Не знаю наверняка, но чувствую адресанта. Больше просто некому объявляться в моей жизни с неизвестного номера и спрашивать о дочери.

Не понимаю зачем, но я отвечаю. Руки сами делают это, не слушая разум хозяйки:

«Спит», - клацаю пальцами по сенсору.

В этой комнате все осталось так же, как и было перед его отъездом. То же белье, та же кровать, те же окна и шторы, вид из окна. Я никогда и ничего не трогала здесь, только приходила посидеть на теплом подоконнике, чтобы забыться или, наоборот, задуматься о решении проблем.

И вновь я устремляю взгляд в окно. Давно я не вспоминала о Тимуре, давно выбросила из головы, занятая другими проблемами, и теперь же появление этого незнакомца стало для меня серьезным эмоциональным ударом.

Пытаюсь думать о чем-то другом, наслаждаться одиночеством, но то и дело подрагиваю от ожидания того самого звука о приходе сообщения. Как же он узнал, что Андрей отправился в командировку? Ведь не может это быть стечением обстоятельств, верно?

И вскоре вздрагиваю. Приходит еще одно сообщение…

«Поздравляю… вас»

Пока думаю, что написать в ответ, молчу. Надо бы ответить, но какой в этом смысл?

- Какой смысл? – проговариваю вслух самый важный вопрос.

В итоге я решительно откладываю телефон с полной уверенностью в том, что наш короткий разговор окончен. Черт возьми, и откуда же такая уверенность в том, что это Тимур?..

Думаю, что разговор окончен, но мои глаза уже читают следующее смс:

«Как назвали?..»

«Ульяна…» - незамедлительно печатаю в ответ.

Вздыхаю, откладываю телефон. Похоже на безумие, но уже читаю следующий ответ:

«Мне нравится», - коротко.

Снова замолкаю, рассчитывая на одиночество. Нам с ним больше не о чем говорить. После той истерики в нашу последнюю встречу – говорить более не о чем.

А ведь случилась действительно истерика. Я кидалась на него с кулаками, умоляя убраться восвояси, и он убрался. Исчез, уехал, убрался. Выполнил мою просьбу, разве можно было винить его в этом? Во всем остальном винить было можно, и я винила, но в том, что он выполнил мою просьбу и уехал… едва ли.

«На кого больше похожа?»

Едва не смеюсь тем самым истерическим смехом, но только боюсь разбудить сладко спящую малышку. Вот же ирония, не правда ли? Перевожу взгляд на заснеженные деревья, но вскоре хватаю телефон и набираю ответ…

«На тебя», - хочется мне ответить, но вместо этого ввожу совсем другие буквы.

«На меня. Немного на Андрея». Отправляю сообщение.

Боже, что мы делаем? Чувствую, что хожу по очень тонкому лезвию, поэтому решаю тут же закончить эту сумасшедшую переписку, будущего у которой нет.

Почему он решил засветить свой номер, если скрывается даже от отца?

Я начала вспоминать…

Альберт Чернов на выписке был совсем не свой. Не столько внучку на руках держал, сколько интересовался у меня о Тимуре. Почему у меня? Я не знала, но Андрей стоял рядом и молчал, никак не защищая меня от неприятного разговора.

- Я не знаю, Альберт Артурович, почему ваш сын так стремительно покинул Россию, - объясняла я в тот день, когда мы ехали с малышкой домой.

Вот и весь наш разговор. Однако, Альберт был действительно в замешательстве, и я поняла, что он сильно хотел увидеть своего старшего сына. То ли скучал, то ли тот был необходим ему для дела.

Смотрю на темный экран телефона.

Кажется, собеседник замолк. Последнее сообщение не понравилось? Или ему так ненавистно имя собственного брата?

«Если на тебя, значит, красивая девочка…», - вскоре приходит ответ.

Тело охватывает мелкая дрожь от этого странного и до боли безумного сообщения. Зачем он вновь объявился? Спустя столько времени!..

Мне не хочется спрашивать ни адреса, ни того, где он пропадает. Не хочется говорить, что его ищет Альберт Чернов. Не хочется рассказывать о повседневности.

А хочется молчать.

Как же хорошо, что Андрей уехал. Иначе бы он мог случайно прочитать эти сообщения, и что бы тогда было?

Или Тимур знает, что Андрей уехал?

Который раз я замолкаю первая. Не вижу смысла в этих сообщениях.

Объясняю это тем, что дочь слишком связала мое настоящее с моим прошлым. Теперь каждый звонок из прошлого – доводит до дрожи. Смысла не вижу, а почему-то реагирую. Немного болезненно…

«Как ты, моя девочка?»

«Твоя девочка добавляет тебя в черный список. А вот с Викой все хорошо…»

Боже… Пожалуй, это самое длинное сообщение данному адресанту. Долго читает… или долго думает, что ответить? А, может, решил вовсе не отвечать? Было бы хорошо.

Этой переписке пора было действительно прекратиться

Но собеседник считает иначе:

«Понял, принял. Рад, что у Вики все хорошо…»

Понимаю, что если я промолчу, то это будет четвертый намек на нежелание вести беседу. Чувствую где-то внутри, что Тимур, хоть и настойчив, но биться в закрытые двери перестанет... ненадолго. Уехал ведь, когда я у меня случился приступ ненависти? И сейчас перестанет… наверное.

«А как ты?..», - сжимаю телефон покрепче и бросаю взгляд на спящую Ульяну.

Моя девочка, послушная моя девочка. Позволяет маме побыть наедине с собой… Понимает, что мне это необходимо.

«Словно мертв. Однако, через два дня у меня состоится бой, и я вновь почувствую себя живым в эти моменты радости»

«Хочешь жалости?», - грубо, но получается только так.

«Ты спросила, я не солгал».

Усмехаюсь. Выкрутился.

Бросаю взгляд на часы и понимаю, что со всеми перерывами в нашем общении прошло несколько часов. Ульяна начала ворочаться, сладко посапывая при этом. Времени остается немного, а побыть наедине со своими мыслями так и не удается, но сожаления нет. Вторжение Тимура в мой телефон было не таким болезненным, как жизнь бок о бок с Андреем.

«Мне пора. Ульяна просыпается», - отправляю, слезаю с окна и подхожу к малышке.

Проснулась, и правда. Смотрю в ее большие темные глазки и улыбаюсь, она сладко причмокивает, а затем начинает хныкать. Беру на ручки и оставляю нежный поцелуй на ее пухленьких розовых губках бантиком.

«Передавай Уле привет…», - приходит последнее сообщение.

Хоть и нет подвоха, но все равно вздрагиваю от последнего сообщения. Веет тайной, чем-то неизведанным, моим страхом. Кажется, что в этом сообщении совсем другой смысл, но качаю головой и стараюсь не думать об этом.

А сокращение красивое. Я еще не думала над «Улей»…

Вновь игнорирую сообщение, забываясь повседневными делами…