Земцов неопределенно пожал плечами.

– А что ты там поднял в прихожей? – спросил меня. От него, значит, не укрылось. Я показал марку.

– Из коллекции дяди Яши, – определенно заключил Земцов. – Значит, марки действительно были у Костяна. Теперь, вероятно, сплыли.

– Почему ты так считаешь?

– Вряд ли марку обронили, когда заносили в дом. Ее бы уже нашли. Скорее всего – когда выносили. Причем в спешке. Неудивительно. Рядом со свежим покойником никому бы не понравилось долго находиться. Особенно тому, кто человека и отправил в мир иной.

– Ты думаешь, он не сам?

– Я думаю, что кто-то осуществил твой план. Только вместо пенькового галстука воспользовался пистолетом. Причем угрозами не ограничился, вышибая информацию… Может, это ты и сделал? Пока я в магазин мотался?

– Нет, – оценил я юмор. – Может, ты?

Земцов усмехнулся.

– Вообще-то Солидол высказывал суицидальные наклонности. Я тебе говорил, – напомнил я ему. – В деревне, тогда.

– Открытая дверь! – напомнил Земцов. – И марка, которую ты поднял. Лишил ментов улики.

– Может, стоило осмотреться? Вдруг альбомы дяди Яши все-таки еще там?

– Пришел в себя? Молодец! Быстро. Я тебе так отвечу: ну его на фиг! Лучше я все ненавязчиво осмотрю, когда приду прощаться. А чтобы этот момент не отдалился, надо позвонить ментам! – Земцов поискал глазами телефон-автомат, увидел будку на углу у магазина и торопливо зашагал к ней. Я – за ним. Послушал, как он, представившись сантехником из жэка Иваном Сидоровичем Петровым, рассказывает, что обнаружил труп жильца по такому-то адресу.

– На анонимный вызов они могут не отреагировать, – пояснил он. – Подумают, дети балуются.

Я посмотрел на этого «ребенка» с трехдневной щетиной на лице и заржал совсем неподобающе, с учетом только что пережитого. Наверное, это было нервное.

Следующим днем мужики в гараже судили, как злой рок преследует людей, имея в виду ректорского друга Бутенко. Выяснилось, что Бутенко-младший покончил с собой после того, как скончалась в больнице его мать…

– Так, значит, он действительно сам? – спросил я Земцова вечером после похорон.

– Хрена с два! – зло ответил тот. – По выводу экспертов, выстрел был совершен с расстояния приблизительно в полтора метра. У покойного Костяна были не такие длинные руки. Полагаю, он сам стал игрушкой в чьих-то руках. Тем более, ты говоришь, он лично это признавал!

– Откуда ты знаешь про выводы экспертов?

– Подслушал, о чем люди говорят на похоронах, – ответил Андрей. – Не простые люди, вероятно. И говорили не для всех… Марок в доме, естественно, нет. То есть коллекция Бутенко на месте, ее решили в Обществе хранить, пока наследники не объявятся. А самодельных кожаных кляссеров дяди Яши – как я представляю себе их по твоему описанию – не увидел. Да и удивительно было бы…

– Значит, снова тупик? – спросил я. – Блуждающая коллекция скрылась в тумане?

– Отчего же? Конечно, новый труп мы не заказывали, в остальном все идет по плану.

– По какому плану?!! – выразил недоумение я.

– Будем ждать, что альбомы предложат Оазису. Он к этому готов.

– А-а-а!.. А если не предложат?

– Тогда можно начинать отчаиваться.

Я поймал себя на ощущении, что мы с Земцовым будто втянулись в расследование. Я-то с какого перепуга?! А он?!

Я не верил в то, что альбомы дяди Яши всплывут в Риге у Йозаса, который уже стал забывать как и выглядит. И наверное, был прав. Время шло, и ничего не происходило. С Земцовым мы периодически встречались по утрам. Я – на работу, он – заниматься спортом, привет-привет, и ни слова про «расследование». Да какое, на фиг, расследование?! Сыщики! Людей смешить только.

Ночью мне снилось срам сказать что. Будто Нефертити и Светуля решили меня вдвоем – как бы это помягче выразиться? – понаставлять. А я, свинья этакая, вовсе не был против. Нас застукала Маринка. Расшвыряв соперниц, невеста вцепилась в меня и принялась трясти как грушу. Лицо ее выражало муку.

– Просни-ись, проснись! Тима!

Я открыл глаза. Маринка дергала меня за плечо. Задрых в гостиной на диване, в джинсах, в футболке. Невеста заботливо укрыла пьяницу пледом. Золото мое!

– Поднимайся, там к тебе пришли.

По ощущению, было еще рано. Глянул на часы: полшестого утра! Они что, с ума посходили? Сон не досмотрел… Впрочем, и слава богу!

В прихожей я увидел… Гладырева!

– Здорово, молодежь! – состроил он улыбку. Глаза, правда, остались серьезными. – Вечер удался?

– Прошу прощения, – провел я рукой по взлохмаченным волосам, увидев свое отражение в стекле межкомнатной двери. – Такой сон увидел, что волосы дыбом встали!

– Не знаешь, где сосед твой? – спросил Гладырев. – Звонил к нему сейчас.

– Так, может, спит?

– Я настойчиво звонил, – возразил бывший коллега дяди Яши. – Надо поговорить, Тимофей. Извини, что ни свет ни заря. Я перед работой к вам заскочил.

– Да, ничего. Проходите.

– Давай на кухне. Чаем угостишь?

– Конечно. И кофе есть.

Гладырев, войдя в кухню, закрыл за собой дверь. Маринка догадалась, что кофе мы приготовим самостоятельно.

– Буду краток, – начал Гладырев разговор, пока я колдовал над бодрящим напитком из аэрофлотовского пакетика. – Мне передали альбомы Аароныча.

– Альбомы дяди Яши? – Чайная ложка, которой я размешивал кофе в чашке, замерла в моей руке. – Вам? А кто? Йозас? – В голосе моем прозвучала радость. Подействовало?! Земцов оказался прав?!

– Нет, не Йозас, – охладил мой восторг Гладырев. – Кто? Давай так, Тима. Передали и передали. Не важно, кто.

– Извините, а… давно передали? – задал я все-таки еще один вопрос.

– Несколько дней тому назад.

– Что же вы нам ничего не сказали?

– Тима! Ты понимаешь, что альбомы Якова Аароновича содержат информацию, представляющую собой государственную тайну? Военные секреты? Понимаешь, хорошо. Я вообще не имею права о них говорить. И не стал бы, если бы не был вынужден. Объяснил вам с Андреем это в прошлый раз… За то время, что записи у меня, я разобрался в них и выяснил: там не хватает главного! Концовки! Не хватает категорически! За этим я и пришел. Вы с соседом так удачно сообразили про альбомы! Может, догадаетесь, где хранятся недостающие записи? В кляссерах, по-видимому, места не хватило. Они где-то в другом месте. Куда еще Аароныч мог их занести? В телефонную книгу? В энциклопедию кулинарных рецептов?! В справочник садовода и огородника, черт побери?! Старый чудак на букву «М»!!!

Гладырев, кажется, готов был выйти из себя.

– Найдите, Тима! Переройте всю его макулатуру. За мной не заржавеет! Некогда только все… Но я отблагодарю!