Еда была забыта. То есть я что-то между делом жевала, но больше говорила или слушала. Мы обсуждали всевозможные ляпы в сериалах: «А помните, в «Тюдорах»?», «А вот еще в «Царствах», там еще хуже». Отвлекался Андрей Петрович только на Славу — чтобы подкинуть ему чего-нибудь на тарелку. Потом разговор от английской эпидемии потницы в XVI веке как-то сам собой перепрыгнул на пандемию ковида.

— Странно все-таки люди себя ведут, — Слава жестом пресек попытку деда положить на тарелку очередное куриное крыло. — Одним все пофиг, мол, нас не коснется. Другие в панике: мы все умрем. Такое чувство, что разумных людей меньшинство.

— Так и есть, — кивнул Андрей Петрович. — Меньшинство. А потом и то и другое — это страх. Одни прячутся от него, другие в него. Сейчас, секунду.

Он встал, взял с полки книгу, открыл страницу с загнутым уголком.

— Вот, слушайте. «Страх убивает разум. Страх есть малая смерть, влекущая за собой полное уничтожение. Я встречу свой страх и приму его. Я позволю ему пройти надо мной и сквозь меня. И когда он пройдет через меня, я обращу свой внутренний взор на его путь; и там, где был страх, не останется ничего. Останусь лишь я, я сам».

У меня мурашки пробежали по спине. Потому что каждое слово было обо мне. Ковид ковидом, но не только. Мой страх перемен, страх привязанности…

— Что это? — покосившись на меня, спросил Слава.

— Всего-навсего Фрэнк Герберт, — Андрей Петрович закрыл книгу и поставил на полку. — «Дюна». Ну что, чаю?

— Слав, он классный. Страшно мне понравился. Надо же, а я боялась.

— Я знал, что понравится, — Слава притормозил перед слепым поворотом и посигналил, пояснив: — Тут край непуганых пешеходов, тротуаров нет. Ты ему тоже понравилась. А еще я одну интересную вещь заметил. Причем уже второй раз. Первый в ресторане. Обычно за столом ты полностью зациклена на еде. Неважно, что ешь, вкусное или нет. И выражение такое, как будто сложную работу делаешь. Напряженное и сосредоточенное. А вот сейчас было совершенно другое. И тогда. Вся в разговоре, а еда — в фоновом режиме. То есть тебе нужно какое-то отвлечение.

— Да, — согласилась я. — Но именно активное отвлечение. Иначе получится «а Васька слушает да ест». Под книгу или фильм тоже лучше не стоит. Контроль теряю за количеством.

— Ну, есть еще один активный вариант, — он бросил на меня быстрый взгляд и снова перевел на дорогу.

— Не-не. Это Автандил запретил. Только если очень редко, в качестве особого порно-развлечения. Не нужно смешивать секс и еду, они легко цепляются друг за друга, а это не есть гуд.

— Ты и об этом рассказываешь? — удивился Слава. Как мне показалось, неприятно удивился.

— Послушай… — этот момент требовал максимально четкой проработки. — Давай проясним сразу. Психотерапия — это примерно как лечение у гинеколога или венеролога, только на ментальном и эмоциональном уровне. У венеролога, если что, я не лечилась. Приходится перешагнуть через некий барьер, чтобы выкладывать про себя всякие интимные вещи. А без этого никак, потому что… ну, в общем, это слишком важная часть жизни, чтобы ее обойти стороной. Дедушка Фрейд, может быть, и не во всем был прав, но очень во многом.

— Марин, я похож на дебильного ребенка? — хмыкнул он.

— Ну… мне показалось, что тебе это не понравилось. Что я рассказала про торт. И вообще.

— Не могу сказать, что прямо счастлив, — Слава поморщился. — Думаю, ты на моем месте тоже, наверно, не была бы.

— Наверно. Но постаралась бы понять, что это нужно.

— Ну вот и я стараюсь. Марин, давай честно. Ты сама прекрасно знаешь, что твои проблемы не из рядовых. Их даже понять непросто, а уж принять и встроиться в них — тем более. Да, в теории я предпочел бы девушку с менее откормленными тараканами. А лучше вообще без них. Но я понимаю, что таких не бывает. И на практике мне нужна не какая-то там абстрактная девушка без проблем, а именно ты. Поэтому буду очень сильно стараться. Но ты имей в виду, что я не какой-то там сказочный всепонимающий принц. Я самый обыкновенный. Наверняка буду делать какие-то ляпы, чего-то не понимать, раздражаться. Просто говори мне, что не так. К тому же со мной тоже нелегко, я знаю. И об этом говори, не копи в себе. Иначе у нас точно ничего не выйдет. Секс — дело важное, согласен с Фрейдом, но на нем одном далеко не уедешь.

— На сексе или на Фрейде? — уточнила я.

— На обоих. Так что… если прямо так необходимо докладывать доктору, в какой позе я тебя трахаю, постараюсь с этим смириться.

— Ну глупости-то не говори! — я шлепнула его по колену. — Об этом я точно не докладываю. И так очевидно, что мы с тобой не раскраски раскрашиваем. К тому же, знаешь, по сравнению с той внутренней помойкой, которую мне приходится выкладывать, это такая мелочь. Кстати, насчет помойки. Дал он мне домашнее задание. Списки составить. Того, что мне в себе нравится и не нравится.

— И как? — Слава включил поворотник и выехал на полосу разгона, выглядывая просвет между плотным потоком машин. — Составила?

— Да. Составила, перечитала, порвала и выбросила. И еще он мне сказал, что ты можешь присоединиться. В смысле, тоже составить. Что тебе во мне нравится и что нет.

— Не понял, — он ловко вклинился между двумя машинами. — Ты ему эти списки понесешь?

— Нет. Ему и мои-то не нужны, а уж твои и подавно. Исключительно для меня.

— Вот как? Хорошо. Напишу.

Если честно, я сказала об этом исключительно для очистки совести. Почти в полной уверенности, что не захочет и как-нибудь отвертится. Типа ладно, но… потом. Когда время будет. Понимай так, что никогда. А он взял и согласился. Не слишком мне хотелось знать, что ему во мне не нравится. Конечно, можно и не читать. Но одно дело знать, что наверняка такое есть, а другое, когда это вербализовано на бумажку.

Чтобы отвлечься от этих мыслей, я начала переключать каналы радио. Пока не наткнулась на Ретро-FM. Аль Бано и Ромина Пауэр разливались в бессмертной «Ci sarà». Когда я жила в Милане, там как раз случился всплеск популярности старых песен, гремевших на фестивалях Сан-Ремо еще до моего рождения. Неожиданно для себя я начала мурлыкать под нос, подпевая. Со слухом и голосом у меня обстояло неважнецки, и петь на людях я стеснялась. Сейчас — нет.

«Так будет» — пожалуй, символично. Очень хотелось в это верить.

Слава слушал и улыбался, а когда песня закончилась, спросил:

— Ты свободно по-итальянски говоришь?

— Ну как тебе сказать? — задумалась я. — Свободно, но не очень правильно. Хотя без практики все замерзает. Приезжаю — сначала тяжело, потом вливаюсь. А ты?

— Понимаю намного лучше, чем говорю. Кстати… как ты смотришь на то, чтобы съездить в Милан вдвоем? Когда все это закончится?

— Закончится? Оно еще толком и не началось. К тому времени, когда закончится… — я не договорила, но и так было ясно. Или мы уже будем вместе, или… не будем. — Посмотрим. Но было бы здорово. Я бы тебя познакомила с Фабиано. Если не смущает, что он гей.