— У вас очень красивые глаза, — вдруг сказал он негромко, — можно пригласить вас на чашечку кофе?

— Когда? Сейчас?! — испугалась Ольга.

— К сожалению, нет, — рассмеялся он, — сейчас я никак не могу, работа. Да и вам надо отдохнуть после перелета. А вот вечером… Часов в семь?

Ольга машинально бросила взгляд на свои часы: половина третьего.

— Кстати, не забудьте перевести время, — сказал Саргис, — с Москвой у нас разница ровно в час. То есть в Париже в данный момент половина второго.

— Спасибо… Я поняла.

— Так вы согласны?

— Я? На что? — глупо переспросила она.

Он снова тихо рассмеялся:

— Вам определенно нужен отдых… Я насчет кофе.

Она молча кивнула.

«Зачем?! Зачем я согласилась?!»

— Отлично, — обрадовался он, — тогда в семь я за вами заеду. Дадите телефон?

Ольга вытащила из кармана мобильник и протянула ему. Он опять засмеялся, красиво запрокинув назад голову:

— Спасибо! Сейчас верну.

И набрал с ее телефона, видимо, свой номер, чтобы сохранить его в памяти.

— Вот и все! — он вернул ей телефон. — Теперь вы от меня никуда не денетесь…

— До свидания, — Ольга поспешно вошла в раздвижные двери отеля.

Ее номер был маленьким, но очень уютным. В распахнутые окна врывался парижский ветер. С улицы доносилась непривычная смесь звуков: обрывки разговоров на незнакомых языках, чей-то смех, шум проезжающих по улице машин. Ольга быстро разобрала вещи, разложила по полочкам, приняла душ… Подошла к окну и замерла.

«Что со мной происходит? Я так долго хотела приехать в Париж. Так старалась. Закончила все дела, купила новые платья специально для поездки, предвкушала, как буду гулять по парижским улицам, подниматься на Эйфелеву башню, кататься на катере по Сене… Столько экскурсий заказала… так радовалась… А теперь… Хочу бежать отсюда сломя голову. Прочь… И только потому, что мне понравился этот милый французский (или армянский?) мальчик… Вот именно что мальчик… Сколько же ему лет? Есть ли у него жена, дети? Просто девушка? И зачем ему я? Старая одинокая русская женщина… Хотя еще ничего. Да, еще очень даже ничего, — Ольга посмотрела в зеркало. — Фигура вроде в норме, не зря хожу в спортзал и сижу на всевозможных диетах; морщин, кажется, пока нет? Глаза у меня тоже большие, тоже карие… Многие мужчины считали их красивыми, это правда. Седину в волосах я регулярно закрашиваю. И волосы у меня прелестные: черные, до пояса, блестящие. Может, я и не выгляжу на свои сорок? Какие сорок, милочка? — сердито одернула себя Ольга. — Тебе пока еще тридцать восемь — и ни годом больше!»

Тридцать восемь… Ольга легла на кровать и закрыла глаза. Итак, тридцать восемь. Сейчас июль. Осенью будет уже тридцать девять. И кто она? Для тридцати девяти… м-м-м восьми вроде не так уж и мало: красивая, умная, юрист в преуспевающей фирме. На работе проблем нет, ее ценят, уважают, некоторые побаиваются. А в личном… Пара неудавшихся романов. Ни семьи, ни детей, ни любимого мужчины. В личном — полный ноль. А уже тридцать восемь… как говорится, биологические часы тикают, тикают и скоро остановятся… Что она только ни пробовала! Даже на сайтах знакомств зависала. Долго, упорно искала его, своего, того самого… Ноль. Полный ноль. Одни извращенцы, озабоченные малолетки или женатики. «А что ты хотела, дорогая? Все твои ровесники давным-давно женаты, у всех семьи, дети и даже внуки». Молоденькие мальчики Ольгу никогда не интересовали. О чем с ними говорить? Что с ними делать? Нет, это не для нее. Ей нужен мужчина зрелый, состоявшийся, без материальных проблем, разведенный или вдовец. Желательно симпатичный, высокий… Мужчина мечты, короче говоря. Таких не бывает. А если и бывают, то с ними рядом уж точно не тридцативосьмилетние тетки, а молоденькие двадцатилетние модели, глупенькие и прекрасные в своей молодости и глупости.

«Да я же сейчас разревусь, — с удивлением подумала Ольга. — Этого еще не хватало! А ну-ка перестань себя жалеть! Вставай немедленно! Ты в Париже! Впереди — пять дней (почти пять, если учесть дни прилета и отлета), пять дней фантастических экскурсий, море впечатлений, лето, солнце, в конце концов! Подумаешь, встретила мальчика. Подумаешь, утонула в его глазах. Ты взрослая женщина, бери-ка себя в руки и вставай немедленно с кровати!» Ольга вскочила на ноги, ворвалась в ванную, снова приняла душ, села перед зеркалом освежить макияж.

«Самое правильное, что я могу сделать, — это не брать трубку и не встречаться с ним. Никогда, — так думала Ольга, яростно крася ресницы. — Никогда! Это было минутное помешательство, не более. Все. Решено».

Пусть звонит, пусть думает о ней, что ему угодно. Она не пойдет с ним пить кофе и точка. Она будет наслаждаться Парижем. Одна.

И когда раздался звонок ее мобильного, она сдержала слово. Телефон зазвонил еще раз. Ольга молча сидела и смотрела на экран, где упорно продолжал высвечиваться длиннющий безымянный номер. «Как они их запоминают?» — пронеслось у нее в голове. А телефон поперхнулся мелодией и замолчал. «Вот и все», — подумала Ольга. И в этот момент раздался сигнал о входящем сообщении. Поколебавшись, она открыла его. Латинскими буквами там было написано всего одно предложение: «Я жду вас в холле». Ольга испуганно швырнула телефон на кровать. Встала и заметалась по комнате. Что делать? Она в ловушке. Спуститься вниз и пройти мимо него? Глупо. Закрыться в номере и просидеть в нем весь вечер? Ее первый вечер в Париже! Еще глупее. В конце концов, он может подняться и сюда. И дальше что? Оказаться с ним наедине? Ни за что. Лучше уж на людях, в кафе… Схватив сумочку и ключ от номера, она бросила на себя последний взгляд в зеркало, увидев свои перепуганные глаза и бледное лицо, выдавила улыбку, расправила плечи и гордо шагнула за порог.

Он действительно стоял у стойки регистратора и о чем-то говорил на французском с портье.

«Я пропала, — Ольга снова почувствовала, что ноги стали ватными, — значит, не прошло…»

— Bonsoir! — громко сказала она одну из немногих фраз, что знала по-французски.

— Bonsoir! — первым ответил портье.

— А я скажу по-русски, можно? — он подошел близко-близко и взял ее за руку. — Привет, ты прекрасна… Ничего, что я на ты?

— Конечно… спасибо… — ответила Ольга. И подумала: интересно, он слышит, как у нее бьется сердце? Ей казалось, что это слышно даже на улице.

— Я звонил, но ты не отвечала…

— Была в душе, — соврала Ольга. Он кивнул:

— Я так и подумал… Пойдем?

Париж обрушился на нее внезапно, как цунами. Ольга даже на миг перестала дышать от красоты его улочек, вымощенных блестящим булыжником, таких узких, что совершенно непонятно, как по ним проезжают автомобили; от элегантности зданий, очаровательных домиков, деревьев, ярких вывесок магазинов и множества кафе. Кафе на каждом — нет, не углу, а шагу! Море людей, столики маленькие, посетители сидят практически на тротуаре, и прохожим приходится буквально переступать через них… Все смеются, о чем-то разговаривают… Веселые, беззаботные лица…