они всяко составляли меньший процент популяции нежели прекрасная половина человечества.

Тем не менее у меня всё ещё было несколько вопросов… Давайте по порядку: раньше я думал, что «носителем» может быть только некое особенное существо: скелет, призванный магом, и прочее из той же оперы. Сейчас же я оказался внутри… В сознании самого обыкновенного человека. Получается, я мог надеть вообще любую шкурку? Нет, вряд ли. Если бы всё было так просто, мне не нужен был бы компас. К тому же в прошлые разы я не мог попасть в Марию, Марина или даже ящера — почему?

— Сон… — прошептал непривычный высокий голосок.

Я присел на кровать, подпёр бархатный подбородок ладошкой и задумался. Точно: сон… Она, я, только что проснулась. Это значит, что, когда я проник в её сознание, она всё ещё была спящей… Вернее даже не так: она и сейчас продолжает дремать, в то время как я хожу за неё во сне. Эдакий одухотворённый сомнамбул.

Теоретически.

Я щёлкнул пальцами и поправил длинные волосы, которые так и норовили залезть в рот и в глаза.

Кстати… Наверное, мне теперь следует говорить о себе в женском роде — я щёлкнула, поправила и так далее, но… Делать это было как-то неловко. По крайней мере у себя в голове я буду придерживаться привычной формы адресации. На людях? Посмотрим.

Да и кто знает, есть ли они тут вообще. Мои познания касательно этого измерения были примерно нулевыми.

Что ж — пора это исправить.

Я приподнял голову и ещё раз изучил спальню. Передо мной стоял шкафчик с одеждой; слева от него находилась тумбочка с будильником. Справа — белая дверь.

Высокое окно заливало помещение утренним светом, который подчёркивал контуры вещей бело-голубоватым лоском. Спальня была чистая и аккуратная. Возле правой стены находился столик с полочкой, на которой стояли книги и сидел, свесив ножки, плюшевый медведь.

Я присел за стол и придвинул стул — атмосфера этого места как бы принуждала вести себя прилежно. На столе лежали ручка, карандаш и записная книжка. В заглавии последней была изящная — женский подчерк — надпись. Я уже было потянулся к моноклю, как вдруг, удивительное дело, смог прочитать её и без него:

«Школьный Дневник»

Занятно… Немного неловко, но занятно. Я пролистал тетрадку. Большинство страниц были пустыми. Исписаны были только первые два листочка.

Читать чужие дневники — предельно неприлично, но сейчас мне просто необходимо было заполучить хоть какие-нибудь сведения касательно этого мира. Острая нужда даже лучших из нас заставляет поступиться правил хорошего тона.

Я перевернул первую страницу и принялся читать:

«Привет, мой дорогой дневник!

Послезавтра начинается старшая школа, и я… Ой, забыла представиться. Меня зовут Ямато, Ямато Надесико. Только не смейся. Все постоянно смеются с моего имени… Хм! Мне тоже оно не нравится. Такое глупое… Ой, но не говори это моей маме, она расстроится. Ты же ничего ей не расскажешь, правда?..

Ты у меня уже третий дневник. Первого звали: мистер «Дневник Младшей Школы»! А второго: шмистер «Дневник Средней Школы!» он был такой толстый, прямо как учитель Мани, хе-хе (ему тоже не говори).

А тебя будут звать… Ну… Догадаешься?) Ты у меня третий… Но самый важный. Потому что старшая школа — самая важная. Это все говорят. И поэтому я так волнуюсь, а ещё потому что это мой последний шанс .

В младшей школе все называли меня плаксой, плаксой Ямато, а с четвёртого класса у меня не было ни одной подруги. Всё потому что я жутко стеснительная, дневничок. Когда я пытаюсь с кем-нибудь подружиться, меня прямо бросает в дрожь. И почему с тобой говорить так просто, а с ними — сложно? Я не понимаю. ММм! (Это я дую губки и делаю злое личико, такое: ) Но ничего. Я обязательно исправлюсь и заведу себе много друзей, я обещаю. Больше никто не будет называть меня серой мышкой Ямато!

(И в этот раз я точно не стану называть учительницу мамой. Хватит! А то меня опять засмеют…)

Ой, совсем забыла рассказать тебе про мою новую школу. Называется она «Школа Голубых Ветров». Так поэтично! Хе-хе. И форма красивая: белая и голубенькая. Я уже примеряла — идёт! Находится она на улице номер шесть, пятый блок двадцать первого оборонительного района (Шестой автобус, Ямато, ШЕСТОЙ АВТОБУС, НЕ ЗАБЫТЬ!)

Говорят, это очень хорошая школа. В ней должен быть особый класс, в котором учатся «Стражи». Интересно, как они выглядят? Раньше я их видела только по телевизору. Они страшные? Или нет? Очень интересно!

Ой, уже поздно. На этом всё. Спать, Ямато, спать!

…»

…

Миленько.

Я вздохнул, а затем облизал свои гладкие зубки, стараясь выветрить слащавый привкус.

Это было непросто.

Затем я подцепил страницу длинным розовым ноготком, перевернул, посмотрел на следующую и сразу увидел большое слово на всю строчку:

«УЖАС!!!

Ужас, ужас, ужас! Пришло сообщение: в первый день в школе пройдёт экзамен, по результатам которого нас распределят по классам. А я… Я совсем об этом забыла! Вроде об этом писали… Или не писали. Я не помню! Я ничего не помню! И я совсем не готовилась!

Что теперь, что теперь… Нужно готовиться, но ничего не получается. И так страшно! Завтра первый день, а я совсем не готова. Что если они подумают, что я глупая? Здравствуйте, это я, Ямато из класса дурачков! ААААА!

Только бы всё было хорошо,

Только бы всё было хорошо,

Только бы всё было хорошо,

(Если написать три раза, всё точно будет хорошо)

Только бы всё было хорошо,

(Теперь точно).

Нет, глупости, мне надо готовиться. Но я не могу! Завтра в школу в 8.30, у меня всего десять часов. Что делать, что делать…»

Ах, детство… Я вздохнул и улыбнулся, припоминая свои собственные школьные деньги и тот винегрет болячек, которые они оставили на моей психике.

Жалко девочку, конечно; её тревога была искренней. Это было заметно хотя бы по подчерку, который, оставаясь изящным и понятным, на последних строчках приобрёл тревожные нотки.

В моём воображение нарисовалась картина: вечер, только что пришло сообщение, взъерошенная девушка ходит по комнате и изливает своё волнение на белые страницы. Один за другим хватает учебники, ничего не видит, не понимает, буквы скачут у неё перед глазами, точно кузнечики, и наконец, глубокой ночью она, утомлённая, засыпает и просыпается утром с душой почти тридцатилетнего мужчины…

Классика.

Так… Что теперь?

Я закрыл дневник и пробежался глазами по другим книжкам, которые лежали на полочке. В большинстве