Что его на этот раз взбесило?

– Я подожду тебя в холле, – говорит он мне, прежде чем толкнуть дверь кабинета. Коридор за его плечом теперь пуст.

Я сжимаю губы, глядя, как за ним закрывается дверь. Не знаю, от чего именно меня тошнит: от того, что дела полностью вышли из-под контроля, или из-за Стила. Но как бы там ни было, думаю, что, возможно, к этому чувству придется привыкнуть.

Трости из ротанга стучат одна о другую.

Тук-тук. Тук-тук.

Вибрация от каждого удара волной пробегает вверх по руке, и та пульсирует.

От кусающего кожу мороза только хуже. Я одновременно устала и замерзла. С меня кое-где капает пот, а кое-что я себе почти отморозила.

Низкая температура и снежные вихри жгут обнаженную кожу. Горный воздух замораживает влагу в ноздрях при вдохе, но она тает при выдохе. И все это ни на толику не мешает Стилу. Его яростные атаки все такие же настойчивые, и я стараюсь не обращать внимания на тупую боль в запястьях и дрожащих руках.

Его стратегия – если не пробиться сквозь мою защиту, то заставить меня бросить оружие.

Я ему этого не позволю.

Стиснув зубы, я игнорирую жгущий кожу пот, заливающий глаза, и приказываю конечностям держаться.

Мне говорили, что ангельские потомки обладают огромной стойкостью, но сейчас я чувствую себя такой же слабой, как обычные люди.

Увидев небольшой зазор в защите Стила, я наношу по нему прямой удар. Собравшись с силами, я дополняю его ударом с разворота по руке Стила, отчего одна из его ротанговых тростей отлетает.

– Хорошо, Эмберли! – кричит откуда-то из-за спины Дикон.

Моя трость для спарринга уже опускается на голову Стилу, но он ныряет вправо, подняв в воздухе вихрь хрустальных снежинок.

Развернувшись, я вижу, как Стил вскакивает на ноги – теперь мне его не достать.

Он хватает вторую трость обеими руками и медленно хрустит суставами шеи.

По коже пробегает дрожь, и тонкие волоски на руках встают дыбом. От его ледяного взгляда мне только хуже. Инстинкт призывает прятаться, но усилием воли я остаюсь на месте.

Кроме того, в горной пустоши вокруг не спрячешься. Мы тренируемся на естественной арене, окруженной заснеженными красными и оранжевыми скалами. Дикон стоит на выступе и наблюдает за нами сверху.

Есть во всем этом что-то от древних гладиаторских боев – включая и убийственный взгляд Стила.

В следующую секунду его трость со свистом рассекает воздух и несется в направлении моего торса.

Отпрыгнув назад, я опускаю ротанговые трости, чтобы блокировать атаку.

Он в ответ наносит контрудар по моему бицепсу.

Я задыхаюсь от боли, которой взрывается рука, но, отступая, я все же удерживаю ротанг.

Вот это синяк останется.

– Не отставай! Так ты дашь противнику преимущество.

Засунь свое преимущество себе знаешь куда, Дикон?

Стил разражается серией ударов, таких быстрых, что даже с двумя орудиями против него одного я за ним не поспеваю.

Каждый четвертый удар попадает по мне. Я начинаю паниковать и двигаюсь небрежнее. В уголках глаз появляются искры света.

Стил замахивается тростью и опускает ее, целясь в меня.

Я поднимаю свою, чтобы блокировать удар, но уже знаю, что щит из нее из выйдет очень непрочный.

Огни, которые дразнили мой взгляд, теперь плывут перед глазами; вместо того чтобы бороться с этой трансформацией, я принимаю ее, надеясь спастись.

Я с силой закрываю глаза. А открыв их снова, уже стою в переливающемся спектральном мире, все еще держа руки над головой.

Стила нигде не видно.

Обмякнув от облегчения, я пользуюсь этой возможностью и перевожу дыхание. Едва я успеваю набрать в легкие побольше горного воздуха, передо мной возникает Стил.

– Ты же не думала, что все будет так просто, правда? – насмешливо произносит он.

– Вообще-то я на это надеялась, да.

Вместо того чтобы и дальше подшучивать надо мной, он атакует.

Вскоре я уже прижата спиной к нависающей надо мной скале – сверху, снизу и сзади меня сплошь камень.

Я наступаю на какие-то камешки, нога едет, и я падаю на колени, выпустив из одной руки оружие, чтобы опереться на землю.

Ошибка новичка.

Ухмылка на лице Стила, возвышающегося надо мной, действует на нервы.

– Сдаешься или хочешь, чтобы я тебя вырубил… снова?

Уступить было бы разумнее, рациональнее. Но я смотрю на Стила и не могу заставить себя произнести это вслух.

Его улыбка становится шире.

– Ну как знаешь.

Я с воинственным криком бросаю оставшийся ротанг ему в голову.

Уклонившись в сторону, тот врезается в камень у нас над головой и разлетается на куски.

Стил переводит пристальный взгляд на меня.

– Впечатляет.

Я рычу.

У него из груди рвется громогласный смех.

Ну, я рада, что ему весело.

Когда я встаю на ноги, он все еще гулко смеется. Я открываю рот, чтобы заговорить, но тут на голову Стилу падает несколько галек. Когда этот ручеек превращается в водопад камней и крошки, мы поднимаем головы вверх.

Меня парализует нарастающий страх: валун у нас над головами трескается.

Стил хватает меня за плечи, разворачивает и выталкивает из расселины. Я с рыком падаю на правый бок.

Резко подняв голову, я вижу, что висевшая над Стилом скала врезается в землю, погребая его под собой.

Я вскакиваю на ноги и бегу к Стилу, хоть сверху все еще падают камни.

Внезапно у меня в груди искрит и наружу вырывается огненный шар, пробегая от начальной точки до кончиков пальцев на руках и ногах.

Горячие угли жгут позвоночник, и из своего укрытия появляются крылья.

Подбежав к скале, под которой похоронен сейчас Стил, я протягиваю руки и направляю заряженный огненный шар в самый большой камень, превращая его в пыль.

Ого, и как я это сделала?

«Позже выяснишь, – кричит разум. – Сначала найди Стила».

Самый большой кусок упавшей скалы исчез, и я голыми руками зарываюсь в оставшиеся обломки.

Сначала я нахожу обутую в ботинок ногу.

О боже, надеюсь, она все еще крепится к туловищу.

Я дрожащими руками разгребаю мешанину камней, пока не дохожу до колен.