— Нет, — улыбнулся Дик, — не торгуйтесь.

— Три с половиной тысячи долларов.

— Две.

— Согласна!

— Отлично. Теперь я расскажу вам, что надо будет сделать, Мардж. Первым делом, вернувшись домой, вы упакуете оставшиеся картины Мирабель и отправите их в Висконсин, по тому адресу, который я укажу.

— А деньги?

— Деньги я переведу на ваш счет после получения картин.

— А доставка за чей счет?

— Можете оформить доставку за счет получателя, — устало произнес Дик.

— Ладно.

— Следующий ваш ход — это посещение художественной галереи или выставочного центра, не знаю, где вы там организовывали выставку, и запрос необходимых мне контактов.

— Как же я вам их передам?

— Я сам приеду за списком.

— А оплата?

— Наличными в день получения.

Узнав все, что ей хотелось (главным образом, конечно, про деньги), Мардж с облегчением выдохнула и наконец-то расслабилась.

Мирабель стояла босиком на теплой земле и водила ладонью по пыльному боку биплана.

Дик подошел к ней сзади и обхватил за талию. Покружив и с удовольствием послушав ее испуганный визг, он опустил Мирабель обратно на землю и поинтересовался:

— Это что, входит у тебя в привычку — сбегать сюда, к биплану, где тебя не может найти никто, кроме меня?

— Просто мне было одиноко.

— Понимаю. Не хотелось сидеть дома? Готовить мне завтрак? — поддразнил он.

— Вообще-то уже скоро ужин… Ты голодный, да?

— Не особенно.

Мирабель с удивлением посмотрела на него:

— Что, уже успел где-то перекусить?

— Со всеми этими разборками аппетит пропал на время, — выкрутился он.

— Отвез эту парочку в аэропорт?

— Да. Они взяли билеты на ближайший рейс до Нью-Йорка.

— Вот и прекрасно. — Мирабель вздохнула, закрыла глаза и прижалась к теплой груди Дика. — Теперь я могу быть спокойна…

— А я рад, что тебе спокойнее, — засмеялся Дик. — Ну что, пойдем домой?

— Давай еще чуточку побудем здесь.

— Тебе здесь нравится? На этом поле?

— Да. Раньше я все время приходила сюда, когда мне было особенно тоскливо. Если не шел дождь, если не дул сильный ветер, если было сухо, я садилась на траву и смотрела…

— Куда?

— На траву, на птиц, на облака. На землю. На цветы, которые растут из нее. Чаще всего я смотрела на небо… Оно такое красивое. Такое… воздушное. А теперь на этом поле что-то изменилось, оно словно стало еще уютнее.

— Да? Только не говори, что это из-за моего самолета.

— Почему ты думаешь, что нет?

— Груда металла и краски, стекло, мотор, горючее… Разве он может сделать это поле уютнее?

— Ты и впрямь так воспринимаешь собственный самолет? — Мирабель оторвалась от груди Дика и с удивлением посмотрела на него.

— Я воспринимаю его иначе, — улыбнулся он.

— Как?

— Как друга.

— Странно… У меня было такое же чувство. Словно… Словно это не просто машина. Словно это товарищ, который понимает то, что ты сейчас чувствуешь. И мысленно поддерживает тебя. Он как будто говорит: «Все будет хорошо! Эй, смотри, отсюда эти проблемы кажутся совсем маленькими, незаметными! Полетели вместе!»

— Очень может быть, что именно так он и говорит. Однако не всегда полезно сбегать от проблем.

— А я и не сбегаю. Просто хотела побыть одна.

— Ты и так была одна, Мирабель.

— В доме я наверняка начала бы плакать, напилась бы или даже разбила бы что-нибудь из посуды. А придя сюда, я успокоилась…

— Но теперь-то мы можем пойти домой?

— А ты не хочешь полетать?

— Нет, Мирабель, сегодня нет. День был тяжелый и неприятный. Может, на днях…

— Дик… — Она приподнялась на цыпочки и коснулась губами его губ.

— Что?

— А почему у него нет названия?

— Названия? У чего? У самолета? — удивился он.

— Ну да.

— Знаешь, это как-то не приходило мне в голову.

— Жаль… Я слышала, что некоторые дают имена своим машинам, даже как-то ухитряются различать их пол. Либо мальчик, либо девочка. А своему самолету, если бы он у меня был, я бы обязательно дала какое-нибудь красивое имя.

— Например?

— Ну я не знаю…

— Если бы это был твой самолет, то как бы ты его назвала?

— А ты?

— У него уже есть название. Он называется биплан.

— Скучно и неинтересно, — разочарованно протянула Мирабель. — Бипланов сотни, а твой — один-единственный. Он обязательно должен как-то выделяться…

— И как бы ты назвала свой самолет?

— Ну… подобрала бы что-нибудь подходящее по смыслу.

— Например?

— Знаешь, этот самолет… Он такой маленький, компактный и кажется слегка взъерошенным. Как воробушек. Не нахохлившийся, нет. Веселый, бодрый. Птаха, которая прыгает и чирикает.

— И доставляет меня туда, куда мне нужно.

— Точно. Он у тебя настоящая птаха.

Дик засмеялся:

— Да, наверное… Птаха небесная…

— Ну вот, — удовлетворенно произнесла Мирабель, — я бы назвала хотя бы так. А ты вообще не предложил ни одного варианта!

— Зато я могу предложить целых четыре варианта изысканных блюд на ужин.

— Сразу четыре?

— Четыре на выбор. И еще могу предложить четыре разных занятия на вечер…

— Например? — промурлыкала Мирабель, которая уже догадалась, куда Дик клонит:

— Просто секс, секс с клубникой, секс с шоколадом, секс с парой бокалов белого вина и французским сыром…

— Это изысканные блюда на ужин?

— Возможны любые сочетания.

— Тогда я предлагаю обсудить их по дороге домой.

— Мне эта идея нравится, — улыбнулся Дик. — Я так соскучился по тебе за целый день…

После легкого ужина Мирабель с Диком провели вечер на крыльце, обнимаясь и наблюдая за краснеющим на закате небом.

— А каково это — улетать в закат? — спросила Мирабель, сонно прикорнувшая на плече у Дика.

— Я не летал по вечерам, так что не знаю. Вернее не летал поздним вечером…