– То есть, в вашей третьей книге они снова встретятся? И при каких условиях? Что ваших героев ждёт дальше, когда героиня эгоистичная, самовлюблённая стерва? – Мира… чёртова любимая девчонка, усмехается, отставляя книгу, и складывает руки на груди.

– Они и не расставались. Я не знаю, как у остальных, но у меня, когда я расстался с любимой, моя жизнь остановилась. Я вроде бы и двигался, но это было бесполезным и пустым. Улыбаясь всем, внутри я спал. Очень долго спал, пока снова не увидел её. И я ожил. Я снова вернулся к той минуте, когда отпустил её руку. Мне нужна её рука в моей. И если бы героиня не была вот такой, какую вы описали, мисс, то герой никогда бы и не научился жить в настоящем мире, а не в выдуманном королевстве, о котором так мечтал. Она научила его видеть всё вокруг таким, какое оно есть. Уродливым. Порой приятным. Чёрствым. Ярким. Глубоким. Она научила его любить. Она научила его различать, что стоит страданий, а что нет. И она того стоит. Она стоит моря слёз и кровавых ран. Она стоит шрамов и синяков. Она стоит боли. А об условиях вы узнаете в моей книге, если прочтёте её, – склоняю голову, не веря своим глазам. Она здесь. Мира в Нью-Йорке. Или же я просто сошёл с ума, раз вижу её.

Нет, это она. Моё сердце ещё раньше почувствовало её.

– Я подумаю, – Мира пожимает плечами.

Улыбаюсь и качаю головой, а потом тихо смеюсь. Упрямая.

– А когда выйдет книга? Вы уже начали над ней работать?

Перевожу взгляд на задающего вопрос.

– Я не могу сказать точно. Буквально несколько минут назад я понятия не имел, о чём буду писать. Я просто хотел надеяться на лучшее. Но сегодня я начну работать. У меня снова появилось желание это делать. Следите за новостями, я буду делиться с вами, как проходит работа.

– Вы сказали, что у вас была любимая? Значит, вы не один?

– Она у меня не была. Она есть. И я перестал быть одиноким, когда встретил её впервые, – возвращаю свой взгляд на место, где стояла Мира. Её нет.

– А как вы бы сами охарактеризовали главного героя…

– Простите, мне нужно отойти. На минуту. Простите, – подскакиваю с места, напряжённо ища глазами Миру.

– Раф…

– Я сейчас. Это важно, – бросаю я Растре, видя, как его глаза недоумённо расширяются. Мне плевать. Она была здесь. Она ушла.

Я вылетаю из зала и спрашиваю посетителей магазина, не видели ли они девушку. Это глупо. Ищу её взглядом, пробегаясь по стеллажам, и замечаю тёмно-синее пальто на стенде рядом с выставленными на продажу моими книгами.

– Мира, – выдыхаю. Медленно подхожу к ней. Она закрывает книгу и ставит её обратно.

– Ты довольно популярен, – спокойно замечает она.

– Что ты здесь делаешь?

– Я мешаю?

– Нет… нет, конечно, нет. Ты живая, да? – Тянусь рукой к её лицу и касаюсь тёплой нежной кожи её щеки.

– Пока ещё, да. Я вот проходила мимо и заметила толпу девушек, визжащих от восторга из-за одного мужчины. Его зовут Рафаэль вроде бы, – Мира отходит от меня, и, чёрт бы её побрал, она флиртует. Сама выставила меня за дверь и флиртует со мной сейчас.

– Я собираюсь поужинать в ресторане авторской кухни, здесь недалеко за углом. В половине восьмого…

– Раф, – оборачиваюсь, видя, как за мной идёт Растре, сурово сдвинув брови.

– Нам надо поговорить. Останься, – прошу Миру, а она улыбается. Смотрит на меня и улыбается.

– Рафаэль, ты должен немедленно вернуться. Ты потеряешь внимание аудитории, – отчитывая меня, хватает и разворачивает к себе за локоть Растре.

– Я знаю, но минуту я могу получить, чтобы в туалет сходить? Ничего не случится, если я отлучусь на несколько минут. Я живой человек, – возмущённо вырываю свою руку.

– Я понимаю, Раф, но о таком ты должен был предупредить меня. Мы же обсуждали это…

– Дай мне минуту. Ещё минуту, пожалуйста. Она для меня важнее, чем все эти люди, – поворачиваюсь к Мире, а её уже нет.

– Кто она?

– Девушка… здесь была девушка. Мира… моя Мира, – бормочу я, недоумённо оглядываясь.

– Теперь её нет, и ты можешь вернуться. У тебя ещё автограф-сессия, Раф, – меня тянет за руку Растре.

«Я собираюсь поужинать в ресторане авторской кухни, здесь недалеко за углом. В половине восьмого», — проносится в голове её голос.

Влетаю в небольшой ресторанчик в начале девятого. Ищу её. Пожалуйста, пусть это не будет моей фантазией. Я, если честно, уже сам себе не верю. Миры словно и не было там. Прохожу мимо столиков, разглядывая гостей, и замечаю её. Мира сидит за небольшим столиком, что-то изучая в телефоне. Это она! Чёрт возьми, это она!

– Я опоздал, прости… слишком много экземпляров подписывал. Я должен был закончить в семь… я… – заикаясь, как придурок, падаю на стул напротив неё. Поднимает голову и откладывает телефон в сторону.

– Привет, – нервно улыбаюсь и снимаю пальто, бросая на соседний стул.

– Привет. Всё в порядке, я никуда не спешу, – она такая спокойная, словно не сидит сейчас в одном из ресторанов Нью-Йорка, словно месяц не прошёл после нашей последней встречи, и я только что вышел за дверь её квартиры, а она пригласила меня на свидание сразу же.

– Ты здесь, – выдыхаю я.

– Вроде да. Ты не ждал?

– Ждал. Очень ждал. Я…

– Добрый вечер. Вы готовы сделать заказ? – Меня перебивает подошедшая к нам девушка, улыбаясь нам.

– Я… не знаю. Мне всё равно. На ваше усмотрение. Мясо или салат. Плевать, – мотаю головой, злясь, что нам не дают поговорить нормально.

– Хм…

– Воду без глаза обоим. Два бокала вина. Белого. Сухого. Любой марки. Ему стейк средней прожарки с картошкой или овощами. Мне тёплый салат с форелью, – мягко произносит Мира. Как? Как ей удаётся оставаться такой спокойной, когда я сейчас взлечу вверх к чёртовой матери? Хотя она всегда умела держать себя в руках. Вспомнить только, как она вела себя, когда Скар её шантажировал. Она молодец.

Нас оставляют.

– Прости меня.

– За что? – Удивляется Мира. – Тебе не за что просить прощения, Рафаэль.

– Как не за что? Я изменял тебе. Я специально это делал. Я оставил попытки найти тебя и погрузился в своё отчаяние, забыв обо всём. Я столько ошибок сделал.

– Но ты сказал, что это нормально. Так случается. Надо иметь силу и терпение, чтобы жить дальше.

– Не понимаю. Ты кричала на меня. Ты выставила меня за дверь. Ты ни разу мне не написала, а уже прошёл месяц. И вдруг ты появляешься, уверяя меня в том, что это нормально? – Хмурюсь я.

– Да. Я была в шоке. Мне сложно было поверить, что ты снова вернулся в мою жизнь. И я тоже пыталась тебя забыть. Не получилось. Я даже сходила на свидание. Было неприятно. Мне не понравилось. Хотелось убежать или закричать, чтобы он заткнулся. И я ждала от тебя большего. Мне мало слов, Рафаэль. Я хочу жить. Я боюсь это делать, поскольку не уверена в том, что мой отец не вернётся, чтобы испортить всё. Но я рискую, как ты и говорил, я рискую надеяться на то, что все же наши мечты сбудутся, – Мира достаёт из рюкзака коробочку. Уже потерявшую свой яркий алый цвет и ставшую немного потрёпанной. Она ставит её на стол и пододвигает ко мне.