Все мы неповторимы, как песчинки в пустыне, как капли в океане, звезды на небе, дождинки, из которых соткана радуга.

С каждым уходом мир становится беднее на единицу погасшей человеческой души.

Мы уходим. Подобно жившим до нас, мы осыпаемся желтой листвой, обещающей будущие урожаи.

Кто мы были?

Путники извилистой тропинки лет? Бегуны, финиш которых близок? Игроки, игравшиеся в чет-нечет с вечностью?

Зачем мы жили на Земле?

Ответа нет, но есть жесткая кладбищенская трава, которая знает все. Есть колючие кладбищенские акации и сирень, которые оплачут нас по весне.