И… или простил? Только сил не хватило, чтобы примириться. Или знал, что не простят уже его? За ту смерть?

Я помотала головой.

Этак легко можно додуматься и до того, что он был святым человеком, которого прочие не поняли. Ладно, будем оперировать фактами. Пусть матушку мою из дома выставили, но из родового древа её имя вымарывать не стали.

И даже меня вписали.

Нелюдя.

Я поскребла лист.

Поднесла к глазам, понюхала даже, уж сама не знаю, зачем. Принесла настольную лампу, в свете которой ничего не изменилось. Та же желтизна, неравномерная, пятнами, будто на лист чаю плеснули. Обтрепанные края. Буквы… печатные. И печатали не на принтере. Характерные такие и форма, и расстояние. И буквы будто чуть-чуть прыгают в словах, так, что сразу эта неровность и не заметна.

На подделку не похоже.

Да и зачем?

Кому?

Дяде? А смысл? Чтобы я прочла и… что? Прониклась к почившему деду большой благодарностью и следом – любовью? Сомнительно. Он и сам, чувствуется, этой любовью не проникся.

Нет, это… он писал. Дед. Тогда еще.

Лист я отложила. Может, когда утром встретимся, то спрошу. Или нет. Время есть на подумать, я и подумаю.

Именно.

Решение окончательно успокоило.

Дальше проще.

Дядю найти. Дата рождения… и второго тоже. Надеюсь, что он все-таки жив. Если рождались одни сыновья, а потом вдруг взяла и я появилась, это что-то да значит? Например, что действие проклятья ослабевало?

Или…

Листы.

Как их много. И имен на них не меньше. И за каждым стоит жизнь, от которой только и осталось, что имя, даты да пару фраз. К примеру, о покупке нового кадила. Или о том, что получена была в дар риза, золотом расшитая.

Покров для иконы.

Оклады числом два, серебряные да позолоченные, с каменьями.

Посуда какая-то… куда подевалась? Или разграбили в войну, в первую ли, во вторую? Дядя должен был знать, но… меня-то оно не касается, если так.

Что касается?

Листаю.

Читаю.

«…утрачены… сокрыты во избежание…»

Эта приписка сделана поверх строк, причем так, что разобрать напечатанное выходит не сразу. И почерк дедов – я уже начала его узнавать – но раздраженный.

А утрачена «рака драгоценная из сандалового дерева, украшенная цветной эмалью».

Что такое рака?

Ага, поисковик любезно подсказывает, что это – хранилище мощей. Так. Каких мощей? То есть, понимаю, что любых, но… или мы с Лютом жестко ошиблись…

Спокойно.

Если допустить, что рака – это просто такой ковчежец, шкатулка узкого назначения, то могло ли быть так, что в нее положили не мощи, а что-нибудь иное, столь же ценное?

Тут у дяди спросить надо.

Завтра…

Я пролистала стопку. А если не по напечатанному искать, а по этим вот припискам. Но приписок мало. Даже очень мало. Некоторые стерты, вон, следы от карандаша остались, а надписи нет. А другие залиты чем-то. И те листы, дедом написанные, тоже пострадали. Они лежали там, где сыро, вот и бумага расползлась местами на дыры, и чернила расплылись.

Я прикусила губу.

Обидно? До слез! Там должно быть что-то важное…

Или… конечно! Дура ты, Яна Ласточкина! Невообразимейшая! Есть же заклятье, ты сама им пользовалась… вспоминай!

Я бросилась к книге, которую тоже притащила на кухню.

- Извини, - сказала я ей и страницы погладила. – Мне очень нужно. Я помню с большего… заклятье восстановления? Чтобы записи вернуть. Но уверена, у тебя найдется что-то получше…

Книга не спешила отвечать, но и закрываться не стала. Распахнула белые страницы, на которых медленно, явно дразнясь, проступили буквы.

Одна.

Другая… слова.

Это заклятье было незнакомым, да и не совсем, чтобы заклятье. Ладно, что мне понадобится? Бумага для переноса? В доме была. Точно была, в кабинете, пара пачек, причем нераспакованных. Нашла я их быстро и, подхватив верхнюю – надеюсь, пяти сотен листов хватит – притащила на кухню.

Осмотрелась.

Передумала и переместила все, включая бумагу, книгу и дедовы записи, в лабораторию. А то ведь мало ли… может, и не получится. А кухни жалко.

К кухне я привыкла.

Да и устанешь бегать-то. Итак, волос родича… ага, я и есть родич, надеюсь, и вправду кровный, а то ведь всякое бывает. Может, дело не в слабеющем родовом проклятье, а в бабушкином моральном облике, тогда вряд ли что-то выйдет.

Меня охватил азарт.

Волос.

Капля крови.

Пыль с порога… порой в ведьминских заклятиях встречаются ну очень странные ингредиенты. А вот корень подорожника вполне себе. Сухой лист туда же. Растереть. Добавить пару капель настоя горечавки на спирту. И спирта же… получается что-то странное.

Измельчить.

Смешать.

Налить в лампу для масел… так, лампа тоже имелась, довольно старая, увесистая и, судя по слою пыли, пользовались ею редко. Надо будет все-таки навести в лаборатории порядок, а то стыдно уже. И с наследием Наины разобраться. И с домом тоже.

- Честно! – пообещала я дому. – Все закончится, и тогда…

А то если мне тут жить всего ничего, то странно время на уборку тратить.

Лампу я отмыла. И свечку, обычную, из закрытой упаковки, поставила. Теперь в ложе лампы налить зелье. Свечу зажечь. Сосредоточиться и прочитать заклятье.

- …слово тайное, слово явное… сказанное и сокрытое… яви, что было…

Над свечой поднималось переливчатое облако. Красивое с виду. И дым окутывал листы, проникая внутрь их. А потом поднимался и… так. Что значит приписка? Распределить и разделить?

Ага.

Вижу.

Основной текст, печатный, пусть будет на одних листах. А вот все пометки – на чистых… и на тех, с текстом тоже, чтоб не запутаться, какая откуда. А пометок много, будто… конечно, там же сказано, что любой отпечаток. А листы лежат один на другом… так, это вовсе на письмо похоже.

Или вырванный лист?

Главное, в сторону его. Прочитаю. Свеча гаснет сама собой, а я остаюсь, взмокшая, дрожащая от слабости – могли бы еще одно предупреждение оставить, что сил заклятье тянет изрядно – и донельзя довольная собой. Я там хотела подвиг совершить?

Пожалуйста.

Можно сказать, цель выполнена.

Я фыркнула и смахнула пот. Так. Надо… надо листы для начала пронумеровать. Хотя нет, там дед ставил цифры вручную и они тоже перенеслись.

Пометки…

Я потрогала ближайший лист. Нет, буквы не спешили исчезать, как и не стирались от прикосновения. Отлично… заклятье снятия копии работало.

Или это было не оно?

Руки сами собой потянулись к листу.

А почерк у деда был красивый. Не в том смысле, что с завитушками там или вроде того, скорее уж