– Да, – быстро, не задумываясь, ответил Стас.

«Как же, как же…» – хихикнул кто-то у него в мозгу. Память, наверное.

Два года назад Стас дождался в купе прихода безов с терминала и вместе с ними и Василием отправился в блок Службы Безопасности Транспортного Креста. Какая там жалость! Стас шел рядом с цыганом, даже не думая о нем, просто выполняя решение, которое уже принял.

Бедняга пытался взломать его «балалайку»? Пытался заразить ее вирусом? У него ничего не получилось. «Сторож» все проверил – в допотопном компьютере цыгана не было ничего, способного проломить защиту. И «сторож» не мог найти чужих видеофайлов в «балалайке». По просвещенному мнению «сторожа», их не было… Но Стас-то их видел.

Видел.

Даже сейчас, когда они шли по коридору терминала, перед глазами Стаса двигались картинки… Только теперь виртуальные картинки не заслоняли реального мира, они накладывались на него.

На глухой белой стене вдруг появилась дверь – старинная, деревянная, окованная железными полосами. Дверь распахнулась, из нее вышел человек… незнакомый Стасу мужчина, высокий, худощавый, но крепкий.

Человек подошел к Стасу вплотную, наклонился, чтобы заглянуть Стасу в глаза. Никто мужчину не заметил – ни безы, ни Василий, который все еще ныл и просился на волю. Один из безопасников что-то сказал, взмахнул рукой, та прошла сквозь незнакомца, и Стас смог убедить себя, что мужчины на самом деле нет. Что леденящий кровь взгляд неподвижных черных глаз мужчины – только часть чужой программы. Что можно не обращать на него внимания.

Стас шагнул сквозь мужчину, тот исчез, но на полу прямо перед ногами Стаса вдруг оказался клубок змей, серо-зеленых, с узором из темных зигзагов на спине. Даже понимая, что их на самом деле нет, Стас шарахнулся в сторону и чуть не упал. Безы удивленно посмотрели на него, а Василий сказал, что бедняга по самые уши накачался какой-то дурью, что цыгана нужно отпустить…

До того как все они вошли в блок СБ, Стасу пришлось разминуться с полуразложившимся трупом, танцевавшим посреди коридора, сцепив зубы, пройти сквозь паутину режущей проволоки, затянувшей коридор, и проигнорировать пару симпатичных девушек, занявшихся любовью прямо на креслах в зале ожидания.

Правда, в том, что и эти девушки существовали лишь в его голове, Стас до конца так и не был уверен.

В диспетчерской Стаса встретили, не проявляя особого восторга.

Дежурный без хмуро посмотрел на Василия, перевел взгляд на Стаса и недовольным тоном предложил пройти сканирование. Стас наклонил голову, без поднес к затылку сканер, посмотрел на экран и кивнул.

– Значит, дипломат, – сказал дежурный без.

– Значит, – кивнул Стас.

– И вы утверждаете, что Василий Романович Петров пытался взломать вашу «балалайку» и даже проводил вирусную атаку? Так?

– Так.

– Пожалуйста, разрешите нам доступ в вашу «балалайку» для того, чтобы получить подтверждение…

В ушах Стаса зашумело. Перед глазами поплыли полосы, словно по экрану потерявшей настройку видеопанели. Без что-то продолжал говорить, но слова его тонули в белом шуме помех.

Потом все звуки исчезли. Наступила тишина. Звенящая, осязаемая тишина. Дежурный продолжал шевелить губами, не издавая ни звука, один из безов, сопровождавших Стаса от платформы, вдруг встал со стула, подошел к Василию, сгреб того за волосы и запрокинул голову. Горло цыгана напряглось, вздулись жилы.

– Он пытался тебя обокрасть? – спросил без равнодушным голосом. – Сволочь цыганская…

В руке беза вдруг оказался нож. Взмах, блеснуло лезвие, клинок чуть коснулся горла, но напряженная кожа лопнула, раскрываясь, алые капли полетели во все стороны, одна из них пролетела сквозь Стаса…

Стас закрыл глаза, но картинка не пропала.

Без водил лезвием по горлу Василия медленно, без нажима. Кожа, гортань – хрустнул хрящ – рассеченная артерия выбросила к потолку фонтан крови, но без продолжал пилить. Нож уперся в позвоночник, раздался скрип, без усмехнулся, чуть повернул лезвие, направляя его между позвонками. Еще одно движение клинка, голова Василия запрокинулась назад, влажный хруст, глухой удар…

Голова упала на пол.

– …подтверждаете?

Стас вздрогнул и посмотрел на дежурного.

– Вы все это подтверждаете?

Василий, живой и невредимый, сидел на стуле, а без, только что убивший его, листал какой-то иллюстрированный журнал.

– По… подтверждаю, – с трудом разлепив губы, сказал Стас. – Пытался. Но я не могу разрешить вам доступ к данным в моей «балалайке»…

Перед глазами всплыли формулировки из Соглашения по Свободной Экономической Территории, Стас прочитал их вслух. Дежурный вздохнул и нахмурился.

– Мне нужны основания…

Без в углу комнаты встал со стула, положив журнал на сиденье, взмахнул рукой – свет лампы отразился от полированного металла клинка. Без шагнул к Василию, Стас обреченно подумал, что вот сейчас он снова будет убивать цыгана, но без прошел мимо Василия и остановился перед Стасом. Медленно отвел руку, замахиваясь ножом.

Он был настоящим, этот без. И нож в его руке был настоящим. Высокий крепкий двадцатипятилетний парень, чистый, холеный. От него пахло дорогим одеколоном. Сам, со своей зарплаты, он вряд ли мог купить такой, кто-то ему сделал подарок, подумал Стас. А нож…

Нож тоже оказался настоящим.

Лезвие с хрустом вошло в горло Стасу, обожгло гортань, пробило небо и вонзилось в мозг. Кровь потекла из раны по шее, затекла за ворот рубашки, побежала ручейками по груди и животу… Стас попытался что-то сказать, но вместо своих слов услышал бульканье и сипение.

Тело ослабло и сползло со стула на пол. Без выдернул нож из раны, вытер его о куртку Стаса.

Это не было компьютерной картинкой. Стас не просто видел и слышал все происходящее, он чувствовал боль, ощущал, как кровь выливается из его тела, а когда боль стала затихать, превращаясь в легкое жжение, понял, что это уходит жизнь… Его жизнь. Все завертелось вокруг Стаса, исказилось и смазалось, а воздух застыл комком в груди…

– …Мы не можем выполнить ваше требование, – сказал без.

– Вы должны задержать его… – Стас слушал свой голос, словно издалека, и даже испытывал удивление. Как он мог говорить мертвый? Ведь он мертвый?

– Мы можем задержать господина Петрова не более чем на сутки в нашем изоляторе. – Дежурный покосился на монитор системы наблюдения. – В изоляторе терминала. В центре его не примут без веских оснований. Но здесь…

– Хорошо, – кивнул Стас, осторожно прикасаясь пальцами к своему горлу. – Пусть он будет сутки здесь…

Дежурный вздохнул, повернул монитор экраном к Стасу.

– Вот, посмотрите. Сейчас на площади почти три десятка цыган. Пока – женщины и дети. Ты себе представляешь, что будет, когда они узнают, что задержан сын барона.