возможно возраст выше. Это сложно определить, так как мужчина ухожен. А ещё мне кажется, он не из России. Так у нас не одеваются. И зимой без шапки не ходят! Ёжусь, глядя на чуть распахнутый пуховик.

– Четырнадцатый, – отвечаю.

– А улица О-со-ви… О-со-а-ви… – Он пытается прочесть по слогам название на небольшом клочке бумаги.

– Всё верно. Осоавиахимовская улица. Дом номер четырнадцать, – подсказываю я.

Мужчина сверяется с бумажкой, а потом протягивает её мне.

– Мне нужен вот этот адрес…

Смотрю на листочек и застываю на месте. На клочке бумаги чётким почерком написан адрес Алексея, его фамилия и имя. Впиваюсь взглядом в незнакомца. Пытаюсь определить, кто он такой, и что ему надо от Лёши. То, с каким открытым выражением лица он ждёт от меня помощи, сбивает с толку. Даже если я сейчас ему не отвечу, то это не значит, что он не найдёт его сам, или ему не подскажут. Заглядываю в спокойные карие глаза. На мгновение мелькает узнавание, но оно сразу же пропадает. Зрительная память на лица у меня хорошая. Я точно вижу этого человека впервые.

– Зачем вам нужен Долгин Алексей? – спрашиваю прямо в лоб.

Глава 16

Молодец, Надя! Ничего умнее ты придумать не могла! Вместо того, чтобы кому-нибудь позвонить, хоть тому же Владимиру, ты решила сама поиграть в супергероя! Костерю себя самыми последними словами.

– Я бы хотел с ним увидеться, – получаю лаконичный ответ.

– Зачем? – Вот ничему меня жизнь не учит, и я продолжаю упрямо стоять на своём.

Замечаю, что рядом, несмотря на то, что ещё даже не стемнело, нет ни одной живой души. Холодно. Даже бабульки, вечно обсуждающие новости у подъезда, и те сидят по домам. А я тут решила в одиночку погеройствовать.

– Мне нужно задать ему несколько вопросов, – звучит уклончиво.

Ага. Как же!

– А вы, собственно, ему кто? – продолжаю допрос. Умирать, так умирать. Хоть нервы потреплю!

– Боюсь, что… никто. – Мужчина моргает глазами от моего напора.

Он накидывает капюшон на голову и застёгивает до самого верха молнию на утеплённой мехом куртке. Давно бы так, а то стоит тут чуть ли не нараспашку.

– К сожалению, это невозможно, – сухо отвечаю я.

– Почему? Алексей уехал из города? Его нет в стране? Вы знаете, как с ним можно связаться? Вы его жена?

Немного опешиваю от такого количества вопросов.

– Нет. Алексей никуда не выезжал. Он перенёс инсульт, и его речь пока не восстановилась.

На лице мужчины весь спектр эмоций: ужас, сочувствие, сожаление, безнадёжность.

– Он не говорит, но «да» и «нет» ответить сможет, – немного смягчаю свой ответ.

Я вижу, что это всё равно расстраивает мужчину. Он будто померк под тяжестью чего-то неподъёмного, что непосильным грузом давит на его плечи. Честно говоря, мне его даже жалко становится. Но я тут же одёргиваю себя. Я его совершенно не знаю, а несчастный вид может быть ненастоящим.

– Простого «да» или «нет» мне, к сожалению, недостаточно. – Качает головой мужчина. – Я хотел… – Он замолкает и словно уходит в себя.

По-хорошему, интерес к Алексею у него иссяк. Мне бы попрощаться и уйти, ведь меня ждёт Лёша. К тому же сегодня морозно, и мои ноги начинают подмерзать.

– Вы хотели у него что-то узнать? – спрашиваю я прежде, чем успеваю подумать.

– Да. – Мужчина оживает. Будто своим вопросом я вернула его к жизни. Он устремляет на меня ясный взгляд, и невольно отмечаю, что я всё-таки где-то его видела. – Я хотел узнать немного о своей семье, – ошарашивает меня ответ.

– Семье? – переспрашиваю.

Мои ноги замёрзли, а я никак не могу заставить себя идти домой. Да и Алексей, наверное, уже волнуется.

– Да. Я специально приехал в Россию, чтобы увидеть… своего сына.

– Подождите, – перебиваю его, наплевав на все правила этикета, и очень надеюсь, он не решит, что все русские такие невежливые. – А при чём здесь Лёша?

– Лёша? Какой Лёша?

– Вы же сказали, что вам нужен Алексей.

– Ах, да! Алексей – это же и есть Лёша. Простите, я немного отвык от русских особенностей.

В моей голове мелькает столько вариантов, что я даже не знаю, какой из них бредовее. И снова этот взгляд… Такой знакомый. Такой близкий. Такой родной… Но только гораздо старше…

– Вы его отец? – спрашиваю онемевшими не столько от холода, сколько от неожиданности происходящего, губами.

Мне ничего неизвестно об Алексее, кроме того, что он купил квартиру в нашем доме, жил с Вальтером, а потом женился на Марине. Ни кто его родители, ни где он родился я не знаю. А этот мужчина может мне просто лгать.

– Нет, – звучит коротко. Без понятия, какой ответ я ожидала услышать, но не такой. Ведь глаза… – Около года назад умерла моя супруга… – продолжает мужчина.

– Соболезную вашему горю, – срывается само.

– Франциска была хорошей женой. Любящей, верной и заботливой, но детей у нас не было. Два месяца назад я разбирал документы и нашёл письмо из России. Очень странно, что Франциска его не выбросила, ведь ему было почти тридцать лет. Двадцать восемь, если быть совсем точным. А она никогда не хранила лишнее… – Я вижу, как тяжело даются ему слова.

Алексею сейчас тридцать один. Получается, его мать написала не сразу после его рождения?

– В письме говорилось, что у меня в России растёт сын. Я не знаю, почему Франциска не показала мне это письмо. Я её любил и никогда бы не оставил. Я же мог просто помогать своему ребёнку… Но… – Мужчина тяжело вздыхает. – Видимо, она считала иначе. Я делал запросы, но ничего вразумительного получить не смог. Поэтому решил приехать сам. От людей, живущих по соседству, я узнал, что Алекс разбился на мотоцикле, когда ему было пятнадцать, а через шесть лет умерла его мать…

Это… невозможно…

Странно, что мужчина не называет имя женщины, которая родила его сына. Неужели это совсем не важно? Хотя, сейчас происходят ещё более странные вещи, но мы на них смотрим совершенно спокойно.

– А какой отношение имеет к этому Лёша? Алексей, – поправляю себя, чтобы мужчине было понятнее.

– Он жил вместе с ними. И я хотел…

– Чтобы он рассказала