голове, вам покажется слишком сказочной.

— А она реальна?

— Да. Но поверить в неё слишком сложно.

— Почему вы решили, что я не поверю в эту историю? — спросил собеседник.

— Потому что так не бывает. О доброте пишут в книгах, но никто не видел это в реальной жизни.

— Может быть, потому никто и не видел, что мы перестали верить? — спросил писатель, доставая из рюкзака крошечное каланхоэ, усыпанное цветочками. — Извините, не удержался, взял с собой.

Я смотрела на цветок.

— Откуда вы…Я ведь даже не начала рассказывать историю.

— Люди — они как цветы. Их порой нужно поливать тёплыми словами, чтобы они росли и цвели, распуская робкие бутоны. Давайте считать, что я просто взял цветок с собой. А то, что он ваш…Совпадение. В мире ведь их так много. Случайности. Банальности. Но порой они такие странные, вам не кажется?

— Кто вы? — спросила я у собеседника после минутной паузы.

Поезд ехал. За окном солнце заливало золотом поля, реки, леса. Жизнь продолжалась. Там. А в поезде замирали мгновения, останавливались, становясь минутной вечностью.

— Я писатель, — ответил я, поливая каланхоэ.

— Что же вас, как писателя, больше всего интересует? — спросила она, наблюдая, как струйка прозрачной воды каплями оседает на листиках растения.

— Люди.

— Объясните.

— Меня интересуют люди, их жизни, их внутренние миры. Бывает, встречаешь человека. Живёт, работает, вечерами смотрит телевизор. Но неожиданно его внутренний мир раскрывается перед тобой, и ты тонешь в невероятном океане из эмоций, чувств.

— Зачем вам мой мир? — спросила она.

— Я пока не знаю вашего мира. Видел лишь обломки, части, фрагменты. Но, если позволите…

— Эта история…она…слишком личная. Я не могу её доверить кому бы то ни было. И…вы сказали, что собираете диалоги. То есть…для вас люди — всего лишь материал для наблюдений? Простите, но это ужасно.

— Почему? — я заботливо вытер лужицу воды на полу. — Потому что вам сейчас кажется, что я лезу в душу? Прошу то, чего нельзя просить?

Она нервно сглотнула.

— Да.

— Спасибо за честность. Подержите, — собеседник отдал мне каланхоэ и закрутил бутылку с водой. — Я ведь никому не желаю зла, не лезу со своей философией в чужие души. Я наблюдаю. Думаю. Чувствую. Примеряю на себя чужую философию. Делаю выводы.

— А потом?

— А потом пишу книги.

— Ваши книги популярны?

— Да. Но не все их читают.

— Почему?

— Потому что мало кто хочет размышлять. Это сложно. Порой больно. Наш внутренний мир — страшное открытие, правда ведь?

Я кивнула.

— Проще спрятаться от него за несущимся со скоростью света внешним миром, громкими фильмами, дорогими вещами. Но душа требует ответов, она задаёт вопросы.

Помолчали.

— Какая мысль, сказанная человеком, для вас самая интересная? — неожиданно спросила она.

— Все мы — ёжики.

— Что? — переспросила девушка, решив, что ослышалась.

— Все мы — ёжики, — спокойно повторил я и улыбнулся.

— И кто же это сказал? Вы?

— Нет. Хотя…как посмотреть. Хотите, я объясню эту мысль?

Девушка кивнула.

— Ёжик весь покрыт иголками. Он колючий, а в случае опасности и вовсе сворачивается клубочком, пряча свой носик. Вот только мало кто знает, что животик у ёжика мягкий. Так и люди. Наш мир спрятан, и лишь немногим дано увидеть тот самый животик — невероятный океан из эмоций и чувств, спрятанный глубоко внутри. Вы не обязаны рассказывать мне историю, если считаете её личной. Она ваша и только ваша. К слову, к нам кто-то пришёл.

Она опустила глаза. По проходу электрички важно шествовал большой ёж.

— Извините, а молока в вашей волшебной сумке не найдётся?

Поезд начал замедляться.

#Диалог_4

Мы вышли на перрон. Солнечные лучи заливали брусчатку, и казалось, что мир светится изнутри, словно в каждом растении, в каждой капле росы есть душа, готовая вырваться наружу. Зацепишь травинку — и она упадёт, разобьётся, расплескает свой невероятный внутренний мир. Только кто его заметит?

— Получается, люди в вашей философии делятся на хороших и плохих? — спросила я после паузы.

— Почему вы так решили? — спросил писатель.

— Вы ведь собираете диалоги. Но вы берёте для своих книг не все диалоги. Та история, которая живёт внутри меня…она про что-то неземное. Необъяснимое. Но, несомненно, тёплое и доброе. А наш мир наполнен болью. Переживаниями. Порой то, что мы видим, невыносимо. Разве человек, который рассказывает вам о боли, становится из-за этого плохим? Чем его монолог хуже моего, пусть ещё и не высказанного?

Собеседник молчал, слушая меня.

— У каждого есть свой внутренний мир, вы ведь сами говорили. Получается, — она перешла на шёпот, — если вам не нравятся вопросы, которые задаёт человек, о которых кричит его душа, то он становится плохим?

Мир вокруг неё подёрнулся маревом. Она потеряла ориентацию во времени и пространстве, ощущала лишь поток сознания, который, как некогда рассвет, огненной лавой выплёскивался на перрон, словно кто-то раскачал сосуд с её мыслями.

Я молчал. Сквозь ослепляющее солнце она, стоящая на перроне, видела, как я иду вперёд, но не тронулась с места.

— Ответьте, — уже тише попросила девушка.

— А вы? Вы готовы принять всех? Каждого человека на этой земле? С его болью, обидами? С его моралью? — спросил я, не оборачиваясь.

— Вы сказали, что все мы ёжики…

— Сказал. Но вы готовы искать эту душу? Или вы отвернётесь, едва дотронувшись до колючек?

Поезд тронулся. Я вскочил на подножку..

— Самое ценное в нашей жизни — это диалоги. Сотканные из чувств и мгновений, они наполняют наше мироздание. Люди вовсе не делятся на хороших и плохих. Они делятся на тех, кто готов дарить тепло, и на тех, кто утратил веру в человека. Диалоги звучат кругом. Нужно лишь услышать.

Падали слёзы в раскалённое солнце. Шипя, они становились облачками пара. Он был прав. Я не готова. Я сама свернусь в клубочек, только бы не видеть, не знать, не чувствовать.

Опомнившись, я вскочила в последний вагон.

#Диалог_5

А на столике стояли ромашки. Через прозрачные стенки кувшина я видела, как вода колышется среди тонких стебельков. Вагон был пуст.

Я вытерла слёзы рукавом платья, присела и стала смотреть, как солнечные блики играют на белоснежных лепестках ромашки.

На мгновение мне показалось, что тонкое стекло отразило ещё одного человека. Возле окна, там, где в рассветных лучах клубилась пыль, стояла девушка. Ветер играл с её волосами и…со струнами скрипки, которую девушка держала в руках. Но неожиданно тонкая белая занавеска встрепенулась, и девушка исчезла, словно испугавшись.

— Кто вы? — тихо спросила я.

— Диалог. Воспоминание. Просто слова.

— И вы…Вы хотите рассказать мне историю?

— А ты