- Ну да, конечно, - хихикает рыжая Оля, и украдкой закатывает глаза.

«Вот они – последствия вранья, - уныло думаю я, поедая невкусный, прелый салат. – Стоило один раз соврать – и вот она я: жду эскортника-Мирона в компании заклятых подружек, будь они неладны! А все муженек мой, гад!»

Муж мой – не слишком горячо любимый – как в глупом анекдоте вышел за сигаретами, и забыл дорогу обратно. Год назад. Но все к тому и шло: работу нежное и творческое создание искать не спешило, клепая дурацкие стихи.

«Я – современный Бродский!» - любил повторять Боречка, хвастаясь знаменитым однофамильцем. Боречка тоже Бродский, вот только вирши его… на любителя. Я не оценила, намекая, что неплохо было бы работу найти.

Муж смертельно обиделся на приземленную меня, отказавшуюся быть «музой и опорой в творческих муках», и решил трагично исчезнуть. Трагедия, к слову, вышла с душком – я прекрасно знаю, что Боречка обитает на даче у матери, и живет на ее же пенсию.

«Вот и славно. Нахлебником меньше» - решила я, что весьма кстати избавилась от дармоеда.

- Борис не объявлялся? – Кира будто мысли мои прочла. – Ох, бедняжка, натерпелась ты!

- Может, погуляет, и вернется? Мужикам иногда нужно отдохнуть от быта, - гладит меня Катя по плечу. – А тебе уже пора прекратить рассказывать нам про своего воображаемого парня.

- Он не воображаемый! – спорю я из принципа.

Девочки синхронно вздыхают, с жалостью глядя на меня – как же, брошенка! Вот из-за этих ахов-вздохов я и ляпнула, что нашла Аполлона-Ротшильда-Алена Делона местного разлива – с поправкой на российские реалии.

- Милая, ну хватит, - громко шепчет Катя мне на ухо. – Этого твоего любовника ведь не существует. Неужели ты сейчас снова начнешь делать вид, что получила от него смс, что он «неожиданно» уехал в…

- Вот он! – победно указываю я на вход в ресторан.

Быстро встаю, сбрасывая руку одноклассницы, и иду к стоящему у входа мужчине. Одет он не в рубашку, а в футболку – но цвет подходит под описание. Как и внешность: длинный, как каланча; смазливый – типичный эскортник.

- Ну и где вас носило, - шиплю я, хватая мужчину за руку. – Деньги получите после посиделок нашей банды. Делайте вид, что от меня без ума, ясно? Вы – крутой бизнесмен, а я – любовь всей вашей жизни!

- Банды? – переспрашивает… как там его? Мирон?

- Подруги это мои, - поясняю я. – Все, в темпе. Улыбайтесь, и будьте паинькой – дам на чай. А насчет дополнительных услуг: передайте Аристарху, что я, хоть и вызвала эскорт, но за секс не плачу.

В глазах Мирона появляются веселые огоньки, и он обаятельно улыбается:

- Напомните мне ваше имя, прекрасная госпожа и хозяйка?

- Василиса, - отвечаю я, и тяну Мирона к столику.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

- Девочки, познакомьтесь, - торжественно протягиваю я, приобнимая этого дядю Степу за талию: - Это мой Мирон!

«Съели!» - внутренне ликую, наслаждаясь вытягивающимися лицами подружек.

- Ты же говорила, что с Сергеем встречаешься?! – Катька-язва не упускает случая меня уколоть.

- А я, вроде, про Сашу слышала, - хмыкает Кира.

Сглатываю нервно – лгунья из меня та еще! Нет, врать, я конечно, могу и очень часто рассказывала сказочки своим родителям, будучи прыщавой школьницей, которую тянуло лишь в подворотни, да на дискотеки.

Вот только во вранье я путаюсь, из-за чего меня ловят.

Всегда.

Помощь приходит оттуда, откуда не ждали:

- Леди, это я попросил Василисушку не называть мое имя подругам. Видите ли, я – человек известный… в определенных кругах, и не хотел, чтобы о наших отношениях узнали раньше времени.

Василисушка!

Рррррррр

Хотя, лучше так, чем «Васёк»!

- Вы женаты, да? Потому и не хотели афишировать? – Кира подбирается, как и остальные мои любимые подруги…

… чтоб их приподняло, и о землю шмякнуло! Сидят – перья встопорщились, хищных птиц напоминают.

- Я не женат… пока, - веско произносит этот актер-эскортник. – На все есть причины, дамы. Не забивайте свои очаровательные головки, теперь-то я здесь, и очень рад, наконец, познакомиться с друзьями Василисушки!

Достал!

- Называй меня Василисой, - шиплю я этому паяцу на ухо. – Никаких Василисушек!

- Как скажешь, милая, - обаятельно улыбается Мирон, и… целует меня.

В нос.

Так торжественно, что я прослезиться готова. Вот только непонятно кого он этими губами целовал, и ко мне их тянет. Или на «дополнительные услуги» намекает? Спасибо, конечно, но обойдусь. Даже когда с Борисом жила обходилась – благо, единственный в нашей Тьмутаракани секс-шоп зазывно мигает светящимися вывесками, и я запаслась карманным заменителем мужа.

Теперь вот эскортником обзавелась еще. О-хо-хо…

- … стейк средней прожарки и двойную порцию картофеля. Подливки не жалейте! Борщ с мясом, гренки и нефильтрованное пиво. Еще…

Во все глаза смотрю на Мирона – а он не лопнет вообще? Девочки тоже притихли, и почти с ненавистью слушают заказ «моего бойфренда». Ах, да – диеты же! А вот у меня другая причина для возмущения: за это пиршество платить мне! Накладные расходы, чтоб их.

- Милый, тебе вредно столько есть, - заставляю себя улыбнуться и ему и подругам, а затем шепчу ему: - Ты меня разоришь со своим обжорством!

Этот наглец лишь закатывает глаза в ответ на мой праведный гнев, и откидывается на спинку стула. Чуть ли не по животу похлопывает в ожидании халявной еды.

Эскортников что, голодом морят? Представляю печальную картину сидящих в подвале голодных Миронов, которых выпускают лишь к одиноким женщинам, ищущим продажной любви.

Оглядываю Мирона, и признаю – нет, недокормышем он не выглядит.

«Вычту из оплаты за его услуги» - пожимаю я плечами, и улыбаюсь ехидно – а нечего пытаться меня облапошить! Не с моей зарплатой, больше на стипендию похожей, эскортников по ресторанам выгуливать.