— Я знаю, — грустно кивнула девушка, приседая возле сумки и расчехляя ее.

Она играла ему на ней всего… меньше часа назад. Он просил об этом так давно. А она согласилась только час назад. И он улыбался. Сердце снова ударилось о горло. Рина прижала руку к груди, пытаясь успокоить его. Нет смысла. Нет смысла думать о том, чего изменить нельзя. Никак. Это все сон.

И ей придется дальше влачить жизнь просто потому, что она есть. Рина улыбнулась жуткой улыбкой обреченного, нежно взяла гриф гитары в руки. И запела. Как никогда раньше. Потому что позволила душе вырваться из клетки, вспыхнуть, кричать, измучиться и упасть на песок, и забыться сном опустошенной…

* * *

— Я не могу в это верить… Такое невозможно… — прошептала Рина, отбрасывая гитару в песок и обхватывая колени. — Ты сказал… даже после смерти ты будешь… Проклятые слезы, почему они не льются?.. Карра… Нет, — усмехнулась она, вытирая сухой нос тыльной стороной ладони, — я никогда не скажу больше этого слова… Оно твое… принадлежит тебе по праву… В самом деле, — засмеялась девушка нервно, — я становлюсь слишком сентиментальной. Как ты мог, как смел вкрасться в мою душу?.. И исчезнуть?.. Оставить истекать кровью… мое заклятое сердце?..

Она вскочила на ноги, завязывая рубаху узлом на поясе.

— Ты… существуй, пожалуйста. На нашей земле, под нашим небом… Даже пусть ты сон, я все равно принадлежу тебе… — Рина дотронулась до перстня и покрутила руку на свету солнца. Зажмурилась от блеска камня. — Но я буду сильной и не стану рыдать, что ты… остался в прошлом. Это было прекрасно. Зеленый…

Рина посмотрела на горизонт. Туда он любил смотреть, когда был рядом. Тот день на острове… Был поистине восхитителен. Даже на день поверить в то, что родственная душа всецело твоя… Стоит этой боли.

Даже во сне.

— Я обещала всегда следовать за тобой… Но как?..

Рина пнула песок.

— Я должна смириться. Тебя нет. Больше нет. А, может, и не было вовсе, — прошептала она и прикрыла глаза, снова опускаясь на землю. — Но разве так можно?.. — и пяткой она продолжила бить ни в чем не повинный песок, а слезы все не хотели литься. — Все хорошее слишком кратко, к чему клятвы…

* * *

— Рина! — голос Бродяги звучал взволнованно, излишне взволнованно.

Рина сощурилась от головной боли и приподнялась на песке. Блаженный сон только пришел…

— Рина! — кошак летел черной стрелой с холма. —Тут такое… такие новости, понимаешь…

— В чем дело? — уточнила Рина.

— Думаю, они выжили и существуют! — воскликнул кот, запыхавшись и тормозя о песок рядом.

— Выжили?! Существуют?! — сердце Рины больно встрепенулось радостной птицей. — Но… как… ты уверен?.. Видел их? Это… он точно счастливчик, верно?.. — на ее щеках выступил румянец радости, она потерла руки.

— Точнее, будут существовать…. Потому что… мы вывалились действительно не в то место и не в то время, как ты говоришь, — заключил Бродяга.

— Не в то место и не в то время… Что?.. — воскликнула Рина, уже вскочившая и схватившая гитару, чтобы поспешить навстречу своим Закатным Облакам. Туда, где ей не нужно прятаться, где можно быть собой, где заклятия не имеют силы. — Что значит не то место?.. Ты выяснил, куда мы переместились?

— Место — не совсем. Но главная проблема во времени. Нас отбросило на… ну, века на два назад.

* * *

Глава 39. Трубадур

* * *

Не обращая внимания на дорожную пыль, с гитарой в хиппи-чехле на плече Рина брела по странной улице. В самой улице не было ничего странного, конечно, хотя до асфальта еще жить и жить. Нет: люди. Люди, над обликом которых словно мастерски поработал профессиональный костюмер. Декорации. Вернее сказать — антураж? Сеттинг? Как еще назвать то, что вокруг? То, что так похоже на фильм, то, что мозг отказывается принимать еще больше, чем факт о том, что она за один час вернула добровольно отданную свободу, став вдовой?..

И все же. Это была не просто другая временная ветка. Это было прошлое. Бродяга семенил рядом, держась поближе к босым ногам девушки. Прохожие оборачивались на них с интересом, но возвращались к своим делам. Сети сушатся на шестах. Дети носятся в длинных рубашках между ними и, по-видимому, играют в жмурки. Кузнец… настоящий кузнец кует что-то: громила, замотанный в грязный фартук. Аптекарь толчет пестиком в каменной ступке ароматные травы. Женщины угрюмого вида плетут корзины. Руки их исколоты лозой. Вездесущая рыбная вонь вперемешку с пьянящим запахом моря. Обычный маленький приморский городок. Какой-нибудь Лисс*. С тем,