Я сидела и боялась пошевелиться. Страшно было слушать. И смотреть тоже страшно. Не осталось в Витьке ничего от милой плюшевой игрушки. Может и в самом деле, его тюрьма так изменила?

Я поежилась. Пиджак снимать расхотелось. Совсем не жарко что-то, скорее наоборот.

– Вить, – осторожно спросила я, – а ты где сейчас? Ну, работаешь.

– Пока нигде. В поиске я, – он улыбнулся совсем как раньше.

Я перевела дух. Не изменился он. Такой же добродушный, только жизнью малость побитый. Со временем пройдет.

– А давай к нам? Нам редактор нужен, и Валера о тебе очень хорошо отзывается. Давай, я с ним поговорю?

– Поговори, – согласился Совинский без особого, впрочем, энтузиазма.

Мне почему-то стало его очень жалко. Прямо как ребенка. Хотелось помочь, но непонятно было, как. Мороженым его угостить или снять с себя последнюю рубаху. И я предложила:

– А поехали с нами на фестиваль этнической музыки! На три дня. В следующие выходные… Только палатку для себя ищи сам.

– Я подумаю, – пообещал Витька, совсем не удивившись.

Уже на выходе из парка опять ожил телефон. Наверно, Лариска с очередной порцией приглашенных друзей. Черт с ней, пусть тащит, кого хочет. Построю себе индивидуальный шалаш и буду медитировать. Или тоже в буддисты подамся. Срочно.

Звонил Димыч. Я уже и не надеялась его больше услышать. Убийство они раскрыли – какой ему теперь от меня прок?

– Привет, – Димыч был, как всегда, хмур и немногословен. – Я тут подумал, раз подружка твоя нашлась, ты теперь про меня и не вспомнишь. Давай хоть в кино сходим, что ли. А то других поводов тебя увидеть у меня пока нет. А очень хочется.