– Костюмированная вечеринка, одна из самых элитных в городе. Я еле-еле урвала три пригласительных. Куча незнакомых людей. Сливки общества, но все шифруются. Никто даже не узнает про твой день рождения, – смеется Дашка. – Давай оторвемся.

– Ага, – поддакивает Уля хмуро, – тебе точно понравится, раз уж Вовино поздравление не зашло.

– Ты чего такая бука? – спрашиваю с сомнением.

– Ой, да она в последнее время как мартовская кошка на стены лезет и орет дурниной, – отвечает Дашка, за что получает оплеуху с заднего сидения. – С парнем проблемы, он её динамит, на встречи не приходит, телефон заблокировал. Ей тоже полезно оторваться и найти себе кого-нибудь необременительного. Ну, что, поехали?

– У меня нет нужного костюма, – до последнего ищу повод отказаться, хотя сама идея мне по вкусу.

И действительно, никаких лиц, никаких имен, никакого дня рождения. Разве это не предел мечтаний? Сольюсь с толпой, погружусь в общий антураж. Вроде и отпраздновала, а вроде без натянутого «Спасибо» в ответ на каждое «Счастья тебе и здоровья».

– А ты думаешь, зачем я скупила половину магазина одежды? – хмыкает Дашка и мотает подбородком в сторону Ульки, которая так и лежит на груде шмоток. – Меряйте, девочки, не стесняйтесь. Давайте только доедем до меня.

Ближе к вечеру мы похожи на всклоченных попугаев в блестящих, переливающихся нарядах. В волосах перья (всё по моде тех лет), на лицах карнавальные маски. Макияж яркий, безумный, локоны завиты крупными волнами. Если честно, я сама бы не узнала девчонок в толпе. Так меняют нас платья и аксессуары.

Делаются загадочными. Необычными. Притягательными.

Всё-таки прикольно! На моих губах сама по себе расплывается улыбка.

– Слушайте, а если на вечеринке к вам пристанет прекрасный принц, вы подарите ему поцелуй? – ухмыляется Дашка, обращаясь к нам с Улей.

Мы переглядываемся.

– Ни за что! – фырчу я, вот ещё, целоваться с всякими непонятными незнакомцами.

– С удовольствием, – хохочет Улька, поправляя челку. – Но мой поцелуй ещё нужно заслужить. Пусть постарается.

– Вот так вот запросто, абы с кем? – морщит носик Дашка.

Я хочу язвительно заметить, что Уля у нас вообще не принципиальная в плане выбора партнеров. Кавалер дышит, и на том спасибо. Но вдруг на черном экране моего смартфона высвечивается уведомление. Я бегло вчитываюсь в текст, затем заостряю внимание, перечитываю вновь и вновь. Брови ползут ко лбу, и это не укрывается от подруг.

– От кого смс? – пытается заглянуть мне через плечо Уля.

– Да так, – жму я плечами и стираю сообщение. – Не имеет значения. Поехали уже, а то опоздаем на вечеринку.

На самом деле, текст бьет по мне, разбивает на куски внутренности, вылепливает из них липкий ком, который ворочается в животе. Страх. Непонимание.

Да что за чертов день!

Клуб стилизован под Америку довоенных лет. На красных кожаных диванчиках расселись гости, нарядные и таинственные. Стены обиты зеленым сукном. Здесь без стеснения курят, и помещение укрыто дымным сумраком. Многие предпочли электронным сигаретам мундштуки. Приглушенный свет скрывает очертания, прячет недостатки. Ну а посреди зала высится черный рояль, на котором лежит певица и в лучших традициях зарубежных фильмов мурлычет в микрофон какую-то песню под клавишный аккомпанемент.

Никаких телефонов – их попросили сдать в камеру хранения на входе. Никакой возможности быть узнанным – каждому выдали по маске. Люди общаются, смеются, выпивают. Они расслаблены и открыты.

Всю дорогу сюда я думала над смс и даже теперь не могу расслабиться. Мне не по себе настолько, что озираюсь по сторонам.

Сообщение было длинным, яростным, полным ненависти. Но последние слова сильнее прочего вонзились мне в память.

Ты ещё пожалеешь о своем выборе

Вова не скупился на оскорбления. Я никогда не видела его таким. Разгневанным, злым. Потерявшим контроль. Не представляла даже, что это возможно. Он всегда относился ко всему нейтрально, иногда даже слишком равнодушно. Его не могло смутить ничто на свете.

А тут…

Словно с цепи сорвался.

Неужели я виновата в том, что он продолжал долбиться в запертую дверь?

Ведь я извинилась за свой отказ и была готова извиняться ещё и ещё. Я обязательно вернула бы ему деньги, затраченные на свадьбу. Мы смогли бы дружить, да только Вове не сдалась моя дружба.

Что за нелепость! Он сам возомнил, что сможет заполучить меня нелепыми сюрпризами, и сам же оскорбился, когда это не удалось.

Если вдуматься, этот человек не знал о своей невесте ничего. Он пытался вылепить из меня будущую Анну Суханову, примерную жену, которая любит громоздкие букеты и сопровождает мужа на деловых встречах.

Но я оставалась собой. Непокорной, колкой, неправильной.

Ещё и с татуировкой на всю спину. Сегодняшнее открытое платье не прячет её, напротив, подчеркивает остроту линий. А между лопаток струится золотая цепочка, что спускается к пояснице, довершая роковой образ.

Наконец-то я могу не стесняться своего «уродства», как выразился однажды Вова.

Людей много. Уля уже заигрывает с каким-то плечистым бугаем и смеется так заливисто, что не удивлюсь – свой поцелуй он заслужит совсем скоро. Дашка щебечет за барной стойкой с девушкой, чьё полупрозрачное платье облегает тело бирюзовыми волнами. Официанты разносят закуски и алкоголь. Хватаю бокал шампанского, но не отпиваю, а долго кручу в пальцах. Пузырьки играют в отблесках электрического света.

Как же тут красиво!

– Миледи. Разрешите пригласить вас на танец? – вдруг доносится до меня мужской баритон.

Приятный такой баритон, обволакивающий и цепкий. Я оборачиваюсь. Брюнет, что стоит напротив, одет в синий костюм, у него золотые запонки и идеальная осанка. Пытаюсь сквозь плотную маску различить черты его лица, но терплю неудачу.

В любом случае, он не вызывает у меня страха или неприязни.

Почему бы не станцевать с ним разок.

Мы кружим под джазовые переливы, сливаемся с десятком пар, среди которых есть даже Уля. Уже окучила своего бугая. Вот в ней я ни капли не сомневалась! Зато Дашка куда-то запропастилась. Не вижу её ни среди танцующих, ни среди гостей за столиками.

– Ты классно двигаешься, – произносит брюнет нараспев. – А ещё мне нравится твоя татуировка, – пальцы скользят по узору, играючи касаясь цепочки.

Моя спина покрывается мурашками, и от дыма начинает кружиться голова.

– Может быть, выйдем проветриться? – предлагает незнакомец, будто бы учуяв моё состояние.

Я с радостью соглашаюсь.