По моим примерным подсчётам в конце первого часа монотонной ходьбы, послышался новый звук — судя по шуму, льётся вода… Большая вода! С каждой пройденной сотней метров, уверенность в том, что где-то работает местная Ниагара, крепла. Почему-то резко захотелось повернуть назад, послав всё к чёртовой бабушке. Низзя… Договор Творцов!

Новое препятствие на пути увидел сразу: прав был — водопадище бушует, и нас с ним разделяет очешуенная по глубине пропасть. Ни обойти, ни перепрыгнуть и лишь узенький, едва заметный стеклянный мостик уходит от моего края, упираясь другим концом в льющийся стеной огромный поток воды. Если это натворили Творцы, приглашая принять под ней душ, пройдя по хлипкой с виду переправе, то сами они дураки и шутки у них дурацкие! Не! Мне хватило путешествия через горы, а тут ещё страшнее! Иду назад! На фиг мне ваши тайны!

Подумал так и тут же согнулся в приступе сильной боли. От, сука! Не дают договор нарушить! Хочешь, Илюша, или нет, но это твоё «испытание веры», профилонить которое не получится!

Вздохнул, матюкнулся и шагнул на мостик. Вроде крепенько… Трещинами местное стекло не пошло под ногами. Иду аккуратно, останавливаясь после каждого шага, вниз не смотрю больше, чем необходимо, но даже этого хватило промокнуть от пота ещё до водопада. Вот и он в метре от меня. Дальше что? Как Моисей раздвигать море руками не обучен. Стою, пялюсь… Сзади послышался треск. Оборачиваюсь и с ужасом вижу, как постепенно осыпается осколками мост, и пустота пропасти всё больше и больше приближается ко мне! Всё! Трындец!

В панике очередной раз вхожу в состояние Шурсы, чтобы хоть как-то контролировать своего аватара во время неизбежного последнего падения в моей жизни. Вхожу и вижу, что водяной стены перед моим носом не видно — лишь только чёрный, зовущий в себя проём. Даже раздумывать не стал, прыгнув в него. Сижу, пытаясь отдышаться от пережитого ужаса. Посмотрел назад — нет стеклянной переправы совсем… Вовремя я свинтил! Встал, почесал ушибленный бок и дальше двинулся, чтобы ещё через час наткнуться на новую стенку — теперь из огня. Слава богу, хоть пропасти не было! Опять вошёл в Щурса… А вот фиг! Огонь и не думал расступаться перед бравым мной. Поднёс руку к нему. Горячо, блин! Что делать-то? Назад не получится, припасов в котомке — на пару дней лёгкого пережора, а дальше смело можно подыхать. До этого доводить себя не хочу — значит, придётся прыгать в пекло. Раздумывать долго не стал, чтобы окончательно не загнать себя в эмоциональный «штопор». Перешёл в нормальное состояние, разбежался как следует и рыбкой нырнул в пламя, набрав побольше воздуха в лёгкие.

Та секунда, что находился в полёте, показалась вечностью. Всё тело обожгло от высокой температуры, словно окунули в мартеновскую печь с расплавленным металлом. Захотелось закричать, но не успел — уже лежу на брюхе посреди огромного зала. Со страхом прислушался к себе… А ничего не болит, не горит! Осмотрелся — целёхонек! Получается, что прошёл ещё одно испытание Творцов? Получается, что да… Чего ещё от этих садюг ожидать в дальнейшем?

Ответ пришёл быстро — приехали! Посреди огромного зала с перевитыми колоннами стоял трон. Вообще-то, нечто больше напоминало воронье гнездо, но статуя посреди него явно не в птичьем домике расположилась — слишком свирепый и гордый взгляд был у скульптуры, в которой сразу узнал не кого-то там, а …хатша, высеченного из цельного куска неизвестного камня-малахита!

Несколько раз обошёл вокруг него, держа дискомёт на изготовку. Классно сделано! Проработана каждая шерстинка и ощущение живого, заточённого в камень, не покидало, вызывая тревожные мурашки. Ради любопытства дотронулся… чтобы тут же быть схваченным когтистой лапой притворяющегося экспонатом хатша!

— Ты пришёл! — раздалось в голове. — Значит, время Искупления закончилось! Гордыня исчезла из душ моего народа и я могу обрести свободу! Верни дэаров в родной дом!

— Дэары? — почти не заикаясь, переспросил я.

— Не слышу твоих звуков, Посредник!

— Кто такие дэары? — повторил мысленно.

— Мы.

— И с хрена я должен вас возвращать?

— Так повелели тебе Творцы!

— Не велели, честное слово.

— Если ты здесь — значит, это их воля! — пафосно заявила статуя.

— Я здесь по другому поводу — другу помогаю.

— Другу? Может и так, но Творцы никогда ничего не объясняют и вершат дела жителями миров.

— Ну и пусть вершат, а мне-то что с этого? Пришёл, поболтал с тобой и дальше пойду.

Адреналин схлынул, и я успокоился насколько мог. Теперь нужно понять — это очередное испытание или конец пути. Надо разговорить хатша, выудив из него как можно больше информации.

— Ты не понял, существо! Я семь тысяч лет заточён в камень за свои дела, и никто до тебя не подходил ко мне на расстояние вытянутой руки! Воля Творцов явилась!

— Сурово! Ограбил кого?

— Если бы… — явно вздохнул узник. — Мы, дэары, повинны в другом… Творцы были благодушны к нам, дав столько сил и знаний, что хватило бы сделать всю нашу жизнь сказочно прекрасной. Так и было, пока я — самый первый из Отступников — не решил, что мы равны им во всём. Гордыня и зависть… Страшное сочетание, существо! Год за годом я накапливал мощь, набирал сторонников, строил коварные планы, и уже через одно тысячелетие все дэары были моими. Но и этого казалось мало! И вот мы решили сразиться с Творцами, захватив созданные ими миры, и властвовать над всем!

— Как я понимаю, битву вы проиграли?

— Нет. Не было никакой войны. Всех просто лишили силы и выкинули из родного мира… Меня же, наказали, оставив в этой пещере на долгие века размышлять о содеянном. Я единственный, кто сохранил былые возможности…

— Зачем?

— Чтобы, когда настанет время полного раскаяния, я мог призвать дэаров к себе и построить новую жизнь, в которой не будет места злу и насилию. Придёт Посредник и оживит меня, как только я снова буду их сыном, а не угрозой мирам. Так сказали мудрые Творцы.

— Интересненько. Допустим, я пришёл. Что дальше? А если это ошибка? Случайное стечение обстоятельств? Если ты всё тот же агрессор?

— Нет. Пойми. Ничего не происходит без воли Творцов. Каждое движение мыслящих, каждое наше действие или бездействие отслеживается ими. Они больше чем тело — они разум миров!

— А как выглядят? Сколько рук? Ног? Голов? — не смог я удержаться от вопросов в стиле Фанни.

— Не знаю. Мы все их видим по-разному. У нас они были облаками… Мягкими, тёплыми, дающими свет в душе. Я скучаю по ним… Будь проклят тот день, когда родился и принёс столько горя своему миру!

Мысли в голове, по идее, не должны иметь эмоций, передавая лишь информацию, но только не сейчас! Столько боли и грусти выплеснулось в последних словах опального хатша, что я даже присел под тяжестью этих чувств. Всем нутром понял — не врёт!