Сердце сразу сигналит, что что-то не так, хотя сознание ещё находится в анабиозе. Когда девушка наконец выпрямляется и берёт под руку Болтянского, мозг рапортует: это не Оля.

Это – не Оля! Генка женится на какой-то другой девице. Но где тогда Оля? И что она делает в доме Болтянских?

Ничего не понимаю! Обшариваю глазами весь холл. Среди гостей её нет!

- Обалденное платье, – восторженно бормочет рядом Полинка. – Скажи, Валерка, что невеста шикарная!

Мне совершенно плевать на девицу и её платье, на Генку, на их свадьбу. Что мне здесь делать, если Оли тут нет? Меня подрывает бежать домой. Она там?

Молодые становятся возле арки из цветов, и ведущий по очереди вызывает гостей поздравить жениха и невесту. Чем раньше вызвал, тем выше статус гостя. Нашу фамилию называют одними из первых. Папа доволен. Подойти, пожать руку жениху. Искренне улыбнуться невесте. Кто бы знал, как я за неё рад! Они с Геной – чудесная пара, потому что она – не Оля. Несколько дежурных кадров для истории. Наконец мы отходим в сторону, и я шепчу отцу:

- Папа, мне обязательно тут находиться до самого конца? Может, я потихоньку свинчу? Не люблю такие мероприятия…

- Терпи казак – атаманом будешь, – шипит отец. – Надо немного посидеть для приличия. Как только народ поплывёт, можешь уходить.

Ненавижу свадьбы… Столько пафоса и никому не нужных понтов… Когда я соберусь жениться, непременно увезу невесту куда-то на острова и забуду позвать гостей. Чтобы красота, романтика, только я, она и наш общий праздник.

За столом приходится просидеть довольно долго. Успеваю дважды потанцевать с Полинкой, попасть под горячую руку ведущей и поучаствовать в дурацком конкурсе, получив в качестве приза грейпл – гибрид винограда и яблони, выращенный селекционером-извращенцем. От скуки много ем. Кухня, кстати, в этом ресторане неплохая, всё довольно вкусно.

Вернувшись домой, зависаю в компьютере, рассматривая записи и делая нарезки видео. Уничтожение пункта наблюдения откладывается на неопределённое время…

Утром просыпаюсь поздно. Организм не в восторге от вчерашнего застолья. Решаюсь выйти на пробежку, чтобы взбодриться и разогнать кровь. Погода солнечная, хотя по прогнозу обещали дождь. Бегу привычным маршрутом к стадиону. Подтягиваюсь и отжимаюсь на турнике и брусьях до жжения в мышцах, после чего разрешаю себе вернуться домой.

Неподалёку от въезда в коттеджный посёлок на детской площадке возится малышня. Глаз скользит по красочным сооружениям без какой-либо цели и неожиданно натыкается на Олю. Она катает на качелях ту самую кучерявую девочку, которую я заметил несколько дней назад во дворе Болтянских.

Прежде чем соображаю, как стоит поступить, ноги сами начинают движение в её сторону. Всё-таки есть в этой девушке что-то ведьмовское. Что-то такое, что притягивает меня к ней магнитом и не оставляет ни малейшего шанса для сопротивления.

Она почти не изменилась: всё такая же красивая и стройная. В неизменных джинсах и короткой курточке. Будто и не было этих четырёх лет…

- Привет, беглянка, – выдаю бодрым голосом.

Я безумно рад встрече. И, кажется, даже готов простить ей тот побег.

- Привет, – она отвечает без энтузиазма, как будто напугана.

- Какими судьбами тут? – стараюсь спрашивать удивлённо. Ей вовсе не нужно знать о том, что я за ней слежу.

- Я тут живу!

Это и так знаю… Понять бы, какое отношение она имеет к Болтянским.

- Больше не слушаешь тишину? – вырывается у меня дурацкий вопрос как реакция на отсутствие у неё наушников.

- Слушаю, когда нет необходимости прислушиваться к звукам внешнего мира.

Перевожу взгляд на девочку на качелях, зачем-то разглядываю её.

- Решила переквалифицироваться в няню? – несу пургу, пока собираюсь с мыслями, чтобы сформулировать и задать интересующий меня вопрос.

- Это моя дочь, – короткая фраза выливается на меня ведром ледяной воды. – Её зовут Алиса.

У Оли есть ребёнок? Она замужем? Шарю глазами по её рукам. Кольца не нахожу!

- Вот как? Прикольно, – не умею разговаривать о детях, не знаю, что принято спрашивать и говорить. – Сколько ей лет?

- Три.

Зачем-то вычисляю, это вовсе несложно. Три года… Оля сбежала ровно четыре года назад. Её дочери – три. Обкатываю в уме эту информацию. Ничего особенного, просто цифра. Но откуда вдруг берётся неясное беспокойство?

Снова перевожу взгляд на малышку. Кого она мне напоминает?

Ей три года… Ещё и кудри… Но разве это возможно? Под ложечкой неприятно ноет. Кажется, я перестарался на турнике. Или это отзывается орган, в наличии которого у себя я давно сомневаюсь?

- Она… моя? – выталкиваю из себя нелепое предположение вместе с воздухом раньше, чем эта мысль формируется в голове. Слова цепляются за горло и никак не хотят вылетать.

------------------------

[1] Речь о старом детском фильме “Гостья из будущего” (Москва, 1984 г.).

[2] Фитнес-трекер – компактный «умный браслет», который используется вместо наручных часов и предназначен для фиксирования и четкого контроля физической активности пользователя.

Глава 8

Оля

Вероятно, мысли материальны. Я так часто в последнее время вспоминаю Ковалёва, пытаюсь представить нашу встречу, продумываю диалоги, что совсем не удивляюсь, когда замечаю его в коттеджном посёлке. Он тут живёт? Если да, то это неимоверное, просто фантастическое совпадение.

Он меня тоже видит. Останавливается, меняет траекторию движения и идёт в мою сторону. Узнал и собирается подойти поздороваться?

За четыре года он изменился: возмужал, раздался в плечах, стал ещё красивее. Если бы я выбирала, от кого родить ребёнка, то непременно остановилась бы именно на нём. Шикарный генофонд.

- Привет, беглянка! – Валера сканирует меня взглядом.

Он свернул с дороги специально ради меня? Неожиданно…

- Привет, – стараюсь отвечать как можно нейтральнее, хотя внутри всё от волнения скручивает колючей проволокой.

Я столько времени его искала, и вот он передо мной…

- Какими судьбами тут?

Конечно, он имеет в виду, что таким убогим, как я, не место в элитном коттеджном посёлке.

- Я тут живу! – гордо вскидываю голову.

Ему вовсе не обязательно знать, что я – всего лишь домработница.

- Больше не слушаешь тишину?

Неужели он ещё помнит? Кроме него, никого не интересовало, что у меня в наушниках. И забавное словосочетание “слушать тишину” было для нас своего рода кодовым словом.

- Слушаю, когда нет необходимости прислушиваться к звукам внешнего мира.