— Слушаю? — Его брови удивлённо взлетают вверх.

— Это вам, — я, смущаясь, протягиваю ему пончики. — Очень вкусные, правда.

— Спасибо, — хмыкает Виктор и кидает многозначительный взгляд за мое плечо.

— В машину садись, благодетельница! — Рявкает Иван.

Распахивает мне дверь машины, видимо, чтобы я снова не ошиблась и не прошла мимо.

За руль он садится ещё мрачнее, чем был.

— Это тебе, — говорю тихонько. — Достаю из шуршащего бумажного пакета жирный пончик в сахарной пудре, и пачкая в ней пальцы, протягиваю Ивану. — Попробуй ради чего мучился.

Мне кажется, что воздух в машине начинает трещать от напряжения, и я не понимаю почему.

Грозный поворачивается ко мне лицом и хмурясь, кивает головой на булку в моей руке.

— Сначала ты…

— Ладно, — хихикнув, откусываю кусочек и театрально подкатываю глаза, — О, Господи, как вкусно! Ммм!

Иван шумно выдыхает воздух и, перехватив меня за запястье, подносит пончик вместе с моей рукой к своему рту и кусает.

— И как? — Тянусь с салфеткой в руке к его лицу, — Ты весь в пудре…

Я вижу, как напрягаются шейные мышцы Ивана, он будто сдерживается от чего-то. Так раздражаю?

— Извини… — осекаюсь и в самый последний момент убираю руку от Ивана, так и не коснувшись, — Вот, — подаю салфетку, — вытри сам.

Прячу пончик в пакет и облизываю свои пальцы.

— Оля… — Он будто сдаётся и со стоном прикрывает глаза, вдалбливаясь затылком в подголовник. — Ты правда не понимаешь, что творишь? Или играешься?

— Не понимаю… Ты о чем?..

Он в порыве наклоняется ко мне, а я перестаю дышать. Сердце ухает и ускоряется. Губы покалывает в ожидании его поцелуя, вкуса…

Но, в самый последний момент Иван тормозит. Выругавшись, дёргает ремень безопасности и просто меня пристёгивает, отстраняясь.

— Поехали…

Я отворачиваюсь к окну и стараюсь глубоко дышать, чтобы не заплакать. Что со мной не так?

Оля

Уныло. Сыро. Страшно. Серо… Сглатываю и стараюсь лишний раз глубоко не дышать. Передергиваю плечами и ещё крепче вцепляюсь в рукав Ивана, будто боюсь, что он меня здесь бросит.

На входе возле турникета у меня даже не спросили документы. Грозный показал какое-то удостоверение, и нас пропустили со всеми почестями, как дорогих гостей. Вот так все просто!

Шаги гулко раскатываются по пустому коридору. Мы подходим к самой последней двери в крыле. Она такая же, как десяток слева и справа. Ничего примечательного. Железная с небольшим окошком. Я внутренне сжимаюсь, готовясь увидеть за ней немолодого, уставшего от теремной жизни мужчину…

Но, когда мы с Иваном заходим внутрь помещения, и я усилием воли заставляю себя выйти из-за мужской спины, буквально замираю от удивления. Передо мной очень комфортная комната. Телевизор, хорошая кровать, беговая дорожка, стол… сервирован нормальной посудой.

Скольжу глазами чуть правее и вижу в кресле мужчину. Подтянутого, нестарого, в спортивном костюме известной марки и чёрной футболке, гладко выбритого…

— Привет, отец…

— Она? — Цепкий взгляд старшего Грозного скользит по мне. — Похожа. Подойди. — Властный взмах руки.

Делаю шаг. Ещё. Мужчина меня не торопит, даже наоборот, чуть теплеет взглядом, видя в моих руках бумажный пакет.

— Это мне?

— Да, — протягиваю сладости, — мне хотелось…

— Она меня заставила пол города из-за них объехать, — фыркает сзади Иван. — А у нас сегодня только пятнадцать минут.

— Это она в мать, — грустно. Очень грустно. Мое сердце чувствует, что этот мужчина любил ее. — Присядь. — Кивает мне головой на стул возле стола.

— Вчера из Олиной квартиры были похищены твои рукописи, — Иван приносит нам два стула. Один ставит рядом со мной, на второй садится сам. — Пролей свет. Зачем они могли и кому понадобиться?

— Хм… — мужчина хмурится. — Иван, ты же понимаешь, на сколько опасно в моем положении светить личную связь с женщиной. Для неё прежде всего. И я бы никогда не подставил под удар твою маму, — он переводит задумчивый взгляд на меня. — Мой ответ- никому.

— Подумай ещё, — давит интонацией младший Грозный, — может быть, чьи-то реальные имена, фамилии, пароли…

— Хм… — мужчина мрачнеет ещё сильнее. — Нет… К тому же. Все книги напечатаны.

— Кроме последней… — добавляет Иван.

На лице старшего Грозного мелькает эмоция воспоминания.

— Скажи, Оля, а сколько мама успела перепечатать последней книги и видели ли рукопись посторонние?

— Кажется… — я мысленно считаю листы, — примерно треть тетради.

— Значит, не успела… — вздыхает мужчина. — У кого сейчас рукопись?

— В издательстве. У редактора… — я отвечаю робко, понимая, что сделала что-то не то. — А что с последней книгой не так?

— Я хотел порадовать твою маму. Так, безделушка. — Старший Грозный склоняет голову в бок. — Примерно на середине истории написано небольшое отступление, в формате квеста. С первого взгляда не заметишь…

— Короче, отец! — В нетерпении рычит Иван.

— Там указано место, где твою маму ждал бы подарок. Просто так она ничего бы не взяла, а играть любила. Это колье. В рукописи написано куда прийти и что сказать…

— Ну охренеть! — Взрывает младшего Грозного. — Ты хоть понимаешь, что из-за этой ерунды, если бы Оля была дома, ее могли убить?

Иван подхватывается на ноги и начинает мерить шагами комнату. Я сижу, чувствуя, что сейчас упаду в обморок. Перед глазами начинают мельтешить белые мушки…

— А маму? — Спрашиваю срывающимся голосом. — Она сама…? — Слова застревают в горле.

— Да, мы проверили… — Сильные руки Ивана сжимают мои плечи. Я ложусь пульсирующим виском на холодную пряжку мужского ремня. И мне почти спокойно, почти хорошо…

— Иван, старый ломбард на Береговой. Отправь людей.

— Конечно… То есть, — младший Грозный снова повышает голос, — кто-то забрал ювелирку и решил, что в остальных тоже сможет что-то найти?

— Вероятно…. — Разводит руками отец Ивана. — И теперь, надеюсь, ты понимаешь, почему я велел найти Ольге мужа. Находясь рядом с нами открыто, она всегда будет под ударом.

— Какого мужа? — Липкая паника бежит по позвоночнику. Мужчины говорят обо мне так, словно меня рядом нет.

— У Алима сын приехал на каникулы. Через месяц уедет снова в Лондон.

— Чей сын? — Мямлю теряя нить их логики.

Грозные, впившись в друг друга взглядами, игнорируют мои реплики.