Стил делает еще один шагает вперед, вынуждая меня отступать, пока не прижимает меня к кирпичной стене. Я чувствую спиной незнакомые ощущения, будто к каждому позвонку крепится что-то тяжелое, оно тянет меня вниз. Я не могу понять, что это, потому что Стил снова опускает голову, и мне некуда от него деться.

Я замираю, совершенно не готовая к такому. Это дает Стилу прекрасную возможность склониться и получить то, что он хочет.

По моему телу пробегает дрожь – губы Стила соприкасаются с моими.

Он… целует меня?

Мягкое прикосновение его губ к моим, плотно сжатым, и то, как он старается томно, настойчиво их раздвинуть, наводит на мысли, что, кажется, да, он действительно меня целует. Но я просто стою, неуклюже опустив руки по швам, с широко открытыми глазами.

Я не стану отвечать на поцелуй.

Я еще ни с кем не целовалась. Когда бы мне, учитывая, что до переезда в академию все, с кем я была знакома, или сторонились меня, или пытались превратить мою жизнь в ад на земле?

Я понятия не имею, что нужно делать. Я совсем не готова к такому.

Дернув головой, я ударяюсь затылком о кирпичную стену. Поцелуй со Стилом прерывается.

Если он и удивился, то не подает виду. Он изгибает губы в слабой улыбке и прикладывает к моей щеке грубую руку.

Мозоли же не должны быть приятными на ощупь, правда?

Я сопротивляюсь желанию потереться о ладонь щекой. Что он со мной делает?

– Слушай, не думаю…

– Отлично, вот и не думай, – перебивает он, прежде чем снова наклонить ко мне голову.

Он проглатывает мой удивленный вздох и еще сильнее давит языком на мои губы.

На этот раз я против воли закрываю глаза и кладу руки ему на грудь.

А потом вдруг целую его в ответ.

Я легко теряюсь в шквале ощущений. Мои губы касаются его в такт моему бешеному сердцебиению.

Стил издает глубокий, гортанный звук. Обвив рукой мою талию, он притягивает меня ближе. В этот миг в моем мире существует только он, его объятия, его вкус у меня на языке, его прикосновения, от которых я таю.

Та моя малая часть, что претендовала на него, когда он лежат без сознания, берет надо мной верх и торжествует.

– Мой.

Слово срывается с губ легким шепотом, но этого достаточно, чтобы разрушить сковавшие его чары. Грудь Стила под моими ладонями напрягается. Хватка на моей талии ослабевает, и его рука соскальзывает с моего лица.

Я медленно открываю глаза – недовольная таким поворотом – и вижу на лице Стила панику. Его глаза распахнуты так широко, что я вижу белки вокруг радужки. Он морщит нос и лоб, будто от неприятного запаха.

Оторвавшись от меня, он на несколько шагов отступает – его обычной грации как не бывало.

Он поворачивает голову и оглядывается вокруг. Как будто только сейчас осознает, где он.

– Ч-что мы тут делаем?

Щеки заливает жаром. Разве не очевидно? Ни за что не буду ему все это объяснять.

Стил запускает руку в волосы, все сильнее нервничая.

– Что произошло?

Он же не серьезно. У меня в животе скручивается змеей болезненный узел беспокойства.

– Ну… Отрекшиеся? – скорее спрашиваю, чем отвечаю я.

Проведя рукой по лицу, он переводит на меня растерянный взгляд.

– Это был не сон, – бормочет он. Страдание на его лице подчеркивает ладонь, которой он все крепче сжимает волосы. – Я думал…

Что он думал?

Я все еще плохо соображаю после потрясающего поцелуя и сумасшедшего боя с Отрекшимися.

Одно из этих происшествий определенно важнее другого, но разум цепляется за первое, хоть и пытается сосредоточиться на втором.

Мы со Стилом стоим в переулке друг напротив друга и пялимся друг другу в глаза.

Он поднимает руку и вытирает рот – от этого простого жеста у меня разрывается сердце. Не думала, что Стил может меня ранить – но я ошиблась.

Собрав себя по частям, я расправляю плечи, чтобы вернуться в реальный мир.

– Мне такого и не надо. Особенно от тебя.

Высоко подняв голову с притворным безразличием, я ухожу прочь. По крайней мере, так это выглядело в моей голове – но не успеваю я сделать и шага, как тело заваливается назад.

Я поворачиваюсь и хватаюсь за стену. Вытягивая шею влево, я наконец замечаю, что меня что-то тянет вниз. Глаза болят от золотой вспышки.

– Какого?..

Моргая, я осматриваю огромные сверкающие крылья у себя за спиной. Ряды блестящих золотых перьев ниспадают сзади, как накидка, кончики касаются земли. Размах каждого крыла примерно два метра.

Глубоко вдохнув и положившись на инстинкт, я разминаю новые конечности, чтобы проверить, насколько они подвижные. Крылья распрямляются слева и справа от меня – подчиняясь моим мысленным командам, они расправляются и складываются, как и любая другая часть тела. Но как и любая конечность, которой пользуются редко, они протестуют. В конце концов обжигающая боль уступает место удовлетворению и облегчению.

Обвивая ими свое тело, я с удивлением осматриваю перья. Их шлейф будто покрыт блестящим золотом, но последние несколько сантиметров – та часть, что касается земли, – выглядят так, будто он и правда сделан из золота.

До конца я эту мысль не отметаю точно. Они достаточно тяжелые, чтобы хоть частично состоять из металла. Я чувствую участки вдоль позвоночника, к которым они крепятся. Странно, как я раньше не замечала их веса.

– У меня выросли крылья?

– И это, кажется, еще не все.

Голос Стила бьет как пощечина. Я на мгновение забыла, что он здесь. Вслед за его словами приходит и жалящая боль – он отверг меня. Я бросаю свирепый взгляд в его сторону и осматриваю себя. Нанесенные Отрекшимися раны полностью зажили. И тут…

…Так. Много. Золота.

Мое тело пропитано им. Вместо свитера и пальто на мне золотой нагрудник. Он обхватывает торс и стягивается сзади, как корсет. Я стучу по нему, и он лязгает, как металлические ножны.

На левом запястье надет золотой браслет. Когда я сжимаю руку в кулак, из браслета появляются шипы. Манжета, тоже золотая, обхватывает правый бицепс. К ней наконечниками вниз прикреплены четыре позолоченных арбалетных стрелы.

Ноги обтягивают золотистые кожаные штаны. Эластичные, легкие и мягкие, как масло.

Еще вокруг бедер закреплены прокручивающиеся манжеты. К левой ноге прикреплен маленький арбалет, а к правой – тридцатисантиметровый клинок.