Я поморщился. До хрена нам чего не хватает… Я б, например, не отказался от «глушака», который благодаря Диме мы посеяли в пустыне.

Он нетерпеливо качнул головой:

– Информация – вот самое ценное!

Опять подползли к обрыву, но теперь с другой стороны. Здесь склон был ещё выше. И кровля ветхого строения оказалась прямо под нами – так, что не разглядишь, кто внутри. Лишь отсветы костра, падающие на траву…

Я всмотрелся сквозь «очки».

Ага. Длинные ветки деревьев нависают прямо над зданием. Менее трёх метров до почти плоской крыши…

Многовато.

Хотя… Под нашей тяжестью ветки подадутся вниз.

Я потёр висок.

Ещё кое-что беспокоило. Тут ведь не Подмосковье… Даже в таком галактическом захолустье уровень техники предполагает массу неожиданностей. Типа «жучков», отслеживающих ситуацию вокруг дома…

– Чего тормозишь?! – шепнул Капустин. – Сейчас самое время.

И полез вперёд вдоль торчащего над обрывом ствола дерева.

Он готов был рискнуть.

Я полез следом.

До земли – метров десять. Хватит, чтоб сломать ногу. Или шею.

Но думать надо не об этом.

Капустин уже над зданием. Оседлал подходящую ветку – не очень тонкую. Она растёт в направлении крыши – под углом градусов сорок.

Дима спускается по ней, опираясь на сучья…

Стоп, ниже нельзя – ветка утончается и вдобавок густо украшена колючими побегами.

Она заметно прогнулась под его весом.

И всё равно слишком высоко!

Ему-то, может, и не повредит, но шума на черепичной крыше будет с избытком. Ребята с бластерами сильно взволнуются. Так не хочется испытывать их нервы!

Дима и сам понял. Стаскивает свою драную куртку, перекидывает через ветку. Схватился за рукава, повис в воздухе…

Выдержала. Российское – значит, лучшее!

Он мягко опустился на черепицу, сдернул куртку с ветки. Хм-м… Или всё-таки её шили в Китае?

Дурацкие мысли… Мою-то вообще не шили – выращивали из нановолокон в столице Галактической Империи. Так что – без проблем!

Накидываю на ветку. Повисаю, схватившись за рукава. И с ужасом успеваю ощутить, как материал куртки предательски ползёт.

Ой! Уф-ф…

Что-то зашуршало под ногой. Это фигня. Главное, теперь я стою на крыше. Чёртова высокотехнологичная куртка свалилась мне на голову. Кое-как её натягиваю – рукав почти оторван.

Оглядываюсь.

Дима – рядом с краем черепицы. Внимательно замирает.

Я опускаюсь рядом.

Да, отсюда слышно лучше, чем с обрыва. Там, под тонким перекрытием, алкоголь уже кое-кому развязал языки.

– …Мясо почти готово. Пожрать бы – и вперёд!

– Мечтаешь скорее добраться до здешних побрякушек?

– Тошно торчать в этой халупе…

– Больше ему не наливайте! А то будет, как в Дир-Махе!

– А что там случилось?

– Великое сражение. После порции шмайса он вздумал перестрелять всех зелёных демонов.

– А начать решил с тебя?

– Нет, с Ле-Мента!

– Врёшь, он его не догнал!

Вся орава отзывается хохотом.

– Не называйте имён, – сердитое бормотание. Вероятно, того самого Ле-Мента.

Его успокаивают:

– Эти не расскажут. После «мозгочистки» – родную маму забудут!

– Вряд ли, – хриплый знакомый голос, – трудно забыть таких недоумков!

У меня холодеет внутри. Что ты творишь, Бинк? Не надо их злить…

– Зачем ругаться, лохматый? – спокойно интересуется кто-то с хахирским акцентом. – Сходим в Святилище. Почистим память. Жив будешь. Цел будешь. Ругаться глупо.

В Святилище? То есть, кроме Гробницы, тут имеется ещё одно богоугодное заведение. С теми же милыми заморочками?

Войти и не вернуться…

Теперь ясно, на фига они волокли сюда пленников.

Это как на минном поле… Будут гнать их впереди. И загребать их руками самое ценное. А значит – самое опасное.

«Цел будешь»? Ага, нашёл дурачков…

Голос Бинка опять долетает снизу:

– Хотите взять барахлишко? Да без проблем! Сам бы взял, если мог. И давно отсюда слинял!

– Кумекает, гад! – мрачно соглашается один из наёмников. – Мы ж сюда не на пикник приехали. Сколько времени тут отсвечивать?!

– Дождетесь спецназа на свою голову, – хмыкает Бинк.

– А ты-то чего переживаешь?

– Начнётся мясорубка – всем мало не покажется. И мне – в первую очередь.

Насмешливый голос хахира звучит в ответ:

– Расслабься, лохматый. Стражи Иб-Хебу не любят муадиба. Муадиб не любит Стражей. Спецназ не прилетит.

Конечно, всё было заранее просчитано. Кто-то из местных «силовиков» вполне может их прикрывать…

Чёрт, опять большая игра. Большие ставки.

– А может, не стоит ждать утра? – мрачно спросил тот, кого называли Ле-Ментом. – До Святилища отсюда рукой подать…

В этот раз смеха не слышно. Слова Бинка произвели впечатление? Значит, всё не так гладко. И кроме муадибовского спецназа, они ещё кой-кого опасаются…

Только интонации хахира отдают прежним сарказмом:

– Иди, Ле-Мент. Ступай смело. Без нас.

– С чего вдруг?

– Ты – высокий и могучий. Мы – маленькие, глупые. Будем мешать, путаться под ногами…

– Издеваешься?

– Нет. Зачем нам, ничтожным, совать голову в зубы смерти? Это работа для героев. Хочешь, поставим тебе на родине красивый обелиск?

– Да пошёл ты… Я дело предлагаю. Аккуратно обернёмся и к утру будем у Храма, поможем Гин-Маллу выкуривать тех лохов![4]

Воцаряется молчание. Только угли потрескивают, да кто-то громко ёрзает на переделанном под стул обрубке дерева – сквозь щель в крыше мне видны ноги, обутые в крепкие десантные ботинки…

Я осторожно двигаюсь – вон с той точки будет лучший обзор.

Что-то предательски скрипнуло.

Аккуратнее, Лёха!

Я цепенею.

Нет, кажется, не услыхали…

Правда, обзор лучший. Уже могу разглядеть Бинка.

М-м-м…

Не только обзор. Запахи! Даже голова кружится… Крепкий спиртной дух. И волнующий, нестерпимый аромат жарящегося на углях мяса!