Сейчас я бы за эти шорты отдал всю наличку, которая лежала в лопатнике. Хотя бы за пару минут наедине с той, прежней Ликой.

В тридцать восемь сложно еще чему-то удивляться, но у птички был совершенно нереальный талант вытаскивать у меня изнутри какого-то незнакомого, склонного к дурацким поступкам мужика. Даже, когда она ничего для этого не делала. Закусив губу, читала меню. Напряженно смотрела по сторонам, словно ждала кого-то.

Странная штука — два года я жил своими делами. Регулярно отправлял деньги ее матери, получал отчеты от врачей, но с ней… С ней я больше не искал встреч. Чтобы не травить душу ни себе, ни ей вычеркнул. А сейчас смотрел, и словно виделись совсем недавно. Хоть и другая внешне, но все равно та самая. Будто между нами было не две недели непонятно каких отношений, а пару лет бок о бок.

Клин, наверное. Дебильная все же была затея менять билеты. Нездоровое любопытство помноженное на усталость, а то и скуку. Даже прямые пересекаются лишь один раз, а уж люди…

Я пялился в иллюминатор на то, как исчезает подо мной Питер и не мог найти ответа, почему же мне так хреново. "Пересечения", "встречи", "условия" — целый набор слов-маяков мигал в голове, но, словно у больного дислекией, так и не складывался в единую картину.

Правила логики и геометрии жизненных обстоятельств не действовали. Была лишь каша, поверх которой горело, припекая, странное желание поменять и обратные билеты.

Встретиться. Стереть с губ кричащую блядскую помаду. И, словно не было аварии, обиды и слез, спросить: "Как дела?"

Слишком сильное желание для спонтанного.

Слишком дикое для человека, в жизни которого все давным-давно было схвачено.

* * *

Аэропорт Стокгольм-Арланда встретил меня ветром и дождем. Дождь не прекратился, и когда я добрался до Гетеборга, и когда вернулся обратно назад. Уже в аэропорте за стеклами показалось солнце, и поток людей с мокрыми зонтами значительно схлынул.

Точное совпадение. У погоды словно был таймер, по которому она открывала подачу воды и закрывала. Нынче этот таймер был четко настроен на меня.

Воспользовавшись тем, что до рейса оставалось еще три часа, я устроился в кафе. После перелетов, встреч и недосыпа единственное, чего хотелось — вкинуть в себя какую-нибудь еду и, уставившись в одну точку, просидеть до регистрации на рейс.

Звонки, почта — все было поперек горла, и рука, вопреки привычке, не тянулась за телефоном. Включаться в стандартный рабочий режим пришлось почти насильно. После "первого", "второго" и чашки кофе.

А спустя несколько минут оказалось, что зря.

Сюрпризов, требующих внимания, не было ни в банковских выписках, ни в отчете Наташи о текучке. Даже мой четвертый зам, Роберт, который активно рвал задницу, пытаясь доказать свою полезность и пересидеть трех предшественников, не выслал никакой "гениальной идеи". Отлаженный за годы механизм работал исправно и без рулевого не сбивался с курса.

Кроме отчетов на почту пришло сообщение лишь от Нины. Его не нужно было и открывать, чтобы узнать содержание. Тоже без новостей. Моя до сих пор не пристроенная бывшая просила денег. Так просто, будто я был ее личным монетным двором, который по первому заказу должен был выдавать требуемую сумму.

Когда на сапоги, когда на новый "тюнинг", когда просто, потому что "жить не на что". И всегда по одному сценарию: вначале сообщение, потом звонок, после визит поздно вечером на квартиру с несчастными глазами и декольте до пупа.

Несмотря на подключенный "роуминг", звонка пока не было. Возможно, будет во время перелета, а уже по прилету — слезливая встреча. С выносом мозга, липовой заботой или обвинением в жадности.

Долбанная матрица со стандартными вводными и уже просчитанными результатами. Иллюзия управления собственной жизнью. От оргазма до будильника и от будильника до нового вечера, который можно было бы провести иначе, но вечно мешала сила инерции.

— Вам принести что-нибудь еще? — выдергивая меня из размышлений, произнесла на идеальном английском молоденькая стюардесса.

Хотелось ответить: "Яду". Яд был именно тем, что могло бы спасти меня от новой серии слезливой мелодрамы с бывшей и помочь, наконец, устроить отпуск. Пусть и вечный.

Впрочем, кроме яда существовал еще один способ. Он всю поездку мигал как сработавшая охранная сигнализация у меня на подкорке, и нужно было сделать всего одно действие, чтобы весь домашний геморрой отошел на второй план.

До вылета оставалось еще два часа — я успевал.

Лика

Этой ночью я почти не спала. У Веры лезли зубы, а стоило ей уснуть, мой мозг тут же принимался снова и снова переваривать вчерашние события в ресторане.

Диму я так и не нашла. Даже, когда, забыв о сумочке, выбежала на улицу. Все, что хоть как-то указывало на его присутствие — аромат пряного кофе — очень скоро растворился в запахах других блюд, а, когда мне принесли кофе по такому же рецепту, он неожиданно показался прогорклым и больше похожим на пойло из автоматов.

Словно ничего и не было. Игра воображения.

Как ни было трудно, следовало взять себя в руки. Лежавшие на столе блокнот и ручка так и напоминали: "У тебя дело. Фантазии оставь на потом".

К основному блюду, утке по-пекински, я почти смогла настроиться на рабочий лад. Без всякого вдохновения мозг заработал на автомате. Интерьер, официанты, атмосфера — стандартный набор характеристик для ознакомительного начала статьи. Но вдруг неожиданно зазвонил телефон.

Это был полный идиотизм, только снова, человеком, о котором я подумала в первую очередь, был Дима. Сдвиг по фазе с отсрочкой в два года. И опять предчувствие меня подвело.

— Привет, красавица! — в трубке послышался веселый бодрый голос Славы, владельца кафе, обзор о котором я готовила месяц назад. За последнюю неделю это был третий его звонок.

Умный, молодой, словно сошедший с обложки модного журнала, Слава настойчиво звал меня на свидание, и то, что у меня есть дочь, ничуть не охлаждало его пыл.

— Ты опять ужинаешь где-то в одиночестве? — не дождавшись приветствия, продолжил он. — Снова салат, второе, десерт и ни грамма вина, "потому что оно мешает работать", — процитировал мою фразу.

Подумать только, несколько телефонных разговоров, и Слава запомнил все.

— Вот видишь, мне даже сказать тебе нечего. Все знаешь наперед.

— Нет-нет, в случае с тобой я не знаю ничего. Только цитаты.

— Может, и знать нечего? — вспомнилось, как Дима при первой встречи назвал меня пичугой. — Так, птичка-невеличка.