Мне нравится одиночество. Не люблю, когда вокруг много людей. Проще кататься на качелях, когда уже стемнеет и только свет уличных фонарей будет рассеивать мрак вокруг.

Странно. Кажется, я должна бояться темноты. Но совсем не ощущаю страха. Тьма успокаивает. Как будто внутри жмут на скрытую пружину. И вот. Наконец сгущаются сумерки, а я снова могу почувствовать себя свободной. Живой? Это трудно объяснить. Мотыльки слетаются на огонь, а меня притягивает тень. Тень за моей спиной. Огромная, мрачная и пугающая. Иногда я слышу голос. Словно кто-то чужой зовёт меня.

Хм. Чужой? Если это чужой человек, то почему мне знаком его голос?

- Хочу ее! - кричит он. - Убью ее!

Может, это из мультика? Из фильма, который ещё рано смотреть?

- Юлька-козюлька! - а это уже реальный голос, совершенно другой, звучит совсем рядом.

Мальчишка толкает меня в бок и хохочет.

Показываю в ответ средний палец. Не знаю, что именно это означает, но в кино люди сильно злятся, если видят такой жест. Надеюсь, это что-то очень обидное.

- Ах ты... - он краснеет и задыхается. - Ну ты попутала. Ну все...

Сжимает кулаки. Весь дымится. Не помню, как этого мальчишку зовут, но на площадке он самый задиристый, вечно кого-то лупит, обижает. Здоровенный. Высокий. От него стоит держаться подальше, но он сам пристает.

- Коза! - вопит и хватает меня за ухо. - Я тебе задам! Сначала уши выдерну, потом пальцы поломаю. Козюлина!

Дальше он прибавляет ещё несколько слов. Знакомых и вряд ли с хорошим значением. Их часто употребляют в тех сериалах про бандитов и милицию, которые смотрит моя няня. Когда я употребила одно из них в адрес брата, он побледнел и сказал, что девочки так не выражаются. Попросил меня забыть мерзости.

Интересно. Как забыть, когда их везде повторяют?

От мыслей меня отвлекает боль. Острая, сильная, заставляющая кричать. Но я молчу. Глаза щиплет. Что-то течёт по щекам.

Я хочу попросить мальчишку не выдергивать мои уши и не ломать пальцы. Но язык не слушается. Изворачиваюсь и бью здоровяка в колено. Изо всех сил ему врезаю. Крик оглушает. Пальцы разжимаются, выпуская меня волю. Тут же срываюсь с места и мчусь прочь.

И чего он ко мне пристал? Я просто хотела покататься на качелях.

- Шавка! - орет. - Я тебя догоню!

Надо бежать быстрее. Ещё быстрее. Ещё, ещё.

Здоровяк продолжает кричать. Не отстаёт. Тогда я замираю перед ближайшим забором. Оглядываюсь назад. Снова вперёд смотрю. Бросаюсь на железную ограду, карабкаюсь и перемахиваю на другую сторону. Понятия не имею, чей это двор, но очень надеюсь противный пацан отстанет.

- Выходи, - злобно бросает он, сжимая прутья решетки.

- Ещё чего, - показываю ему средний палец снова. - Это мой дом. Если кто и выйдет, то только мой отец. И знаешь, он надерет тебе зад!

- Нет у тебя отца, - бормочет. - Выдумываешь. Одна таскаешься. Ты может это, как там называют... детдомовская! Дикарка. Оборванка-дикарка!

Плюю в него и разворачиваюсь спиной, отправляюсь вглубь двора, не обращая внимания на ругательства. Пусть там хоть лопнет от гнева. Не моя проблема.

Отец. Есть у меня отец. С чего взял, что нет? Странное дело. Ну ладно.

Папа много работает. Он не может вечно быть рядом. Хотя мне бы и хотелось. Очень хотелось иметь рядом защитника. Чтобы всегда охранял. Оберегал. Чтобы вот такие противные мальчишки ко мне не цеплялись. Чтобы раз гаркнул и все разбежались. Но вообще я и сама справлюсь. Вот сейчас справилась же? Потом смогу не хуже. Даже лучше научусь.

Красивый сад. Аромат приятный. Закрываю глаза. Опускаюсь на колени посреди цветов. Но это не совсем цветы. Травы? Пахнет круто.

Снова открываю глаза. Ну цветочки есть. Очень много маленьких цветочков. Оттенок у них классный. Фиолетовый. Очень яркий. Как моя куртка.

Не удерживаюсь и срываю веточку. Подношу ближе к лицу. Дышу. Запах нельзя сравнить. Не похоже ни на что.

Трава зелёная-зелёная. А цветочки на ней фиолетовые. Необычно. Непривычно. Их постоянно хочется нюхать. Во рту горько и сладко. Надеюсь, это не ядовитое растение?

Рядом раздаётся рычание. Перевожу взгляд и вижу громадного пса. Глаза горят. Пасть застыла в оскале. Вид кошмарный.

Адский пёс. Цербер. Сразу вспоминается миф из книги древних легенд. И ещё вспоминаются все те ругательные слова, которые брат просил не повторять. И хочется показать средний палец, но боюсь, эта зверюга не станет сыпать пустыми угрозами. Нападет. Сожрет.

Подскакиваю и мчусь наутёк. За секунду перескакиваю обратно через забор. Падаю, больно ударившись попой. Приземление не из мягких. Но у меня не выходит закричать. Слишком страшно. Все внутри замерзает.

Пёс бьется о прутья. Гавкает.

Медленно поднимаюсь, потираю ушибленное место. Наверное, это наказание за то, что я обещала мальчику, будто мой отец надерет ему зад. Но мой отец не такой, он никогда бы не стал наказывать кого-то физически, не применил грубую силу.

Пёс проламывается на волю. Пытаюсь закричать и не могу.

Позже подумаю, как так вышло и почему. Зверь проскользнул между прутьями. Прогрыз железо? Сомнительно. Но кто знает?

Сейчас я подрываюсь с места. Снова бегу. Дальше и дальше. Под бешеный лай. Мчусь как чокнутая. Не размышляю. Не соображаю. Спотыкаюсь, растягиваюсь на земле. Успеваю перевернуться и ослепнуть от блеска хищных глаз. Успеваю оглохнуть от лязга острых зубов.

- Хочу ее! - мне слышится именно это слово. - Убью!

Далёкий голос. Голос из прошлого. Но я не уверена, что он и правда говорит именно это.

Пёс захлопывает пасть. Отшатывается назад. Скулит.

Я не понимаю. Это реальность? Ещё недавно зверь мчал за мной, преследовал по пятам. Теперь вдруг поджимает хвост и отходит назад. Трусливо убегает.

- Вставай, - чётко различаю мужской голос.

Передо мной возникает рука. Принимаю помощь. И меня в момент вытягивает вверх.

- Ты кто? - спрашиваю.

- Никто, - бросает в ответ.

Стоп. Это не мужчина. Мальчик. Старше меня. Из средней школы.

- Так не бывает, - пожимаю плечами. - У всех есть имя.

- Нельзя убегать от бешеных псов, - говорит он. - Либо убиваешь, либо встаёшь на колени. Твоя беготня дразнит голодного зверя.

- Что ты ему сказал? - смотрю в глаза мальчика. - Почему пёс ушёл? Это было на другом языке или мне показалось?

- Сказал, ты моя.

От его слов холодно. А глаза у него горячие. Смотрю и не понимаю. Почему настолько чёрные? Потому что темнеет? Закат? Или просто такие глаза?

- Ну если это помогло, то я не против, - пожимаю плечами и перевожу взгляд на веточку до сих пор зажатую в ладони, улыбаюсь и протягиваю ему: - Держи!