– Какой причал? Это же метро…

– Может, раньше было метро. Правительственное. Для узкого круга. Потому что причал, судя по всему, прежде был перроном. И к этому перрону подкатывали вагоны метро… – один или два, короткий перрон. Да и пассажиров-то, наверно, немного было. А потом в тоннель прорвалась Река, и перрон стал причалом…

– Ну?! – Командир уже орал.

– Пошли ко дну, – в меру остроумно срифмовал Легат. Но тут же посерьезнел: – Короче, пока мы там стояли с открытыми варежками, к нам подплыла моторка, а в ней был мужик, который предложил вывести нас на божий свет. Он сказал, что тоннель выходит в Реку, а там – пристань. Мы, ясное дело, согласились, потому что ползти на пузе назад не хотелось. Ты бы как поступил?

– Так же, так же. Дальше давай.

– Даю. Он вывез нас в Реку напротив Центропарка, там действительно пристань была. Мы вылезли из лодки, а нас уже ждали.

– Кто ждал? Акын из тебя… – хотел выматериться, но не стал: ситуацией владел Легат. Какой-никакой, а все ж акын – он.

Но тут в песню акына ворвался звонок прямого телефона. То есть звонила помощница, которая не очень любила Легата.

Командир легко матюкнулся и снял трубку:

– Да?

Прямые телефоны ужасны тем, что голос собеседника на том конце провода слышен в радиусе пяти метров.

– Вам звонит Генерал. Из Конторы.

– Скажите, что у меня селекторное совещание, прерваться не в силах, – с ходу сочинил Командир. Он был с помощницами вежлив и не позволял себе «тыкать» им. Только на «вы». – Я позже перезвоню. Напомните…

Повесил трубку.

– Кто вас ждал?

– Однако, звонок – к месту. Прямо мистика какая-то!.. Нас как раз ждали конторские ребятишки в штатском, а старшим у них был капитан, который так и представился.

– Откуда Контора взялась?

– Не от верблюда же. С площади имени Друга Детей, как и положено. Нас очень вежливо попросили сесть в автобус… старенький такой автобус, совсем «из раньше»… и отвезли на вышеназванную площадь. Для чего? Ну, скажем, для доверительной беседы. А откуда взялись? Ну, это просто. Они тоннель и причал пасут денно и нощно. Этот лодочник, Хароном его зовут, на пристани и живет. И звоночек у него есть. Как кто в тоннель из дверей с орлом вылезет на причал, так звонок и звенит. Полагаю, звонок – фигура речи и легенда. Тем более что когда я вчера уходил – они как раз меняли систему на какую-то новую, специально разработанную… А Харон по звонку споро рулит в тоннель, чтоб подобрать незваных гостей, спасти их от тяжкой доли переть обратно под землей в кромешной тьме, ну и, кстати, передать в руки стражей порядка… А на деле, если честно, иначе. Такие гости, как мы, в смысле – незваные, нежданные, там, как я понял позже, вообще не бывают. Мы – первые. Потому что у нас ключ от ворот был. У тех, кто этим путем идет, должен быть ключ. И наша Контора их Контору должна как-то поставить в известность о внеплановом переходе. Хотя в тамошней Конторе уверены, что Гумбольдт ходит туда-сюда постоянно. Тоже внепланово. И неловленно… Может, он сигнализацию научился блокировать?

– Подожди. – Легат впервые в жизни видел пусть немного, но все же растерянного Командира. – К этой пристани, насколько я понимаю, можно добраться на автомобиле, на метро, на троллейбусе, черт-те на чем! Сел и приехал. Что за кретины путешествуют туда под землей? Это что, любимая игра диггеров? Кто первый доберется до причала у Центропарка…

– Во-первых, не игра, как я понимаю. Во-вторых, уж никак не диггеров, если не считать много раз помянутого нами Гумбольдта. Это, Командир, игра Конторы. И не той Конторы, из которой тебе только что Генерал звонил, а другой.

– Какой другой? Контора одна.

– Это верно. Но люди – разные. И время разное. К воротам с орлом мы добрались в наше время, а вышли из них, не поверишь, сорок лет назад. И автобус поэтому нас вез не старенький, а новенький, склепанный на знаменитом в свое время автобусном заводе у притока Большой Реки. И памятник Другу Детей там по-прежнему стоит на площади. И портреты в Конторе изображают кого? Да незабвенного Бровастого вождя. И беседу я имел в кабинете аж самого Главы Конторы – с ним и имел. И кто бы это был, как думаешь? Не стану мучить. Это был интеллигентнейший человек, известный даже тебе, сопливому в то время детенышу, гроза всех диссидентов Страны, короче, Очкарик… А теперь, если хочешь, вызови карету «скорой помощи» из ближайшего дурдома и сдай меня туда – для опытов. Только думаю я, что не вызовешь. Потому что у меня есть конкретное поручение лично от Очкарика.

– Какое? – Командир выглядел, скажем так, не слишком адекватно.

– Вообще-то какое-то странное: найти Гумбольдта. И убедить вернуться и продолжить работу. Но это, как я понимаю, поручение для прикрытия. Потому что они явно смирились с его исчезновением. Ну, не хочет он на Контору пахать! Устал… Поэтому надо срочно заменить его. У них, похоже, все встало. А заменить может только наша нынешняя Контора. Между двумя Конторами – соглашение о дружбе, блин, и взаимопомощи…

– Кем заменить?

– Кем-кем… Мной!

Командир был малость растерян, что ему не свойственно. Потому что не понимал, что происходит. С одной стороны, Легат – давний соратник, уже два десятка лет хорошо знакомы, не раз работали вместе в достойных и не очень местах, сам этого соратника в Службу позвал, то есть проверенный человек, не врун, к дурацким розыгрышам не тяготеет, в подлянках не замечен, выпито вместе – море. Ну, пусть небольшое. Море-озеро. С другой стороны, как оказалось, – стопроцентно помешанный, с ума сдвинутый, даром что фантастические книжки в свое время писал, на фантастике и заклинился, несет явный бред о путешествии во времени через метро, о разговоре с Очкариком, который давно в иной мир отошел, о сумасшедшей необходимости найти Гумбольдта или замену ему, чтоб, значит, связывать год семидесятый прошлого столетия с десятым нынешнего. Мост через сорок лет…

Но опять же – свой парень, до сих пор если и подвирал, то только по работе и по мелочам…

– У тебя хоть какие-то доказательства есть? – с кислой надеждой спросил Командир.

– Разве что какие-то… – ответил Легат, полез в карман и достал оттуда сложенную вдвое толстую бумажку. Вроде фотокарточка. Разложил на столе у Командира, расправил ладошкой. – Вот.

– Что вот?

– Фотография Гумбольдта. Свежая. Год назад снимали. Там… – и показал в сторону комнаты отдыха при кабинете Командира.

Имея в виду Столицу самого конца шестидесятых.

Командир спонтанно оглянулся: дверь в комнату была приоткрыта. Командир был там как раз перед приходом Легата. Никаких Гумбольдтов не видел… Он взглянул на фотографию. Плохо, наскоро щелкнутая фотка. Не очень резкая, света маловато. Но снимали на улице: вон, машина сзади, вернее – темный ее контур. Лицо, лицо… Черт, а ведь знакомо! Но это не тот человек, с которым он когда-то дошел до ворот с орлом. Или есть что-то общее? Черт его знает! Сравнить бы с какой-нибудь другой его фоткой?..