Иногда мне снятся кошмары из прошлого – озябшая полуголодная девушка в рваных ботинках бредет вдоль сияющих глянцем витрин, ловит снисходительно-презрительные взгляды более удачливых прохожих…

У меня талантливый сын. Уже сейчас, в тринадцать, его, многократного победителя олимпиад, готовы принять лучшие технические вузы Москвы. А еще у него есть мечта – маленький домик в тихой европейской стране, на берегу теплого моря, в окружении апельсиновых и оливковых деревьев. Порой мечты детей не похожи на мечты родителей, и, наверное, это хорошо. Я знаю: если он чего-то захочет, непременно добьется, ведь в его жилах течет кровь Соколовых – упрямых, сильных, несгибаемых… Однажды, сидя в удобном кресле у окна, любуясь на необыкновенные закаты, я напишу книгу о жизни самых обыкновенных людей. Об их слабости и силе, о стойкости, верности, о поражениях и победах, о борьбе с обстоятельствами и собой. Об умении быть счастливым вопреки всему, даже сбывшимся мечтам.

А сейчас я спущусь вниз по лестнице, чтобы поехать в уютный ресторанчик, где соберутся самые близкие – родители, муж, сын и верные друзья, чтобы поздравить с сомнительным для женщины праздником – еще одним прожитым годом. И, глядя в их смеющиеся лица, еще раз пойму, что для счастья не обязательно штурмовать небоскреб.