Иногда меня саму бесит, что я не могу ей ни в чём противостоять. Она слишком настойчивая и бурная. Поэтому он не любит меня? Потому что я не умею быть крутой?

Просто, меня воспитывали по-другому, объясняю я воображаемому Благову. Я поздний долгожданный ребёнок. Мои родители уже оба пенсионеры. Отцу шестьдесят пять, а матери шестьдесят. Они самые прекрасные родители на свете. Они в жизни на меня не кричали, никогда не пытались меня ломать или подстраивать под себя, никогда не заставляли ходить в музыкалку. Я ходила сама, чтобы их порадовать.

Я всегда старалась быть хорошей девочкой. До сих пор стараюсь.

Хорошие девочки не в моде. Они никому не нужны. Я ему не нужна…

К горлу подкатывает ком. От обиды, бессилия и тоски. Нельзя заставить кого-то любить себя. Просто, он не для меня.

Когда в лицо мне ударяет струя ледяной воды, я, визжа, закрываюсь подушкой.

— Ведьма! — ору, используя подушку как щит и вырывая у неё шланг.

Спустя пять минут мы обе мокрые с ног до головы, а спустя пятнадцать минут моя заклятая подруга мчит нас в столицу на своём оранжевом Смарте. Я положила лоб на стекло, потому что моя голова ужасно тяжёлая и мутная, а Света поднимает все свои связи, чтобы найти нам развлечение на вечер.

— …круто! А меня пропустят? — в восторге восклицает она. — Окей, малыш! Я тебя наберу! Чмоки-чмоки-чмоки!

Морщусь от этой фамильярности, наблюдая за проносящимися мимо зелёными полями. Света делает музыку громче, снова заставляя меня морщится, потому что это что-то жутко попсовое и слюнявое, а мне хотелось бы услышать что-то душераздирающее и проникновенное.

— Оденешь моё красное платье, — рассуждает она вслух. — И туфли с кисточками.

Это смелый лук даже для неё, но, кажется, у меня нет выбора и сил сопротивляться.

— …в клубешнике на Болотной сегодня какое-то частное пати., - продолжает она, вцепившись обеими руками в руль от нетерпения. — Нас пропустят! Ура!..

Прикрываю глаза и пытаюсь поспать, потому что она с меня сегодня до утра не слезет. По крайней мере я смогу напиться нормальным и, возможно, халявным алкоголем.

Совершенно не к месту приходит мысль о том, что у Благова через три дня день рождения. Почему я помню эту дату? Шестое июня. Потому что единственный раз в жизни мы отмечали его вместе. Мы отмечали его вдвоём. Я была так рада тому, что он решил провести тот день со мной. Мы ходили в ресторан, а вечером он проводил меня до общаги, и мы минут тридцать целовались. В основном по моей инициативе, потому что я не могла от него отклеиться, а он посмеивался и позволял висеть на себе.

Какая знакомая ситуация.

Смахиваю пальцем слезинку, обещая взять себя в руки уже к вечеру.



— …охренеееееть… — шепчет Света, глядя куда-то поверх моего плеча. — Не оборачивайся…

Мы находимся на открытой террасе крутого московского ресторана с видом на Москву-реку и Москву Сити. Более гламурного мероприятия мне посещать ещё не доводилось. Количество серьёзных мужчин, на локтях которых висляются потрясающие женщины, зашкаливает, как и количество дорогих тачек на парковке заведения.

Просто нереально и неправдоподобно, но закрытое пати, на которое мы попали с лёгкой руки Светиного друга ресторатора — это вечеринка, посвящённая победе ЦСКА в ежегодном баскетбольном турнире Единой лиги ВТБ.

Кубок тоже здесь.

На входе целая орава здоровенных парней, запакованных в одинаковые дизайнерские костюмы и галстуки. Фоткаются на фоне пресс волла.

По залу течёт очень зажигательная музыка, люди танцуют везде, где придётся, делая селфи и стримы. Повсюду вспышки фотоаппаратов.

— ОХРЕНЕТЬ, — шепчет подруга, продолжая смотреть мне за спину.

Фраза настолько знакомая, что в душу мгновенно закрадывается подозрение. Распахиваю глаза, уставившись на неё в шоке. Она жуёт губу, и совсем неочаровательно, а неизящно её поджав.

По груди ползут мурашки, потому что я уже нутром чую, какой будет её СЛЕДУЮЩАЯ фраза. Делаю огромный глоток шампанского под лаконичное:

— Там…Благов…

Сердце мгновенно ухает в пятки. Внутренней концентрации, как и не было.

Волнение, дрожь, покалывание в пальцах.

Я самая обаятельная и привлекательная.

Я самая обаятельная и привлекательная.

Жадно добиваю бокал и отдаю его проходящему мимо официанту, схватив с подноса ещё один.

— С кем?.. — хрипло спрашиваю её, приступая ко второму бокалу.

Не свожу со Светы глаз, потому что её мимика очень красноречива. Возможно, все ответы я смогу прочесть прямо по её лицу.

Неуверенность.

Нервозность.

ЖАЛОСТЬ.

Сглатываю горечь, запивая её шампанским.

— Он с ней?.. — спрашиваю беззвучно, вцепившись в неё взглядом.

Подруга утвердительно кивает.

Закрываю глаза и допиваю шампанское залпом.

Блаженная лёгкость наполняет голову.

Делаю глубокий вдох и беру Свету за руку. Тащу её за большую рекламную конструкцию, посвящённую истории клуба.

Наверное, я подсознательно была к такому готова, потому что не чувствую ничего, кроме холода в груди.

Холода и всепоглощающего одиночества.

Не знаю, почему так получается. Вокруг меня всегда много людей. На работе, на улице. Но я одна. Всегда сама по себе.

Пока я питала иллюзию того, что он снова вернулся в мою жизнь, чувствовала, будто теперь я наконец-то НЕ ОДНА.

Какая глупость.

Какая дурь.

— Кать… — с тревогой шепчет Света, положив руки мне на плечи и развернув меня к себе лицом. — Хочешь, уйдём? Ты так побледнела…

Смотрю в идеально подведённые зелёные глаза и отрицательно качаю головой. Стряхиваю с плеч её руки и выглядываю из-за баннера. Ищу знакомый силуэт, но в такой гренадёрской толчее это не просто.

У парапета, отделившись от толпы, стоит группа людей в костюмах. Там пятеро мужчин, один из которых Егор Благов, а второй его брат. Рядом с Благовым-старшим стоит Марина, двоюродная сестра. «Эта сраная королева» — так окрестила её Света в своё время, потому что более отталкивающего и высокомерного человека мы с ней не встречали. Ещё одна женщина держится за локоть лысеющего мужчины за сорок, ну, и наконец-то, третья персона, облачённая в сверкающее коктейльное платье, стоит рядом с королевой снобизма Мариной.

Я не вижу её лица, но знаю, что это ОНА.

Мне хочется застонать. Ну, как же так?

— Может, они не вместе? — делает нелепое предположение Света, но я её не слушаю, лаская глазами загорелый профиль своего инквизитора. На нём чёрный строгий костюм и белая рубашка, которая идеально контрастирует с загорелой кожей и татуировкой, покрывающей шею. Он улыбается, делая глоток из тяжёлого резного стакана. Расслабленный и довольный. Слышу злое шипение за спиной. — И сраная королева тут…