– Ясно, – кивнул Олег. – И что мне делать? Отправить заявку?

– Отправляй. Там есть соответствующее поле, ничего сложного. Свои данные, заявка на посещение Турции и номер мобильного телефона. Садись, отправляй… Не передумал еще? Не бойся, IP-адрес этого аппарата отследить трудно, да никто и не будет. Это обычный компьютер.

За несколько минут Олег заполнил нужные поля. В горле пересохло. «Ваша заявка принята, – отзывчиво сообщил сайт. – Вам перезвонят через несколько часов».

– Проверять тебя будут, – натянуто улыбнулся Атаманов. – Ох, майор, не завидую я тебе. Случится с тобой беда – ведь локти буду кусать до гробовой доски. И самое противное, что с этой самой минуты никакая российская спецслужба тебе не поможет, иначе спалит тебя. Так что действуй на свой страх и риск…

– Алло, добрый день, это Олег Иванович? – осведомился в трубке приятный женский голос. – Вы оставляли заявку в фирме «Вояж»?

Событие было ожидаемо, и все же Олег похолодел. С момента посещения сайта прошло чуть менее трех часов. Уже навели о нем справки? Похвальная расторопность.

Он находился в фойе популярного столичного банка, в котором несколько минут назад снял часть своих накоплений и здесь же перевел их в валюту. Вокруг сновали люди, никто не смотрел в его сторону. Да нет, паранойя, не могут его выследить.

– Здравствуйте, – отозвался Олег. – Да, оставлял. – То, что голос звучал неуверенно, было вполне объяснимо. Нужно лишь поставить себя на место человека, оставившего заявку…

– Мы очень рады, – бодро отозвался голосок. – А какой именно район Турции вас интересует?

– А что вы можете предложить? – чуть не вырвалось у Олега. Нет, неправильно. Что бы ответил человек, реально решивший поехать на войну? – Я не могу ответить конкретно, девушка… Надеюсь, вы понимаете…

– Думаю, да, Олег Иванович. – Любезности в голосе собеседницы ничуть не уменьшилось. – Когда вы будете готовы совершить эту поездку?

– В любое время. Буду готов через час-два…

– Просто замечательно! – с подъемом в голосе поведала девушка. – Адрес нашей фирмы: 1-й Тимирязевский переулок, здание 19. Вы можете подойти к 18.30?

– Да, конечно…

– Всего доброго, Олег Иванович.

Он зашел в ближайший сквер, оседлал лавочку. Сердце билось, как барабан военного оркестра. Он купил все необходимое для недельного путешествия (за исключением бритвенных аксессуаров, бриться не надо) – смена белья, носки, вторая пара немарких джинсов. На теле – куртка, жилетка, джинсовый костюм. Все серое, неброское. Прочные ботинки. Деньги в потайных карманах. Про деньги, кстати, дама не упомянула – это должно что-то значить? Или само собой разумеется, что у «соискателя» должны быть деньги? Организм требовал еды – не ехать же голодным воевать за Всевышнего? Он выкурил две сигареты, выбрался на улицу, зашагал к вывеске «Бургер Кинг», мерцающей через дорогу…

Означенный адрес находился у черта на рогах. Здесь не было высотных зданий, сверкающих офисов. Типичный переулок старой Москвы. Невысокие трехэтажные дома, проезжая часть с нетипичными для столицы выбоинами. Дворники в желтых жилетах лениво орудовали метлами. Он шел по вымощенному плиткой тротуару, глазел по сторонам. В некоторых зданиях располагались фирмы, небольшие офисы, магазины. Прохожих было немного. На парковках у проезжей части имелось достаточно свободных мест. Он остановился напротив здания под номером 19, обозрел облупленный фасад. В нем не было никаких турагентств – во всяком случае, наглядно об этом не сообщалось. Имелась единственная вывеска: парикмахерская «Мечта». Олег перешел дорогу, еще раз прошелся вдоль фасада. Проход во двор оказался закрыт: с одной стороны глухим забором, с другой – железными воротами и калиткой. Он повертелся – вроде не привлек внимания местных, – направился было к воротам. Но только сделал несколько шагов, как отворилась калитка, вышла молодая женщина в сером плаще с привлекательными формами, посмотрела по сторонам, зашагала к нему:

– Вы Олег Иванович? Это вы звонили?

Олег кивнул.

– О, вы так пунктуальны, Олег Иванович, – лучезарно улыбнулась она. – Пойдемте со мной. Вход в наш офис со двора.

Они отправились обратно. Он перешагнул за дамой через порожек калитки, готовясь к тому, что может прилететь удар. Но удара не было. Впрочем, никакого офиса во внутреннем дворе тоже не оказалось. Чисто выметенный двор, что-то вроде беседки, бетонная стена. Оконные проемы торцевой части здания были задернуты шторами. В углу стены имелась еще одна калитка – видимо, в параллельный переулок. Не разобраться без бутылки с перехлестами этих столичных дворов и проулков.

– Сюда, пожалуйста. – Дама снова улыбнулась, зацокали каблучки.

Он отправился за ней, понимая, что лучше без вопросов. Она открыла калитку, обернулась, подождала, пока он подойдет, вышла наружу. Олег машинально сунулся за ней, успел узреть кусочек дороги, кустарник с набухшими почками. И снова его сопровождающая обернулась. Улыбка потухла, ее сменил газовый баллончик, из которого в лицо майора выплеснулась едкая струя. Он отшатнулся, но дело было сделано. Глаза пронзила острая боль. Он потерял ориентацию. Его схватили под локти две пары сильных рук, куда-то потащили. Завелся двигатель стоящего неподалеку микроавтобуса. Олег мог бы сопротивляться, но не стал. Да и толку?

– Давайте быстрее, – шипела женщина. – Грузите его. Возможно, он чист, хвоста не было. Посмотрим, что насчет «жучков» и «маячков»…

Его грубо швырнули на жесткое сиденье. Он открыл глаза, увидел над собой небритое лицо «восточного мудреца». Снова брызнули в лицо! Видимо, начальной дозы оказалось мало. Зачем?! Он же не оказывает сопротивления! А ведь мог бы вырубить всю эту шайку к едреней фене! Сознание сломалось с треском и растаяло…

Он не помнил, как его везли, выгружали в очередном закрытом дворе. Очнулся в темной комнате гостиничного типа на кровати, заправленной жестким покрывалом. Со стоном уселся на постели, начал изгонять энергичным трением боль из головы. В маленькой комнате имелись лишь кровать, тумбочка и бледное подобие коврика под ногами. Голова не думала. Мозг – это жидкость, голова – кость, как этим думать? Шторы были задернуты, между ними оставалась лишь узкая щель, сквозь которую сочился сизый свет, оставляя дорожку на полу. Еще имелся стул на другой стороне дорожки. На стуле сидел человек, внимательно разглядывал «постояльца». Его лицо скрывала тень.

– Плохо выглядите, Олег Иванович, – вкрадчиво заговорил он. В голосе едва прослушивался легкий кавказский акцент.

– С детства такой, – буркнул Олег. А вообще интересно, как этот тип запоет завтра (или послезавтра?), когда по его душу придут «комиссары в пыльных шлемах»? Атаманов уверял, что лавочку скоро накроют.

– Мы не грабители. Ваша сумка под кроватью, у вас под ногами. Деньги и вещи мы не трогали. Вы работаете в Федеральной службе по борьбе с террором, господин майор?