Еще я, кажется, пьяный, хотя на ногах держусь и не шатаюсь - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - вот. Ха-ха.

* * *

Уфф. Шея затекла. Спал головой на столе. Не сразу понял, что я здесь делаю — в смысле, один за компом, а не на планете Земля. Тори спит, а я, вместо того чтобы тоже спать с ней в обнимку, печатаю слова-слова-слова о дурацких пропущенных похоронах и идиотских спорах в уродских машинах. Блин. Тут все неоднозначно. С одной стороны, вроде бы, какого хрена я тут сижу и пишу, вместо того, чтобы жить нормальной жизнью. А с другой — хорошо что есть куда выплеснуть накипевшее, выговориться, записать, какая она, эта жизнь. Хотя, кажется, это виски еще не выветрилось.

Где-то на Реке строят огромный мост из человеческих костей. Там все время торчит генерал Умри-Умри, который ездит на бронированном катафалке — такой, с орудийной башней, весь в пластинках брони, разрисованной воронками и спиралями психоделических оттенков. Бред. Не поймешь, то ли этот генерал со своими майорами приезжает постройкой моста руководить, то ли кислоту дегустировать, которую солдаты толкают. То есть у них там не просто мост — это что-то вроде стрелы крана или какая-то подвесная конструкция (не спрашивайте, я в архитектуре не силен). Зато по длине моста СРАЗУ СТАНОВИТСЯ (капслок) ясно, сколько народу полегло, раз у них там такие горы стройматериала (костей). А генерал Умри-Умри с радостью объяснит всем (кто готов слушать), что Река широкая, и по-другому (или в другом месте?) его армии не перейти. Логично, наверное. Поэтому они и убивают окрестных жителей, чтобы получить стройматериал. Трупы раскладывают на огромном заброшенном футбольном поле, и слетающиеся в полдень стервятники обгладывают их дочиста. Вражеские лазутчики и саботажники постоянно пичкают стервятников медленнодействующим снотворным ядом, надеясь замедлить строительство моста. Кроме шуток. В «Рухнувшем мире» много странностей, но эта одна из самых загадочных.

Около моста настанет пора прощаться с боевыми товарищами — если кто-то еще остался в живых. Там, куда ты идешь, они будут только обузой. Одень Рейчел в черное и дождись ночи. Когда стемнеет, медленно иди через мост. Аккуратнее в тех местах, где он еще не достроен — перелетай на тарзанке. Остерегайся ночных снайперов. Стражу можно разглядеть по белкам глаз, которые по мере приближения будут увеличиваться и увеличиваться. Как в «Пакмэне» или старых «Астероидах». Плывущие на тебя белые глаза. Как парящие в воздухе черепа. Крышесносная графика. Нужно красться как можно осторожнее. Осторожнее и тише, если не хочешь плавать трупом в холодной реке или пожертвовать свои бренные кости на строительство моста. Так что осторожно. До дома еще далеко.

* * *

Поздно. Позже. Сильно позже. Не знаю, что я тут высиживаю и почему не иду спать, но компьютерные болезни затягивают, а HALy что-то нездоровится. Поэтому сижу вот, лечу. А еще хочется протрезветь, прежде чему соваться в «объятия Морфея». В голове до сих пор шумит от «Джек Дэниэлс» и крутятся обрывки разговора по дороге домой и то, о чем все молчали в лесу. Мозголом, когда вылез там, на светофоре, совсем плохой был, глаза как черепа. Блин! Каждый раз при виде него в последнее время вспоминаю то, что писал раньше, про глюки. Как он будто смотрит сквозь каркас, на котором держится мир, в никуда. Даже не знаю, настолько ли это ужасно. В смысле, обязательно ли впадать в депрессию от того, что видишь, глядя насквозь? Или это, наоборот, хорошо? Круто же, наверное, видеть изнанку мира? А вот судя по Мозголому, понимаешь, что, видимо, нет. Снаружи кромешная тьма, звезды яркие-яркие. Как брызги раскаленного металла. Не хочу больше писать про Мозголома. А то начинаю напоминать себе стервятника, прилетевшего очищать кости. Наблюдаю вот и пишу. Может, мне не нравится такая способность, наблюдать и ничего не делать. И потом, писать я тоже не особо умею, я же не писатель, как в кино. Просто излагаю, что и как делать в «Рухнувшем мире». Все уже написано — в смысле, сама игра. Остальное — фигня. У Рейчел такая татуировка на животе.

HAL тормозит. Уже не только на Центральном офисе, но и на Костяном мосту. Везде практически даже не в игре. Уже и «Ворд» подвисает. Пишу вот на ноутбуке Тори, перегрузился частично туда — игры и новую версию «Ворда». Не представляю, что где-то в мире живут люди, которые ПОКУПАЮТ лицензионки. Валяюсь. У меня «Ворд» самый что ни на есть пиратский, да еще и тормозит, поэтому то и дело вырубается. Так что придется добывать новый, а то писать негде будет. Потратил три часа на скачивание (с вареза), а она оказалась битой, так что пришлось качать заново, потом еще раз лезть в сеть и где-то в другом месте добывать серийный номер, потому что моя версия попалась не взломанная. Сколько сил, сколько нервов… И вот я уже снова готов печатать, а на дворе утро. Птицы, чтоб им, щебечут. А мне спать пора.

* * *

Ну да.

Одно плохо, когда в последнюю минуту вместо похорон уезжаешь в костюме в лес и там посылаешь трезвость и похороны на хрен: я забыл позвонить Тори и предупредить, что нас не будет. А значит, бросил ее одну на похоронах, где с одной стороны — родня Диетчика, а с другой — расползающаяся в грязь Скорбящая Челси.

Вот. Тори вернулась в та-а-аком бешенстве, что даже разговаривать не пожелала. Отправилась спать, как только я пришел. Взглядом и то не удостоила. Честное слово, я иногда совсем с головой не дружу.

Утро = день. Не спрашивайте, как я себя чувствую. Тори спозаранку утопала на работу, со мной по-прежнему не разговаривает, злится за вчерашнее. Эхо от хлопнувшей входной двери постепенно стихает, но я еще долго валяюсь в постели (ооочень долго), досыпаю. Похмелье. Встаю почти в коматозе, сушняк и прочие радости.

Сегодня «Рухнувшего мира» почти не будет, так что, если надо, крутите дальше, пока не наткнетесь. СморщеннаяОбезьяна, твое нытье у меня уже вот где. Здорово я вчера надрался, судя по всему. Виски в лесу, да еще «Корона» дома. Так что пришлось позвонить в «Доменико», опять взять отгул по болезни, хотя Мирослав, подозреваю, мне устроит… Доспал потом еще на диване, чтобы окончательно поломать неправильный режим, к звонившему телефону не подошел. Жизнь тяжела, да? Либо это Бранимир звонил (см. выше), либо родители Тори с очередной викториной. Ни с тем, ни с другими я (по разным, конечно, причинам) разговаривать желания не испытываю.

Чтобы еще больше повысить объем выполняемой работы (ха-ха), HAL решил накрыться окончательно. Пришлось СНОВА вылезать в сеть и скачивать еще один «Ворд» и серийный номер, потому что вчерашний продолжал вырубаться. Жесть как она есть.

* * *

Одиннадцать вечера или где-то около. Ну да, целый день промчался на ускоренной перемотке. Похмелье, сон, тупое ничегонеделание. Никогда больше пить не буду.

Тори припозднилась — проветривала Скорбящую Челси (пыталась ее то ли взбодрить, то ли собрать по кускам). Меня только молча взглядом смерила и сразу отправилась спать. Надо понимать, я по-прежнему в игноре. Часов в десять звонила ее мать — ничего конкретного, как обычно, — и я слышал через закрытую дверь в спальню, как Тори подробно описывала ей похороны и церемонию прощания, и кто там был, и как все переживали, а про меня и про наше отсутствие ни слова. Как будто я в принципе не существую. Высшая мера наказания — Камера с вакуумом. В этом Тори спец.