки» напиток настоящих духоборцев, тайного общества розенкрейцеров и вольных каменщиков. У обычного человека она вызывает спазмы, непроизвольное помутнение рассудка и дьявольское похмелье. Но тех, кто познал ее силу — тайные ингредиенты, добавленные волшебными гномами на мрачных окраинах Осетии, одаряют ясностью ума и полнейшим спокойствием.

— Почему?

— Мои — это кто в твоей схеме?

— Ну, товарищи твои.

— Агаповна, что ли? — усмехаюсь я.

— Ну, да. И остальные. Кто там? Этот леший, с которым мы декорацию уронили, помнишь? Этикетки поклеят, а мы им денежку, — мой товарищ хихикает. Все в его плане идеально: он полезет за тухлой колбасой, вялой картошкой и плесневелыми орешками, потом его отпиздят бомжи у помойки, а чуть позже водила рефа и он приползет зализывать раны ко мне. Три золотые правила извлечения прибыли, которым он неукоснительно следует. Идея, побои, деньги. Что-то из Маркса.

— Улетают они, Сань. Заняты сильно. — Я смотрю в его прозрачные глаза, в которых горит надежда. Отвратительная косоглазая старуха, которой тысячу лет, у которой семь пятниц на неделе и плохая репутация.

— Улетают? Куда?

— В Советский Союз.

— Шутишь? — он достает пачку сигарет и прикуривает, — совсем дураки, чтоли?

— А ты как думаешь? Совсем или нет? — очередной глоток чистого фиолетового безумия проваливается в