Тюнингованное бомбоубежище в каком-то очередном Подмосковье. Свят уже не помнил, где они пересеклись с DJ Ди-Джеем, но это он приволок их сюда на своём микроавтобусе. В эту большую круглую подземную шайбу с низким потолком, где беснуются две сотни потных тел.

Там.

За двухметровой бетонной стеной.

Здесь: негромкая хрустальная мелодия из Исландии, с исландским же фальцетом из искусно скрытых в пробковых стенах динамиков.

Здесь: полумрак. Полусвет.

Удобные, широкие, низкие диваны.

Сидишь в них, утопая. В той плоскости, когда находишься чуть ниже собственных коленей.

С бокалом виски в руке.

Лёд почти растаял.

Нет.

Совсем растаял.

Теперь это не «виски со льдом».

Теперь это «виски с тёплой водой».

Свят понял, что он уже не может пить.

Рядом надоедливо жужжало. Недалеко от левого уха. Он повернул голову, сморщившись.

Джаз, видимо, принявший чего-то «быстрого», говорил, энергично размахивая пустым стаканом и блестя глазами:

– И, короче, этот маньячина третью жертву приковывает к стене, ставит перед чуваком свой смартфон на зарядке, а сам ходит по музеям там, клубам, в такси ездит, вообще шарится везде и в камеру на мобиле это всё рассказывает, а тот – прикованный, видит, как тот пиво пьёт, трахается, а тот, прикованный, смотрит, прикинь, ссыт под себя там, срёт, короче…

– Какое сегодня число? – спросил Свят.

– Что? – Джаз облизнул губы, швырнул пустой стакан на пол, схватил колу и жадно отхлебнул.

– Число какое? – Свят услышал, как стекло стукается о зубы Джаза.

– Э-э-э… – сказал Джаз.

– Понятно, – Свят поставил виски на низкий столик, с трудом поднялся и пошёл в сторону значков «WC».

Он сунул голову под ледяную струю из хромированного широкого сопла в раковине под большим зеркалом. Сделал один длинный глоток прямо из крана, чувствуя, как хрустнули гланды. Вытерся ворохом полотенец.

Выключил воду.

Посмотрел на себя того, в зеркале.

Услышал звук смываемой воды.

Увидел (в зеркале), как одна из дверей за его спиной открылась. Мужчина в аккуратном тёмном костюме вышел из кабины, подошёл к раковинам.

Выдавил жидкое, зелёное мыло из хромированного цилиндра. Стал медленно мыть свои аккуратные пальцы и красивые узкие ладони.

– Существуй Общество Защиты Прав Левшей, оно засудило бы владельцев этого заведения, – произнёс мужчина, глядя на своё отражение. Словно контролировал собственную артикуляцию. Или наблюдал свои мимические морщины?

Свят осмотрел его хорошо освещённый профиль и вернулся к созерцанию себя.

– К сожалению или к счастью, такого Общества не существует, – сказал мужчина, выключил воду и стал медленно вытирать руки. Свят ещё раз посмотрел на него.

«ФСБ», – подумал он. Сказал вслух:

– За что засудили бы?

– За отсутствие контейнера с мылом с левой стороны раковины. Вернее даже, за присутствие таковых контейнеров только лишь с правой стороны каждой раковины… – мужчина коснулся пальцами своей правой брови. Повернулся к Святу.

– Хотите холодного чаю? – спросил он.

Свят подумал.

– Да, – сказал через время.

* * *

Они сидели в глубоких креслах со спинками высотой с человеческий рост. Красивая женщина поставила на стол перед ними два высоких бокала. Ушла, покачивая красивой причёской и прижимая поднос к бедру.

Села за столик в углу.

Помещение. Просторное.

Явный VIP.

У Свята сушняк. Он залпом выпивает полстакана.

– М-м-м!!! – мычит он. Глотает:

– Вкусно!

– Буряты считают этот напиток целебным, – говорит мужчина, – очень простой состав. Простой, но удачный. Сюда добавляется особый мёд, собранный в определённом месте из особых ульев…

Мужчина сделал глоток из своего стакана. Промокнул губы салфеткой.

– Вы бывали в Африке? – спросил неожиданно.

– А вы что, бывали? – Свят допил свой чай. Стукнул дном стакана о столешницу: поставил. Красивая женщина встала со своего места в углу и подошла к их столу. Свят уставился на её колени.

– Нет, – сказал мужчина.

– Я понял, – Свят кивнул, – это вы об Африке.

– Да, – кивнул мужчина.

– Я ещё такого чаю хочу, – Свят посмотрел на грудь красивой женщины, скрытую от него тёмной тонкой тканью. Через полминуты полный стакан стоял перед ним.

– Вы хороший журналист, Святослав, – сказал мужчина.

– А вы, значит, в туалеты под землёй не просто так ходите? – Свят показал зубы: улыбнулся.

– Вы хороший журналист, – сказал мужчина. – Ваш фоторепортаж о подпольных собачьих боях на заброшенном заводе в Донбассе выше всяких похвал. Мне очень понравилось.

– Вы, гей? – спросил Свят.

Мужчина захохотал.

– Нет, – сказал, успокоившись, – как чай?

Свят вдруг понял, что тупая ноющая ржавчина недопохмелья внутри рассосалась:

– Чай хороший.

Мужчина кивнул.

– Кто вам рассказал о тринадцатом месяце? – спросил он.

Свят понял, что за его спиной, за правым и за левым плечом кто-то стоит. Ещё он понял, что ему вовсе не хочется оборачиваться и смотреть. Зато очень хочется залезть пальцами в рот, дотянуться до корней языка и почесать их ногтями. Или вырвать?

– Этот человек лежит в психиатрической клинике «Сватово», – неожиданно для себя произнёс Свят.

Мужчина молча смотрел в его сторону. Свят:

– Этого человека зовут ЯR. Год назад в Подмосковье его угостили «кислотой». Идёт он после этого по тропинке и встречает человека. ЯR вправо. И человек вправо. ЯR влево. И человек влево.

– Чё, смелый, да? – спросил человек.

– Что? – спросил ЯR.

– Смелый, видно, – продолжил человек. – А не боишься, что тело твоё займут, пока трипуешь? А то тут много таких, как я, по лесу сейчас бродит.

– А ты кто? – спросил его Ярик.

– Я-то? Я, известно, кто. Я…

И человек назвал своё имя. А потом…

– Стоп, – сказал мужчина, сидящий напротив Свята, – я хочу знать это имя.

– Но я его не знаю, – пожал плечами Свят. Правым и левым.

– Кто знает? – Свят понял, что его собеседник смотрит не на него, а за него.

– ЯR.