— Тебя просят зайти. — Музыкантов стоял, придерживая дверь полуоткрытой. Кузьма, прежде чем войти в помещение, вопросительно в упор посмотрел на Музыкантова. Тот отвел глаза и отвернулся, пропуская Кузьму вперед. Кузьма снова долго привыкал к сумеркам, царившим в сарае. Вновь прозвучал неожиданно молодой голос бородача:

— Гордыни в тебе много! Оставь гордыню, выгони ея из души своей, выкинь ея из сердца своего, и станет оно у тебя чистым и праздничным. Хороший ли ты человек?

— Не мне судить, — Кузьма пожал плечами.

— Брат Анатолий хвалил и возносил тебя, а я вижу, что ты горд и смирения в тебе мало. — И бородач, подперев руками пышные баки, шумно вздохнул: — Молодое горячее сердце, измученное в мирских дрязгах и бестолковой суете. Изболевшее в поисках справедливости. Я сам был молод, сам искал правду, горько поплатился за нее. Злые люди, безбожники, упрятали меня в места вечной скорби. (Потом уже Кузьма узнал, что упрятали бородача в «места скорби» за изнасилование малолетней девочки.) Присядь, брат.

— Спасибо, — вежливым голосом ответил Кузьма и смиренно опустился на краешек скамьи.

— Что привело тебя к нам?

— Он привел, — Кузьма кивнул на Музыкантова.

— А почему в церковь не пошел?

— Не захотел, — наобум отвечал Кузьма. Ему стало ясно, в какого рода «братство» он попал.

— Веры нельзя стыдиться, — значительно сказал бородач. — Ладно, ступайте, — он кивнул Музыкантову, — пусть он сегодня побудет на молении.

Музыкантов взял Кузьму за руку и откинул выцветший гобелен со сценами из охотничьей жизни. Под ковром оказалась небольшая плотная дверь, обитая с двух сторон войлоком.

Дверь отворилась бесшумно. Музыкантов пошарил рукой по стене и щелкнул невидимым выключателем. Загорелась тусклая лампочка и осветила тесное помещение, вероятно, являющееся частью сарая. Прямо посредине этой клетушки Кузьма разглядел широкий люк с тяжелым медным кольцом.

— Нам туда? — спросил Кузьма.

Музыкантов кивнул и стал поднимать крышку люка. Она откинулась тоже бесшумно, видимо, за петлями здесь следили и аккуратно смазывали. Ребята спустились по шершавой бетонной лестнице в подземелье. Стены подвала были выложены старинным красным кирпичом, швы между кирпичами белели ровно, словно разлинованные мелом. В крошечных нишах горели свечи. Они были разноцветные, толстые и тонкие. Пол подземелья посыпан свежим сухим песком, от которого пахло морем. Шагов не слышно, словно ступаешь по воздуху. Песок под ногами неестественно мягкий. В квадратных амбразурах — лики святых, перед ними — рубинового и бирюзового стекла лампады. Язычки пламени словно замерли и даже не колеблются. Воздух недвижим и, непонятно отчего, свеж. Коридор круто повернул налево, и они очутились в просторном помещении со сводчатым потолком. Пол выложен асфальтом. Каждый шаг, многократно повторенный эхом, заставляет вздрагивать.

— Что это? — спросил Кузьма.

«Что это? Что это? Что это, что это…» Эхо воспроизводило и множило не только звук, но и интонацию. Со всех углов спрашивало голосом Кузьмы. Спрашивало издалека, вкрадчиво и внезапно вопрошало прямо из-за спины, прямо над ухом.

Неожиданно оборвалось. Резко, будто выключили.

Музыкантов прижал палец к губам. Они пересекли зал на цыпочках, топоту было столько, будто прошел полк солдат. Большая, обитая цинковыми полосами дверь противно заскрипела. В зале раздался целый кошачий концерт. Ребята снова оказались в коридоре, метров через десять он кончался глухой стеной. Но как только прошли коридор до конца, справа в кирпичной стене открылся узкий проход.

— Где мы? — шепотом спросил Кузьма. — Что это такое?

— Мы в подвале под бывшим графским домом.

— Скоро мы куда-нибудь придем?

— Потерпи немного…

Освещался этот коридор меньше, в нем царил мрачный мертвенно-серый свет, которого едва хватало, чтобы видеть дорогу. Кузьма был в тенниске, и прикосновение холодных каменных стен к голым рукам заставляло его каждый раз вздрагивать. По рукам медленно струился холодок, а коридор все не кончался. Кузьма начал мерзнуть. Коридор завилял из стороны в сторону, поворачивая то вправо, то влево, и стал еще уже.

— Мы правильно идем? — раздражаясь все больше, спросил Кузьма.

— Все верно. Через минуту будем на месте.

— А ты хорошо знаешь дорогу… Давно здесь ходишь?

— Хожу недавно, а дорога одна. Здесь другой нет.

— Другого выхода тоже нет?

— Не знаю… Может быть, и есть. Я слышал, что эти подвалы двухэтажные, что под этим есть еще один или два этажа.

— Что-то незаметно, — сказал Кузьма, громко топая ногами и пытаясь таким образом простукать пол.

— Этот подвал строился век назад, — заметил Музыкантов. — Тогда все делали незаметно.

— Для чего графу такой погреб?

— В первом зале он хранил вино, в том зале, куда мы сейчас придем, что-нибудь подороже…

— Скоро мы, наконец, придем?!

— Уже пришли. Последний поворот.

Коридор стал таким узким, что Кузьма, несмотря на то, что был не широк в плечах, шел боком и все равно цеплял за стену. «Не дурак был граф, — подумал Кузьма, — здесь можно держать оборону против целого полка одному. Только против кого ему было обороняться?»

Кузьма очутился перед железной, ржавой до того, что местами она слоилась, дверью.

— Куда ее открывать?

— Там, наверху, есть маленькое колечко… Потяни на себя.

Дверь неожиданно легко поддалась и отворилась без шума и скрипа. После серой мглы коридоров Кузьму ослепили десятки свечей. Они горели везде. Их трепетные огненные языки потянулись к Кузьме со всех сторон, и снизу и сверху. Когда Музыкантов прикрыл за собой дверь, язычки встали ровно, как по команде смирно, словно разом утратили всякий интерес к Кузьме.

Кругом был народ. Люди стояли во весь рост и на коленях. Они молились, осеняя себя то мелкими, то размашистыми крестами. Одни беззвучно шевелили губами, другие бормотали молитвы вслух. Здесь были старики и пожилые люди, мужчины среднего возраста и один совсем еще юный мальчик.

— Что мы должны делать дальше? — шепотом спросил Кузьма.

— Ничего… Стой и молчи. Как придет брат Михаил, тебя к нему позовут.

— Что здесь сегодня будет?

— Больше ничего. Служба только что кончилась.

— Почему они не расходятся?

— Молчи. На нас уже оглядываются.

Кузьма замолчал и стал потихоньку озираться вокруг. Из алтаря высунулась голова мужчины, остановила взгляд на Кузьме и скрылась. Исчезла она мгновенно. Язычки пламени всколыхнулись и снова замерли, освещая бесстрастные лики святых. Свечи отражались в блестящих выпуклостях дубового распятия. Ноги Христа были зацелованы до такой степени, что с них слезла краска и они белели, словно это были ноги покойника.

Кузьме приходилось бывать в церквах, и сейчас он невольно сравнивал эту молельню с маленькой церквушкой Донского монастыря в Москве. В общем они ничем не отличались, но если в Москве, войдя в церковь, Кузьма испытывал некоторое благоговение перед спокойной церковной тишиной, какой-то голубой на ощупь,