– Все может быть, – уклончиво отвечает Дэриэль.

– Ладно, все обсудили, – подводит итог глава разведки, – можно расходиться.

Когда за собеседниками закрываются двери зала, разведчик встает и подходит к окну.

– Может быть, – задумчиво бормочет он себе под нос, – все может быть…

О боги, как болит голова! Неужели так здравура перебрал? И какого лешего я лежу под деревом?! Глотнуть воды и вспоминать. Дежавю какое-то…

Ага, глотнуть… Ешкин кот, правая рука совсем не действует! Значит, все-таки заклинание архилича в меня попало и прошло сквозь щит. Стягиваю перчатку. Перстень не поврежден. А вот рука почернела, кожа в некоторых местах потрескалась, обнажая мышцы с сухожилиями. М-да, неаппетитное зрелище. Хоть не болит. В принципе у мертвых и не может что-то болеть. А рука, как ни крути, теперь мертвая… А что щит? Так, вроде бы тоже работает нормально, но какой-то бледноватый. Да и толку от него никакого. Остается самый главный вопрос: где я?!

Опираюсь здоровой рукой на дерево и, пошатываясь, пытаюсь встать. Лепота… Вокруг топкое болото с небольшими островками. Спал и видел, как бы очутиться на болотах! Но жив ведь! Правда, заклинания не скоро смогу использовать. Надо искать некроманта. На худой конец сойдет жрец или хороший целитель. И самое главное – прекратить геройствовать! Сам же говорил, что не герой, ведь героизм – удел убогих, ищущих славы. А я все геройствую, но, как ни странно, до сих пор жив! Все же я тварь живучая… и везучая, судя по всему. Но лучше не надеяться на удачу, а то можно получить холмик в собственность, и это в лучшем случае.

И все же как я здесь очутился? Неужели так заклинание подействовало? Сомнительно… Значит, скорее всего, это ритуал… Где там моя книга заклинаний?

Не то, не то… Странно, лист вырван, остался лишь небольшой обрывок. Ладно, потом посмотрю. А вот и он… Так-с, страж души… Бла-бла-бла, как он проводится, я и так знаю, заклинатель накапливает энергию внутри себя, чтобы выплеснуть в случае смертельной опасности. О, вот и приписка мелким, почти стершимся почерком: «Не применять!» Весело… И когда уже научусь внимательно читать текст, особенно примечания мелким шрифтом? Ну да ладно – я жив, почти здоров и даже нахожусь на болотах, а не на каком-нибудь горном пике или где похуже. Так что можно сказать, мне почти повезло.

Да уж, на болотах бывать мне еще не приходилось, но в голове есть знания по выживанию в таких местах, да и об обитателях топей тоже немало информации. Пока живем!

Интересно, а омертвевшая рука – это повреждение средней тяжести или нет? Ладно, попробую ритуал восстановления. Начинаю чертить кинжалом на земле пентакль. Одной рукой неудобно… Минут через пятнадцать заканчиваю подготовку. Энергия есть, вперед…

Сил почти не осталось, а единственное, что произошло, – закрылись раны на руке да голова кружиться перестала. Негусто…

Надо помедитировать – зелий мало, и их придется экономить. Мог бы и сам приготовить. Но одно дело эликсиры, сваренные в походных условиях самоучкой, другое – в лаборатории профи. Ладно, нет смысла вздыхать о том, чего нет.

Вот это да! Два часа медитации, а восстановил только минимум энергии! И тут проблемы… Видимо, все-таки перегорел. Будет несладко.

Снимаю плащ и кое-как приматываю им омертвевшую руку к телу. Хоть мешать в пути не будет.

Так-с, с мелочами разобрался, теперь надо двигаться. Единственный вопрос: куда? Если память охотника не обманывает, то крупные болота есть только на юго-востоке материка. Тут еще должен где-то быть крупный разрушенный город. Если топи не поглотили его полностью… Выходит, я на юго-востоке, империя где-то на северо-востоке. Теперь осталось определить стороны света. А точнее, север с югом. Где там этот мох?!

Да, хороши болота, иду битый час, а им ни конца ни края… Гнус постоянно атакует, в сапогах хлюпает, два раза чуть не утонул, один раз… Ешкин кот! В полуметре от меня из топи выпрыгивает лягушка! Чернобыльская… Мутант болотного окраса, с когтями на лапах и впечатляющим комплектом зубов. Отскакиваю назад и вытаскиваю меч из ножен. С одной рукой тяжеловато. Баланс нарушен. Да и приземляюсь неудачно – мутная жижа засасывает меня по пояс. Да что за невезение?! Лягушка плюет какой-то зеленоватой слизью. С трудом уворачиваюсь и колю мечом. А шкура-то у нее прочная. И магию применить не могу… Жаба выстреливает языком, и он обвивает запястье моей левой руки. Рывок – и я лечу в гостеприимно распахнутую пасть. В полете слегка изменяю положение меча. Он упирается твари в небо, она рефлекторно закрывает рот, и меч пробивает кость и входит в мозг. Фух, хоть наруч не дал ей откусить мою руку. А теперь как ее высвободить? Да и меч мне еще пригодится.

Кое-как изворачиваюсь в пасти и наступаю ногой на нижнюю челюсть. Отпускаю клинок, рукой хватаюсь за верхнюю челюсть и рывком распахиваю лягухе пасть. Аттракцион «Почувствуй себя Самсоном» закончился. Выдергиваю меч и вытираю об штанину. Хорошо искупался.

И все же что это за земноводное? В памяти ничего такого нет, но помнится, что болота не от сырости тут образовались, а в результате Войны Стихий, значит, вполне вероятно, что это одиночная мутация. М-да, и что из ее «запчастей» может иметь ценность? Весьма логичный вопрос, ведь я не паладин-бессребреник…

Ладно, времени и так нет, надо быстрее отсюда выбираться. Только перчатку надо снять. Меч достать могу и не успеть, а когтями, пусть и небольшими, действовать лучше, чем голой рукой…

Примерно четвертый час уже бреду по этому болоту, перескакивая с кочки на кочку и временами проваливаясь чуть ли не по пояс в вонючую жижу. Как же мне это надоело! Ну вот почему меня не забросило в степь?! Хоть нечисти с нежитью и не видать, но ощущение пристального взгляда, направленного мне в спину, сильно напрягает… И самое противное, что никого не видно!

Вот и островок более-менее сухой земли – можно остановиться на ночлег. Да и солнце скоро зайдет. Костер разводить не буду, а вот начертить вокруг себя круг с помощью перца с табаком нужно. По идее, такой круг ни зверье, ни мелкая нечисть не преодолеет. Магия в этих болотах – ненадежный союзник, последствия войны до сих пор аукаются. Поужинав сушеным мясом и положив меч на колени, погружаюсь в сон…

Громкий хохот вперемешку со стонами проникает в мое сознание. Мало было кваканья жаб, криков каких-то птиц, хлюпанья трясины, теперь еще и это! Ко всем этим чудным звукам добавляется еще и громкий рев. Болотник, точно болотник, заманивает. Вдобавок ко всему еще и полнолуние с его мертвенно-белым светом, да и меж кривых деревьев неторопливо расползается туман… Одним словом, романтика. Кладбищенская, а точнее, болотная…

– Путник, путник… – окончательно вырывает меня из сна женский голос.

Не дадут спокойно поспать! Открываю глаза, и что я вижу? Обнаженную женскую грудь размера так четвертого, слегка прикрытую распущенными волосами черного цвета. М-да…

Надо сказать, прелюбопытное зрелище. И все же решаю посмотреть в лицо обладательнице таких выдающихся достоинств. Лицо как лицо, на мой вкус чересчур смазливое и с неправдоподобными, анимешными, зелеными глазами. Девушка, заметив, что я пристально разглядываю ее, призывно улыбается и, смахнув прядь волос со лба, начинает небрежно накручивать локон на тонкий пальчик.