–Привет,– дружелюбно оскалился я.– Надеюсь, мы всё решили?

–Привет,– процедил сквозь зубы боксёр.– Пока да.

–Отлично,– раздвигаю губы ещё шире.– Если возникнут вопросы, говори. Я всегда готов, как юный пионер.

Боксёр прошмыгивает мимо меня в зал. А я иду в раздевалку, с каждым шагом чувствуя всё большую усталость. После работы и тренировки хочется поскорее доползти до дома и рухнуть на кровать.

* * *

В пятницу Ашот, как и договаривались, уже ждал меня у чёрного входа в универмаг. Парень приехал на модной тёмно-синей «шестёрке». А на колёсах у неё были, кто бы мог подумать, настоящие литые алюминиевые диски.

–Нравится, да?– сверкнул белозубой улыбкой парень, заметив мой интерес.– Это для гонщиков делают. Диски называются. Специальная лаборатория ВАЗа производит, которая для спортивных автомобилей оснащение разрабатывает. У меня товарищ гонщик, себе новые взял, а мне эти отдал. Люди на улицах глазами провожают, диски рассматривают. И внимание девчонок привлекает.

–Здорово,– восхищаюсь я.– Мне бы такие.

–Так в чём вопрос?– Ашот широким жестом показывает на диски.– Хочешь, эти забирай, можем к другу поехать, поговорить, он ещё достанет.

–Только тут вот какой вопрос, диски мы добудем, это замечательно, но вот машины у меня нет,– нагло заявил я.– Ставить их некуда. Может, поможешь?

Улыбка Ашота медленно гаснет.

–Эх,– отчаянно махнул он рукой после небольшой паузы.– Забирай мою! Мне для тебя ничего не жалко!

«Он серьёзно, что ли? Я же прикалывался».– Приступ невиданной щедрости ошеломил меня. Внимательно рассматриваю парня. Он насуплен, но настроен решительно.

–Так, стоп,– вскидываю ладони, отгораживаясь от Ашота.– Тормози! Я пошутил. Не нужно мне никакой машины от тебя. Это шутка.

–Ты меня сильно выручил,– тихо говорит армянин.– Честь для мужчины важнее жизни. Если бы они тогда… Я бы жить дальше не смог. Так что я серьёзно: хочешь – бери машину.

–Я же сказал, это шутка. Не совсем удачная, но кто же знал, что ты так среагируешь? Никакой машины я от тебя брать не буду. А если начнешь настаивать, развернусь и уйду.

В глазах парня мелькает облегчение. Автомобиль ему всё-таки было жалко.

–Поехали тогда в ресторане посидим,– повеселевший Ашот хлопнул меня по плечу,– поговорим. Расскажешь мне, как жил, что делал. А я о себе расскажу. Мужчины всегда найдут, о чём поговорить. А на выходные к нам на свадьбу приедешь как мой гость и друг. Сестра двоюродная будет замуж выходить, дочь Вазгена. Там и дедушка Левон будет. Он тебя увидеть хочет и лично поблагодарить.

–Раз хочет, значит, поблагодарит,– улыбнулся я.– Куда поедем?

–В «Арагви» на Горького. Там хорошо готовят. Тебе понравится, вот увидишь.

–У меня с собой денег на ресторан нет,– обескураженно развожу руками,– давай лучше в кафе какое-нибудь заскочим, посидим, кофе попьем. А в «Арагви» могут и не пустить. Там, наверное, очередь заранее надо занимать, столики бронировать.

–Э, перестань!– небрежно отмахнулся парень.– Никаких денег от тебя не нужно. Я угощаю, да. И в «Арагви» нас обязательно пропустят. Меня и мою семью там знают. Не вздумай отказываться, обижусь.

–Хорошо. Отказываться не буду,– согласился я.– Поехали.

Знаменитый в столице ресторан «Арагви» располагался в помпезном старинном здании. Заметив, с каким интересом я рассматриваю дом, Ашот с гордостью пояснил:

–Здание дореволюционное. Вроде ещё в семнадцатом веке построили. А «Арагви» – лучший ресторан в Москве. В нём даже Лаврентий Берия в своё время обедал и ужинал. Дядя Вазген и мой папа здесь Высоцкого с Влади видели, Тарковского, Олега Даля и Армена Джигарханяна. А я лично – Иосифа Кобзона с какими-то блатными. Они в отдельном зале сидели, но потом выпили и вышли в общий зачем-то, да.

–Понятно.

–Ну что, пошли?– предлагает Ашот.

–Пошли,– киваю я.

На тяжёлой резной двери ресторана висела табличка «мест нет». Требовательно стучу по двери. Через минуту она приоткрывается. На меня недовольно смотрит пузатый пожилой дядька с окладистой бородой и кустистыми бровями в костюме-тройке, напоминающий Карабаса Барабаса из известного советского фильма. Надменный, как аристократ, и с выправкой отставного офицера.

–Чего стучишь?– рычит швейцар, приоткрыв дверь.– Табличку видишь? Русским языком написано «Мест нет».

Из-за моей спины выныривает парень, до этого момента маячивший сзади.

–Владимирович, открывай, это свои.

Суровое лицо швейцара расплывается в радушной улыбке.

–Ашот Ервандович, что-то вы давно к нам не заходили,– злобный бас цербера становится слащавым до приторности,– проходите, пожалуйста.

–Что же вы, любезный, говорите, что у вас мест нет, а оказывается, они имеются,– не упускаю случая подколоть «вратаря».

–Так предупреждать же надо, что свои,– пожимает могучими плечами швейцар. На мгновение его взгляд задерживается на моих татуированных пальцах и становится подозрительно-тяжёлым. Но когда он поднимает глаза, в них плещется только показное радушие.

–Милости просим!– Из каждой поры бородатого лица сочится елей и слащавая доброжелательность.

Ашот вручает «вратарю» десятку, мгновенно исчезнувшую в громадной лапе.

Мы заходим в зал с полукруглыми арками. Помещение красиво подсвечивается лампами в нишах, стены расписаны живописными пейзажами и сценками из жизни солнечной Грузии: горами, морями, статными парнями и чернобровыми красавицами. Оригинальные узоры и лепнина придают «Арагви» особый колорит. Этакая роскошь по-советски. Для обычного человека 80-х годов это смотрелось шикарно. Но у меня вызвало лишь скуку.

К нам сразу же подбежал седой импозантный метрдотель в белой рубашке, галстуке-бабочке и чёрном костюме.

–Ашот Ервандович, рад вас видеть!– радостно воскликнул он.– Желаете в отдельный кабинет или тут вам столик организовать?

Парень вопросительно глянул на меня.

–Давай здесь посидим,– предложил я,– не будем отрываться от народа.

–Организуй нам столик где-то тут в углу, Андреевич,– царственно попросил Ашот.

–Пойдёмте, вон там свободное место,– засуетился метрдотель.

Нас усаживают за столик под одной из полукруглых арок. Как по мановению волшебной палочки рядом возникает вышколенный официант. Он быстро раздает нам папочки с меню и замирает с ручкой и блокнотом в руках, готовый записывать.

–Значит так,– командует Ашот.– Цыплят табака нам. По половинке каждому. Бутылку «Киндзмараули», парочку хачапури по-аджарски, салат «Арагви», зелени, помидоров, огурцов. Хлеб «Грузинский» давай, икру красную, грамм пятьдесят и шашлык телячий – грамм четыреста, думаю, хватит, да. Естественно, с фирменным соусом. Ну и нарезку сообрази, сулугуни там, балыка, буженины. И бутылку минералки. Только не «Боржоми», она горькая.